— Сейчас сообразим что-нибудь... Бутылка есть.
Юляха сварганит закусон...
Наконец он вылез и стал вытирать руки ветошью. - Олежка, я, собственно, к тебе по делу...
— Вот и хорошо, за рюмашкой и поговорим.
— Да ты знаешь, мне надо, чтобы ты порылся в справочниках, или как там у вас — в буклетах? — Я достал фотографию «лыжника». — Мне бы хотелось узнать, что это за развалины.
Олег глянул на снимок и сказал:
— Это Царицыно, Екатерининский дворец, возводившийся по проекту гениальных Баженова с Казаковым, но, увы, строительство было заморожено по монаршему повелению Екатерины. Теперь новый «гений» Илюша Глазунов хочет восстановить кое что и организовать музей. А львиная морда — принадлежность потешинского домика на центральном острове Царицынских прудов...
— Как это ты с ходу? Олег, ты уверен, что это там? Он засмеялся:
— Если я спрошу тебя, например, что такое... — он поднял глаза вверх, — а, вот—что такое «необходимая оборона»? Тебе что — в справочниках надо будет копаться? Ну, давай, пошли, выпьем.
— Олег, не могу, надо ехать.
— У-у, что-то серьезное, да?
— Надо отыскать этого парня.
Олег посмотрел на часы:
— Через полчаса уже будет темно, что ты там найдешь?
Честно говоря, мне самому очень хотелось посидеть у ребят, а прогулка вокруг Царицынских прудов в десять вечера в субботу не сулила никакой перспективы. Я спрятал фотографию в нагрудный карман и сказал:
— Ладно, пошли.
Первым делом я позвонил в МУР, сообщил номер Чипиг, по которому меня в экстренном случае можно найти в течение этого вечера.
— Турецкий, — обрадовался дежурный,— тебя целый день разыскивает какая-то девица. Не соглашается разговаривать ни с кем другим. Говорит, только ты в состоянии разобраться.
— Девица имеет правильный путь суждений.
— Не выпендривайся. Давай номер телефона.
Через минуту звонок:
— Александр Борисович, это Люда Корабельникова. Я не знаю пригодится ли вам это.
— Во-первых, здравствуй, Людочка. Во-вторых, пригодится все, что ты скажешь.
— Ой, здравствуйте... Я вот вчера как-то вдруг представила их себе и вспомнила, что у здорового парня в руках была книжка, а вот что касается второго...
— Стоп, Люда. Что за книжка — записная?
—Ой, ну это я так выразилась. Книга. Довольно толстая. В темной обложке. По-моему, не очень новая...
Убийца — любитель чтения. Идет на дело и прихватывает с собой приключенческий роман. И надо опять ехать к Лагиным и производить дополнительный осмотр. Книгу могли забыть при бегстве. Или она принадлежит Ким.
— Вот, это все про книгу... И вот у меня еще есть некоторое соображение... то есть мне кажется, что молодой парень, в общем... гомосексуалист...
— Что?!
— Я знаю, это очень глупое соображение, но мне так показалось...
— Людочка, почему тебе так показалось? Что-нибудь особенное в походке или... или эти двое вели себя соответствующим образом?
— Да нет... Извините меня, Александр Борисович, я не знаю почему. Просто я почувствовала это инстинктивно...
Акселерация принимает в наши дни гигантские размеры. Я, например, инстинктивно эту публику не знаю. Даже в толпе гомиков у метро «Сокольники», где они обычно встречаются, я не могу с уверенностью сказать, кто есть кто. Но где эта девочка черпает свои инстинкты? — А ты что, многих из них знаешь?
— Ой, что вы! Вот, говорят, в парикмахерской на Ленинском проспекте один парикмахер... Я его хорошо знаю, у него моя мама причесывается. А так больше никого.
Даю задание МУРу, от меня по цепочке идут дополнительные сведения к фотороботам разыскиваемых преступников.
* * *
Я заночевал у Чилиг и спал глубоким сном без сновидений. Настойчивый луч утреннего солнца лег мне на лицо. Я открыл глаза: сквозь деревянные прутья свешивалась с кроватки смешная пятка маленькой Катьки.
Я тихонько открыл холодильник, налил себе черносмородинового киселя и съел холодный блинчик с мясом. Маленькая кухонька — повернуться негде — сияла чистотой и «модерном»: Чилиги своими руками недавно сделали ремонт. Ну могут же люди жить нормально, иметь детей и выходные дни, идти куда хотят и не оставлять никому номер телефона, по которому их будут поднимать среди ночи, вызывать с танцплощадки, отрывать от рыбной ловли или варки пельменей. Да, я сам выбрал свой путь. Но я уж не был, как три года назад, непоколебимо уверен в правильности своего выбора.
Я сразу узнал руины царицынского дворца, хотя сейчас, летом, все выглядело по-другому, чем на черно-белом снимке, сделанном зимой. От развалин меня отделяло водное пространство пруда, покрытого сейчас рябью дождя.
—Эй, молодой - красивый, лодку, что ли, хочешь?
Из зеленой будки вылез хромой мужик с всклокоченной бородой.
— Спасибо, как-нибудь в следующий раз. Скажите, вы не знаете, здесь есть лыжная база?
— Ты что, свихнулся, друг ситный? В июне — какие тебе лыжи?!
— Ну, я имею в виду — зимой. Мне надо найти кого-нибудь из служащих.
— А-а, служащие — это мы и есть. Я то есть. Летом — лодки. Зимой — лыжи.
Хромой мужик долго изучал прокурорское удостоверение, недоверчиво сверял мое фотоизображение с оригиналом. Так же долго осматривал фотографию Ким с «лыжником».
— Кореяночку эту видали мы здесь в зимний период. И паренька тоже. Натворили чего? Девчонка, кажись, из Москвы. А паренек — бирюлевский, это уж точно. Видел его несколько раз неподалеку, на станции Бирюлево - Пассажирская, одет был в железнодорожную форму. Между прочим, здесь вели себя прилично. Хотя и целовалися...
Станция Бирюлево - Пассажирская. Линейное отделение железнодорожной милиции. Дежурный слушает с вниманием. Уходит в ленинскую комнату. Оттуда слышен звук домино. Приводит румяного старичка неопределенного возраста, одетого в майку и фуражку железнодорожника.
— Матвеев, — спрашивает дежурный, — не встречал этого в лыжном? Следователь из Москвы интересуется.
Матвеев отставляет фотографию на расстояние вытянутой руки.
— Дубов это, младший, Алексей, помощник машиниста из нашего депо. Сейчас не работает, в прошлом иль в позапрошлом мобилизован в Советскую Армию. Папаша, Дубов Николай, проживает в городке железнодорожников. Вокзальная три, корпус пять, а вот квартиру запамятовал. Ну, да там скажут...
Огромный двор. Беседки, столы доминошников, гаражи, вплотную примыкающие к пятиэтажкам. Всюду люди — на лавочках, на подоконниках, в открытых настежь гаражах. Спрашиваю, где квартира Дубовых. Сразу стало тихо. Я вхожу к Дубовым и все понимаю. В комнате в углу, как икона, — в траурной рамке портрет Алексея Дубова.
— Погиб наш младшенький, погиб... Вчера было сорок дней, как погиб наш Алешенька, — говорит отец.
— А где же он погиб? — зачем-то спрашиваю я. Отец молчит. Отвечает мать, которую я сначала даже не заметил, такая она маленькая и сухонькая:
— В вашем проклятом Афганистане погиб! Где ж еще! И даже не сказали, где могилка. Своих-то сыночков не посылают, при себе держат.
Дубов смотрит на меня с ненавистью. Превозмогая себя, я все же задаю им вопрос:
— Простите меня, но это важно, вы знаете Ким Лапшу? С ней встречался ваш сын... — И я показываю Дубовым фотографию.
Дубова отворачивается от меня. Плачет. Дубов отрицательно качает головой:
— Не знаем мы никаких ваших шалав...
Рома Розовский среди коллег слыл фантазером. Сам же он себя считал представителем новой отрасли науки — криминальной психологии, что находятся на стыке судебной медицины и права. В своей диссертации, которую он двадцать пять лет тщетно пытался защитить, он доказывал, что версии следствия по горячим следам может разработать только специалист, который является одновременно и медиком и криминалистом. Как бы в подтверждение своей концепции Розовский, помимо медицинского факультета, закончил вечернее отделение юрфака. Для меня же так называемые фантазии этого эксперта-медика были если не руководством, то по крайней мере стимулом для дальнейшего хода расследования.