— Il est retrouvé, ce fichier ? demanda-t-il pour s’intéresser.
Danglard hocha la tête et désigna du doigt l’écran où défilaient à grande vitesse des empreintes de pouces agrandies comme autant d’images galactiques.
Adamsberg contourna la table et se plaça face à Danglard.
— Si vous deviez citer un chiffre, combien diriez-vous qu’il existe d’immeubles marqués de 4 dans Paris ?
— Trois, dit Danglard.
Adamsberg leva les doigts des mains.
— Trois plus neuf, total douze. En tenant compte que peu de gens auraient l’idée d’aller signaler ce genre de truc aux flics, sauf les inquiets, les désœuvrés et les obsessionnels, ce qui fait malgré tout du monde, on peut tabler sur au moins une trentaine d’immeubles déjà décorés par l’interventionniste.
— Toujours les mêmes 4 ? Même forme, même couleur ?
— Les mêmes.
— Toujours une porte vierge ?
— A vérifier par nos soins.
— Vous avez l’intention de le faire ?
— Je crois.
Danglard posa les mains sur ses cuisses.
— J’ai déjà vu ce 4, dit-il.
— Camille aussi.
Danglard haussa un sourcil.
— Sur la page d’un livre ouvert sur une table, dit Adamsberg. Chez l’ami d’une amie.
— Un livre sur quoi ?
— Camille ne sait pas. Elle suppose que c’est un livre d’histoire parce que le type en question est femme de ménage en journée et médiéviste le soir.
— Ce n’est pas le contraire normalement ?
— Normalement par rapport à quoi ?
Danglard attrapa la bouteille de bière qui traînait sur le bureau et avala une gorgée.
— Et vous, où l’avez-vous vu ? demanda Adamsberg.
— Je ne sais plus. C’était ailleurs et il y a longtemps.
— Si ce 4 existe déjà ici ou là, il ne s’agit plus d’une création.
— Non, reconnut Danglard.
— Une intervention suppose une création, non ?
— En principe.
— Qu’est-ce qu’on fait de votre interventionniste ? Danglard fit la moue.
— On l’éloigne, dit-il.
— On le remplace par quoi ?
— Par un type dont on n’a rien à faire.
Adamsberg fit quelques pas sans précaution au milieu des gravats, blanchissant ses vieilles chaussures.
— Il me semblait qu’on avait été mutés, observa Danglard. Mutés à la Brigade criminelle, groupe homicide.
— Je me souviens, dit Adamsberg.
— Dans ces neuf immeubles, il y a eu crime ?
— Non.
— Violences ? Menaces ? Intimidations ?
— Non, vous savez bien que non.
— Alors, pourquoi on en parle ?
— Parce qu’il y a présomption de violence, Danglard.
— Dans les 4 ?
— Oui. C’est une offensive silencieuse. Et grave. Adamsberg regarda sa montre.
— J’ai le temps d’emmener…
Il sortit son carnet et le referma rapidement.
— D’emmener Barteneau visiter quelques-uns de ces immeubles.
Pendant qu’Adamsberg allait chercher sa veste laissée en boule sur une chaise, Danglard enfila la sienne en en ajustant correctement les pans. A défaut de beauté naturelle, Danglard misait tout sur l’atout secondaire de l’élégance.
11
Decambrais rentra assez tard et eut juste le temps de récupérer, avant le dîner, la spéciale du soir que Joss lui avait mise de côté.
(…) quand apparaissent des champignons vénéneux, quand les champs et les bois se couvrent de toiles d’araignées, que le bétail tombe malade ou même meurt au pré, de même que les bêtes sauvages dans les bois, quand le pain a tendance à moisir rapidement ; quand on peut voir sur la neige des mouches, vers ou moustiques récemment éclos (…)
Il la replia pendant que Lizbeth parcourait la maison pour appeler les locataires à table. Decambrais, le visage moins radieux qu’au matin, posa rapidement la main sur l’épaule de Joss.
— Il faut qu’on parle, dit-il. Ce soir, au Viking. Je préférerais qu’on ne nous entende pas.
— Bonne pêche ? demanda Joss.
— Bonne mais mortelle. La pièce est trop grosse pour nous.
Joss eut un air de doute.
— Si, Le Guern. Parole de Breton.
Au dîner, Joss arracha un sourire au visage penché d’Éva grâce au récit, partiellement inventé, d’une anecdote familiale, et il en conçut quelque fierté. Il aida Lizbeth à débarrasser la table, en partie par habitude, en partie pour profiter de sa proximité. Il se préparait à passer au Viking quand il la vit descendre de sa chambre en tenue de soirée, robe noire brillante épousant sa très large silhouette. Elle passa en hâte en lui adressant un sourire et Joss en eut un choc au ventre.
Au Viking, surchauffé et enfumé, Decambrais s’était installé à la dernière table du fond et l’attendait, préoccupé, devant deux calvas.
— Lizbeth est partie en grande tenue sitôt la vaisselle faite, annonça Joss en s’asseyant.
— Oui, dit Decambrais sans manifester de surprise.
— Elle est invitée ?
— Tous les soirs sauf le mardi et le dimanche, Lizbeth sort en tenue de soirée.
— Elle rencontre quelqu’un ? demanda Joss, inquiet. Decambrais secoua la tête.
— Elle chante.
Joss fronça les sourcils.
— Elle chante, répéta Decambrais, elle se produit. Dans un cabaret. Lizbeth a une voix à couper le souffle.
— Depuis quand, bon sang ?
— Depuis qu’elle est arrivée ici et que je lui ai enseigné le solfège. Elle fait salle comble tous les soirs au Saint Ambroise. Un jour, Le Guern, vous verrez son nom en tête d’affiche. Lizbeth Glaston. Ou que vous soyez alors, ne l’oubliez pas.
— Ça m’étonnerait que je l’oublie, Decambrais. Ce cabaret, on peut y aller ? On peut l’entendre ?
— Damas y est tous les soirs.
— Damas ? Damas Viguier ?
— Qui d’autre ? Il ne vous l’a pas dit ?
— On boit le café ensemble tous les matins et il ne m’en a jamais touché mot.
— C’est justice, il est amoureux. Ce n’est pas un truc qui se partage.
— Merde, Damas. Mais il a trente ans, Damas.
— Lizbeth aussi. Ce n’est pas parce que Lizbeth est grosse qu’elle n’a pas trente ans.
Joss laissa sa pensée s’égarer sur l’éventuelle association Damas-Lizbeth.
— Ça peut marcher ? demanda-t-il. Puisque vous vous y connaissez en choses de la vie ?
Decambrais eut une moue sceptique.
— La physiologie virile n’impressionne plus Lizbeth depuis longtemps.
— Damas est gentil.
— Ça ne suffit pas.
— Qu’est-ce que Lizbeth attend des hommes ?
— Pas grand-chose.
Decambrais but une gorgée de calva.
— On n’est pas là pour parler d’amour, Le Guern.
— Je sais. La grosse pièce que vous avez ferrée. Le visage de Decambrais s’assombrit.
— C’est si grave que ça ? dit Joss.
— J’en ai peur.
Decambrais parcourut du regard les tables voisines et parut rassuré par le bruit qui régnait au Viking, pire qu’une tribu de barbares sur le pont d’un drakkar.