какая бесконечная усталость…
Но что я в этих гротах потерял –
себя? тебя? к хорошим людям жалость?
И прорастет забвения трава,
источит капля камень, как доспехи…
Давай не расставаться никогда –
отныне, присно и вовеки…
………………
Фантазии наигранная прыть
скользит и падает в седых лохмотьях бури…
поэтому поэтом мне не быть –
я не умею петь буйство лазури…
………….
Порою мне казалось, что из-под моего пера выходят не стихи, а рифмованные окончания строк: рыба-спасибо. Действительно, так легче запомнить. Не в этом ли принцип рекламы? Господи! Но ведь меньше всего это является моей целью. Да и что здесь рекламировать? Айсберги? Это не семечки, которые можно завернуть в кулек и продать (хотя, говорят, уже есть проект их транспортировки к берегам Африки, где ледяные глыбы все-таки собираются расфасовывать по бутылочкам). Красота, причем не как средство, а как цель – это единственное, что можно взять за основу. Но как мне, даже научившись писать, объяснить вам, не ведающим этой стихии, что волны могут идти «против ветра»? Как рассказать, как выглядит гигантский – с 10-этажный дом бриллиант – айсберг, если вы не стояли у его матового, или, наоборот, переливающегося всеми цветами подножия, рискуя жизнью, не лазили в бесчисленные гроты, не видели как переворачивается этот подтаявший ледяной Эверест?
Я все же понял кое-как:
не в выраженьях сила,
слова – не более чем знак,
чем примитивный символ…
Я могу сколько угодно воспевать это снежное королевство, но как вы, не имеющие опыта этих дорог почувствуете жуткую феерию наших метелей, увидите выпуклые (а не вдавленные – вот в чем парадокс!), следы на снегу, будете любоваться радугой на льду? Для кого же я все-таки пишу? Вам многого не понять. Соратники мои имеют собственный опыт и мой им без надобности. Неужели только для себя? Ну что ж – и это задача не из легких. Поняв себя, поймешь весь мир…
Какой-то поэт серебряного века издал свой сборник в одном экземпляре. А тогда ведь шрифт вручную набирался, по буковке. После весь набор рассыпали. Таким образом он решил придать ценность своему творению. Но разве она в эксклюзиве? Ушел поэт и кто вспомнит теперь его книгу? Миллионы рукописей истлели, пропали таким образом. Нет, как ни крути, тираж имеет большое значение. Мой тираж здесь – 5 экземпляров – столько пробивает старая пишущая машинка.
Мои мысли мигом разлетятся
(тешить самолюбие пора),
и стихи – обрывки прокламаций,
будут вырывать из-под пера…
Мечтать не вредно. Вредно не мечтать… Но вот и иная сторона размышлений:
Всё, что писал я много лет –
Теперь узнал – себе во вред.
Так это весь мой в жизни след:
Печаль, что множил я на бред?…
........
Наив сейчас звучит как похвала.
Пусть я чудак, и пусть не знаю жизни,
и давит пусть сомнения скала –
я не воплю о близком катаклизме.
И верю, что придет пора:
короста, грязь оставят мир навеки!
Сегодня будет лучше чем вчера,
и не исчезнет совесть в человеке.
....
Одних превращают в святош,
других превращают в ветошь.
Но душу мою не трожь,
я не позволю, нет уж…
.........
Настанет ли оно, то время:
без подлецов, без дураков,
без словоблудья словопрений,
без страха, клеток и оков?..
.........
ТЕБЕ
Всё возвратится на круги своя…
Всё возвратится, возвращусь и я.
Вернусь с чужбины дальних берегов,
вернусь признанием написанных стихов,
вернусь к тебе – ты радость, боль моя,
Всё возвратится на круги своя…
..........
Слова еще не чувства,
не шторм – одна волна.
И мне поверить грустно,
что нет у бездны дна.
Рецепты дел прекрасных
известны с давних пор.
И все ж горит, не гаснет
жестокости костер.
И под одним покровом
идут добро со злом,
нас испытать готовы
на прочность и излом.
Жестокость – дело слабых.
Пришла молить пора:
о, Господи, хотя бы
дай силе стиль добра.
……….
Иногда Антарктида в своих волшебных снах открывает нам такое удивительное явление как мираж…
Как в детстве хочу я и ныне
слушать волшебные сказки.
Миражем в ледяной пустыне
открылся мне город прекрасный.
Я знаю: обманчивы грезы,
но жизни с мечтой не сладить –
там есть и дворцы и розы,
фонтанов кипучих кладезь.
Искрятся на шпилях звезды;
мечети, часовни, храмы
сверкают старинной бронзой
божественной панорамы.
Каналы, речушки, арки,
мосты и сады на крышах…
и солнце там светит жарко,
мне жалко, что ты не слышишь,
меня, и не видишь эту
картину нездешней кисти…