«После его смерти я нашел его письма. Он писал о тебе, о твоей матери, о вашей жизни. Я понял, что должен увидеть тебя. Убедиться, что с вами все в порядке».
«Ты приехал сюда из-за отца?» — мой голос дрогнул.
«Сначала да», — он кивнул. — «Но потом... потом я встретил тебя. И все изменилось».
Я не знала, что чувствовать. Благодарность? Обиду? Разочарование? Или странную радость от того, что наша встреча не была случайной?
«Почему ты не сказал мне раньше?» — спросила я, пытаясь собраться с мыслями.
«Боялся», — признался он. — «Боялся, что ты неправильно поймешь. Что подумаешь, будто я... вмешиваюсь в твою жизнь без приглашения».
Мы долго молчали. Дождь усилился, барабаня по стеклу.
«Что ты чувствуешь ко мне?» — спросила я прямо, удивляясь собственной смелости.
Он не отвел взгляд.
«То, чего не должен чувствовать. Ты дочь моего друга, ты много младше меня, у нас разные жизни, разные миры...»
«Это не ответ», — настаивала я.
Он встал, подошел к окну. Стоял спиной ко мне, и его силуэт четко вырисовывался на фоне серого вечернего неба.
«Я влюблен в тебя, Оксана. Как мальчишка, как идиот. С того самого дня, как увидел тебя среди книжных полок».
Мое сердце пропустило удар. А потом забилось так сильно, что, казалось, он должен слышать этот стук даже через всю комнату.
Я встала и подошла к нему. Положила руку на его плечо, заставляя повернуться.
«Мы живем в мире выборов», — сказала я тихо. — «Каждый день, каждый час мы выбираем, кем быть, куда идти, кого любить. Я хочу сделать правильный выбор. Хочу перестать прятаться от жизни».
Он смотрел на меня так, словно видел впервые. В его глазах было столько надежды и страха, что у меня перехватило дыхание.
«Я люблю тебя», — сказала я просто. — «И не важно, что привело тебя сюда. Важно только то, что ты здесь. Что мы встретились».
Он обнял меня, и я почувствовала, как бьется его сердце — так же быстро и громко, как мое.
В тот вечер все изменилось. Мы больше не были библиотекарем и читателем, дочерью друга и его товарищем. Мы были просто мужчиной и женщиной, нашедшими друг друга в этом огромном, запутанном мире.
Он остался в нашем городе. Продолжал работать над книгой, а я помогала ему — читала рукопись, высказывала мнение, предлагала идеи. Мы часто спорили — о сюжетных поворотах, о мотивации героев, о философских концепциях, лежащих в основе истории. Но эти споры только сближали нас.
Люди в городе, конечно, заметили наши отношения. Шептались за спиной, обсуждали разницу в возрасте, гадали, надолго ли он останется. Меня это не волновало. Я была счастлива — впервые за много лет.
А потом пришла телеграмма из Москвы. Его издатель требовал срочно вернуться, закончить книгу, подписать контракт на новую серию.
«Поедем со мной», — предложил Роберт, показывая мне телеграмму. — «В Москве ты сможешь продолжить образование, найти работу по душе».
Я задумалась. Уехать? Оставить все, что знала всю жизнь? Мать, дом, работу? Это был серьезный шаг. Шаг, который мог изменить всю мою жизнь.
«Мне нужно время», — сказала я. — «Нужно подумать».
Он кивнул, понимая. Не давил, не торопил с решением.
Я не спала всю ночь. Думала о своей жизни в маленьком городе, о тихих днях в библиотеке, о вечерах с мамой. О том, чего я боялась и от чего пряталась все эти годы. О будущем, которое могло ждать меня в Москве — пугающем и манящем одновременно.
Утром я приняла решение. Я поеду с ним. Попробую новую жизнь, новый путь. И если не получится — всегда смогу вернуться.
Мы договорились встретиться в кафе, чтобы обсудить детали. Я выбрала свое любимое платье цвета бордо, сделала укладку, даже нанесла легкий макияж — все это было не похоже на привычную меня, но я чувствовала: сегодня особенный день. День, когда я наконец поставлю финальную точку в своей истории одиночества и начну новую главу.
Глава 9. Последняя точка
В день нашей встречи я была готова поставить финальную точку в своей истории одиночества. Платье цвета бордо, идеальная укладка, макияж. Я планировала финальный разговор, который должен был стать моим освобождением.
РОБЕРТ НЕ ЯВИЛСЯ .
Я прождала его в кафе два часа. Официантка смотрела на меня с жалостью, посетители бросали любопытные взгляды. А я сидела, не двигаясь, и смотрела на дверь, надеясь увидеть его высокую фигуру.
Когда прошло три часа, я вернулась в библиотеку, хотя это был мой выходной. Коллеги удивленно посмотрели на меня — нарядную, с макияжем, совсем не похожую на привычную Оксану.
«Вы не видели Роберта Андреевича?» — спросила я как можно более безразличным тоном.
Они покачали головами.
Я пошла в гостиницу. Администратор, знавшая меня в лицо, сказала равнодушно:
«Северин выписался сегодня утром. Уехал на утреннем поезде в Москву».
Мир покачнулся. Я вцепилась в стойку, чтобы не упасть.
«Он ничего не оставил для меня?» — мой голос звучал чужим, далеким.
«Нет», — она покачала головой.
Я вышла на улицу. Моросил мелкий дождь, но я не замечала его. Шла куда глаза глядят, не разбирая дороги.
Дома меня ждала мама. Увидев мое состояние, она все поняла без слов. Обняла меня, и только тогда я разрыдалась, как маленькая девочка.
«Он уехал», — всхлипывала я. — «Просто уехал, ничего не сказав».
Мама гладила меня по голове, не говоря ни слова. А когда я немного успокоилась, сказала тихо:
«Он приходил утром. Говорил с тобой».
Я посмотрела на нее с недоверием.
«Со мной? Но я не видела его».
«Ты была в ванной. Он сказал, что должен срочно уехать, что-то случилось в Москве. Просил передать, что позвонит, как только сможет».
«И все?» — я не могла поверить. — «Больше ничего не сказал?»
Мама отвела глаза.
«Сказал, что лучше будет, если ты не поедешь с ним. Что в Москве сейчас... сложная ситуация».
Я почувствовала, как внутри все обрывается. Значит, вот так. Он просто решил за меня. Выбрал за меня.
Следующие дни прошли как в тумане. Я ходила на работу, разговаривала с людьми, жила будто на автомате. Ждала звонка, который не раздавался. Бегала к почтовому ящику, надеясь найти там письмо. Напрасно.
Через неделю пришла посылка. Без обратного адреса, но я сразу поняла, от кого она. Внутри была рукопись — та самая книга, над которой он работал все это время. И короткая записка: «Ты была права. Все зависит от выбора героев. Я сделал свой. Р.»
Я читала книгу всю ночь. Финал был дописан — герой возвращался к своей прежней жизни, понимая, что нельзя убежать от себя, что прошлое остается с нами, как бы мы ни пытались от него отделаться.
Это был его выбор. Его последняя точка в нашей истории.
Но я не была готова принять этот финал.
На следующий день я взяла отпуск и купила билет до Москвы. Я не знала его адреса, не знала, где искать. Но была уверена: если судьба свела нас однажды, она сведет и снова.
Москва встретила меня холодом и равнодушием огромного города. Я сняла крохотную комнату на окраине и начала поиски. Издательства, литературные кафе, библиотеки — я ходила везде, где мог бывать писатель Роберт Северин.
И нашла. На презентации книги в маленьком книжном магазине на Арбате. Он стоял в окружении людей — элегантный, красивый, успешный. Совсем не похожий на того усталого человека с грустными глазами, которого я знала.
Я не подошла к нему. Стояла в углу, наблюдая, как он улыбается, отвечает на вопросы, подписывает книги. И вдруг поняла: это другой человек. Не мой Роберт, а кто-то, кого я не знаю.
Когда презентация закончилась, и люди начали расходиться, я все же решилась. Подошла к нему с книгой в руках.
«Здравствуй, Роберт», — сказала я тихо.
Он обернулся, и я увидела, как меняется его лицо — удивление, радость, боль, страх.
«Оксана? Что ты здесь делаешь?»
«Пришла поставить свою последнюю точку», — ответила я.
Мы сидели в кафе напротив книжного магазина. Он рассказывал о своих проблемах — бывшая жена угрожала судом за неуплату алиментов, издатель давил, требуя новый роман, критики разнесли в пух и прах его последнюю книгу.
«Я не мог втягивать тебя в это», — говорил он. — «Ты заслуживаешь лучшего, чем жизнь с неудачником среднего возраста».
Я слушала его, и мне становилось все яснее: он сделал выбор за нас обоих. Решил, что знает, как будет лучше для меня.
«Ты говорил о свободе выбора», — сказала я тихо. — «О том, что каждый должен сам решать свою судьбу. Но ты отнял у меня это право. Решил за меня».
Он молчал, не находя слов возражения.
«Я приехала, чтобы сказать: ты был прав. Все зависит от выбора героев. Я делаю свой. Я выбираю свободу — от страха, от пустоты, от одиночества. Я выбираю жизнь — полную, настоящую, свою собственную».
Он смотрел на меня с удивлением и... гордостью?
«Я остаюсь в Москве», — продолжила я. — «Буду учиться дальше, писать, жить. По-настоящему жить, а не прятаться от мира в тихой библиотеке».
«Со мной?» — спросил он тихо.
Я покачала головой.
«Я не знаю. Может быть, со временем... Но сначала я должна найти себя. Понять, кто я на самом деле. Чего хочу».
Это был мой выбор. Моя последняя точка в истории, которая началась среди книжных полок провинциальной библиотеки.
Но, как известно каждому писателю, после последней точки всегда может начаться новая глава. Новая история. С новыми героями или со старыми, но изменившимися.
Моя история только начиналась.
—КОНЕЦ—