Мы – «контрабасы». Так здесь называют контрактников. Нас не любят офицеры и солдаты-срочники. Мы их тоже не любим. А еще мы можем воевать. С первым выстрелом «чехов» слетаем врассыпную с брони и укрываемся в развалинах. Наш «пиджак»[2] замешкался и схватил пулю. Выстрелы и разрывы слились в сплошной неразличимый гул. Густо сыпятся пули, рикошетируют от асфальта и стен. Соседняя «бэшка» крутанулась на месте, собираясь рвануть в боковую улочку. Несколько хвостатых огненных шаров через площадь полетели в её сторону. Наткнувшись на один из них, машина дернулась и застыла. Задние люки распахнулись, и из-под брони посыпались бойцы. Именно посыпались. Каждого, появляющегося из горящей БМП, подхватывал свинцовый ветер. Исчезают головы, руки, туловища – будто песочные фигурки, сдуваемые ветром. Мгновение, и остатки следующего распались на глазах. «Бэшка» разгорается, внутри рвутся патроны и снаряды. Последний человек горящим факелом вываливается наружу. Яркий сноп огня разносится на тлеющие кусочки. Мы курим в развалинах и ждем новых приказов.