Как дурак!
– Что ты сказал? – рассмеялась Марина, услышав эту фразу.
– Герой русских сказок кто? Иван-дурак! Я как он, только черный.
– Тебя обещали встретить?
– Нет. Адрес дали. Этот! Самолет Марсель – Москва. Потом другой. Такси. И я тут.
– А если бы меня не было? Тут?
– Гостиница. Завтра опять тут. Ждать.
Он устал говорить на чужом языке и перестал заморачиваться, особенно после того, как понял, что общалась с ним не Марина. Да, это была она. Вкусная женщина, в которую он влюбился по фото, но… И не она…
– Покажи мне, пожалуйста, свой профиль в сети, – попросила она.
– Удалил. Чтобы ты не думать, что я Казанова. И ты это сделать.
– А как же мы переписывались?
– Приложение. Мессенджер.
– Жаль, фото из моей анкеты не сохранились у тебя.
– Нет.
– Я и говорю, жаль, что нет.
– Да… – Он снова вздохнул. – Трудный язык. Нет, фото да, есть. Скрин. Вот.
Достав телефон, он открыл раздел с фотографиями и продемонстрировал ей три снимка. У самой Марины таких не было. Вот она стоит у колонны в ДК, чуть повернув голову, и улыбается, вот сидит, закинув ногу на ногу, и о чем-то размышляет, грызя ручку, вот расставляет косметику на стенде. На всех фотографиях она естественно выглядит – они не отретушированы. Видны и складки на талии, и морщинки у глаз, и веснушки на руках и груди. Но Марина на всех кадрах себе понравилась. Тот, кто снимал, подметил ее истинную красоту, ту, о которой она и не догадывалась. Всегда считала себя бегемотихой, но на этих снимках Марина увидела пусть и толстую, но нежную и даже хрупкую женщину.
– Ты красавица, – проговорил Мака с искренним восхищением. – И тут, – он ткнул в телефон, – и реал.
Он тоже пришелся ей по сердцу – симпатичный, и лицо умное. Но больше Марине понравились его руки: пальцы ровные, длинные, с хорошим маникюром.
– Кем ты работаешь? – спросила она. На разнорабочего не похож.
– Не работаешь.
– Пособие получаешь?
– Нет. Я иметь… имел?
– Имею.
– Я имею дом. Большой. В нем люди живут.
– Гостиницу? – второй Джуми? Вот это совпадение. – В смысле, отель?
– Нет. Дом. Как твой.
– И ты сдаешь в нем квартиры? – Он закивал. – Ты управляющий?
– Хозяин. Дом мой. Управляющий другой. Он злой. Может как Халк… Рррр! – Мака сжал кулаки и потряс ими, как делал зеленый человек из комиксов. – Я – нет. Добрый.
– Это хорошо.
– Плохо, – не согласился с ней Макумба. – Если дом твой. Не платят. Ругаются. Дерутся, – последнее слово он не произнес, а изобразил. – Надо быть как Халк.
– А почему ты, когда пришел, сказал, что хочешь жить со мной?
– Я хочу жить с тобой.
– Тут?
– Нет. Места мало. У меня больше. Ко мне поедешь?
Марина рассмеялась. Сюр продолжался.
– Ты не думай плохо. Я гражданин… – и полез в свой рюкзак. Сколько Марина ни протестовала, он все равно достал паспорт. И да, он оказался французским. А Маке исполнилось пятьдесят шесть. – Ты писала мне, что любишь море, – продолжил он. – Не ты, кто-то… Это правда?
– Да, я обожаю море.
– Ты будешь видеть его из окна квартиры.
Человек, что составил за нее анкету, хорошо знал Марину. И умел фотографировать.
Кто он?
Но об этом потом. Гость с дальней дороги, летел с пересадкой, потом долго ехал, а она его чаем поит, вместо того чтобы стол накрыть.
– Мака, ты, наверное, голоден, – сказала Марина.
– Немного. Пойдем в ресторан?
– Я тебя дома накормлю. Пельменями со сметаной, соленьями, – имелось у нее в холодильнике несколько банок консервированных овощей. Не сама закатывала, на ярмарке купила.
– Нет, я хочу пригласить тебя в ресторан. Сейчас я еду в отель. Душ. Одежда чистая. Потом ресторан.
– В какой отель ты поедешь?
– Тут близко. Четыре звезды. Видел в окно машины.
– «Волга». Да, хороший отель.
– И на крыше ресторан. Туда пойдем. В девять. Хорошо?
Она согласно кивнула.
– А сейчас можно твой номер?
Марина продиктовала. Мака записал в справочник и тут же набрал его. Когда затренькал мобильный Марины, улыбнулся, сверкнув белоснежными зубами.