— Приятно слышать.
Замечаю через минуту молчания, что она заснула. Вырубилась девчонка, что неудивительно. Резко вот так переходить в ночную смену очень тяжело.
Снижаю скорость, чтобы не разбудить.
Дорога по ночному городу занимает еще около тридцати минут.
Глушу мотор около ее подъезда, но она все еще спит.
А разбудить-то надо.
— Полин… — произношу ее имя почти шепотом и трогаю за плечо.
— А… — сильно дергается. — Прости… Извини, — как в лихорадке заправляет пряди волос за уши. — Мы приехали, да? — всматривается в окно. — Ничего не вижу…
— Ага. Последний ваш фонарь вырубили на ночь.
— И не говори. Так каждый раз. Экономят, — недовольно от нее.
— Я тебя провожу.
— До подъезда?
— До двери квартиры.
Она недолго думает, а после кивает.
А у нее и не было выбора. Я бы в любом случае пошел.
Выходим из машины и двигаемся к подъезду, у которого сегодня никого нет. Полная тишина. Темнота почти кромешная. Еще и холодно.
— Квартира съемная?
— Да. Здесь относительно недорого.
— При новой работе ты сможешь позволить себе жилье получше, — так, невзначай говорю, пока идем к подъезду.
— Я пока что об этом и не мечтаю.
Полина достает ключи из кармана куртки, снимает блокировку двери.
Пока едем в лифте, смотрим безотрывно друг на друга. Девочка не прячет от меня свои глаза. Она словно считать меня пытается этим своим взглядом. Не знаю даже, как его назвать. Вдруг резко опускается им вниз.
— Как рука?
— Нормально, — шевелю ей. — Работает, — ухмыляюсь, продолжая гулять по ней взглядом.
— Тебе следует нормально ее перевязать. То, что я сделала — наспех. Есть кому помочь тебе с этим?
— Нет, — отрицательно качаю головой.
Даже не задумывался. Это как повод, чтобы она это сделала.
— Ясно, — выдыхает она, когда двери лифта открываются. — Что ж, пускай и косвенно, но тебя поранили из-за меня. Можешь войти, я все сделаю.
Глава 9.
— Не смотри только по сторонам. У меня страшный беспорядок. Идем за мной в кухню, — просит Полина.
Нормально у нее тут. Если это беспорядок, то у меня тогда… не знаю даже какое слово подобрать. Но мне простительно. Я холост. Уборщица приходит раз в неделю. Чаще она мне не нужна. Я могу в любой момент вернуться, не люблю чужих на своей территории.
У нее тут, похоже, всего две маленькие комнатки и еще меньших размеров кухня. Однако уютно.
— Садись. Может, кофе? Или чай?
— Да нет, спасибо, — сажусь и кладу руку на небольшой кухонный стол, рукав чуть вверх дергаю, чтобы ей было удобнее мной заниматься.
— Ладно. Тогда сиди жди, пока я все не найду, — срывает с себя куртку, швыряет ее на соседний стул и начинает рыться в верхних кухонных шкафчиках.
Она на носочках, ее блузка слегка задирается, а я как истинный маньяк не могу взгляда оторвать. Это ведь всего лишь ничем не прикрытый небольшой кусочек белой кожи. На девчонок в купальниках я и близко так не реагирую.
— Нашла, — достает большую аптечку, ставит ее на стол, мастерски открывает и все нужное раскладывает на столе.
А рука-то ноет. В принципе терпимо, но я не прочь, чтобы она поухаживала за мной.
— Сейчас будет немного больно, — подставляет стул и усаживается рядом.
— Я тебе доверяю.
Снова ловлю ее улыбку. Она вроде спокойна. Начинает медленно разматывать бинт своими тонкими пальчиками, кривит свое личико, боясь причинить мне боль. Невероятно милая.
— Больше не считаешь меня опасным? — разговор хочу поддержать.
Замирает на секунду.
— Не буду спешить делать выводы, — парирует, продолжая распутывать бинт. — Ох…
— Что, зашивать надо?
— Да нет, не надо. Рана чистая, быстро заживет.
Молча наблюдаю за тем, как Полина со всей серьезностью занимается моей рукой. Ловлю себя на мысли, что готов день за днем наносить себе увечья, лишь бы сидеть с ней вот так. Просто сидеть. Мне даже от этого хорошо. Что с тобой, Крылов? Когда тебе такое было интересно в последний раз? Еще в школе?