— Je ne peux pas le laisser à la maison. Il est trop jeune, il pisse partout et il peine parfois à s’alimenter.
— Danglard, vous aviez dit que vous ne vouliez pas d’animal.
— Il y a ce qu’on dit, il y a ce qu’on fait.
Danglard parlait de manière brève, un peu hostile, le regard figé sur l’écran, et Adamsberg y reconnut distinctement cette désapprobation muette qu’il essuyait parfois de la part de son adjoint. Son regard retourna au panier et l’image remonta, bien nette. Camille s’en allant de dos, le blouson sur un bras, un chaton blanc et gris sous l’autre, auquel il n’avait pas, dans sa course, prêté, attention.
— Elle vous l’a confié, n’est-ce pas, Danglard ? demanda-t-il.
— Oui, répondit Danglard, le regard toujours rivé à l’écran.
— Comment s’appelle-t-il ?
— La boule.
Adamsberg tira une chaise et s’assit, les coudes sur les cuisses.
— Elle est partie se promener, dit-il.
— Oui, répéta Danglard, et cette fois il tourna la tête et s’arrêta sur le regard lavé de fatigue d’Adamsberg.
— Elle vous a dit où ?
— Non.
Il y eut un court silence.
— Il s’est produit une petite collision, dit Adamsberg.
— Je sais.
Adamsberg se passa les doigts des deux mains dans les cheveux, plusieurs fois, lentement, comme s’il appuyait sur son crâne, puis il se leva et quitta la Brigade sans un mot.
30
Masséna vint cueillir son collègue à l’aéroport de Marignane et l’emmena directement à la morgue où le corps avait été transféré. Adamsberg voulait voir, Masséna n’étant pas en mesure de déterminer s’il avait affaire ou non à un imitateur.
— On l’a trouvé nu chez lui, expliqua Masséna. Les serrures avaient été forcées en artiste. Du travail très propre. Il y avait pourtant deux gros verrous tout neufs.
— Technique des débuts, commenta Adamsberg. Il n’y avait pas de planton sur le palier ?
— J’avais quatre mille immeubles sur les bras, collègue.
— Oui. C’est là qu’il est fort. Il a annihilé en quelques jours la surveillance policière. Nom, prénoms, qualités ?
— Sylvain Jules Marmot, trente-trois ans. Employé au port, à la réfection des bateaux.
— Des bateaux, répéta Adamsberg. Il est passé par la Bretagne ?
— Comment vous le savez ?
— Je ne sais pas, je me demande.
— À dix-sept ans, il a bossé à Concarneau. C’est là qu’il a appris le métier. Brusquement, il a tout largué et il est monté à Paris, où il a vécu de petits boulots de menuiserie.
— Il vivait seul ici ?
— Oui. Sa compagne est une femme mariée.
— C’est pour ça que le semeur l’a tué chez lui. Il est très bien renseigné. Il n’y a pas de hasard là-dedans, Masséna.
— Peut-être, mais pas un point de commun entre ce Marmot et vos quatre victimes. Sauf ce séjour à Paris, entre vingt et vingt-sept ans. Ne vous cassez pas la tête pour les interrogatoires, collègue, j’ai envoyé tout le dossier à votre Brigade.
— C’est là que ça s’est passé, à Paris.
— Quoi ?
— Leur rencontre. Ces cinq-là ont dû se connaître, se croiser, d’une manière ou d’une autre.
— Non, collègue, je crois que le semeur nous fait cavaler. Il nous laisse croire que ces assassinats ont un sens, pour nous déboussoler. C’est facile de savoir que Marmot vivait seul. Tout le quartier est au courant. Ici, la vie se raconte dans la rue.
— Il a eu droit au gaz lacrymogène ?
— Un bon jet dans le visage. On comparera l’échantillon avec celui de Paris, histoire de savoir s’il l’a trimballé sur lui ou acheté à Marseille. Ça pourrait être un début.
— Ne rêvez pas, Masséna. Le type est surdoué, j’en suis certain. Il a tout prévu, toutes les articulations de l’affaire, toutes les réactions en chaîne, comme un chimiste. Et il sait exactement à quel produit il veut aboutir. Ça ne m’étonnerait pas que ce type soit un scientifique.
— Scientifique ? Je croyais que vous le disiez littéraire.
— Ce n’est pas incompatible.
— Scientifique et cinglé ?
— Il a un fantôme dans la tête, depuis 1920.
— Bon sang, collègue, c’est un vieux de quatre-vingts ans ? Adamsberg sourit. Au contact, Masséna était un type bien plus cordial qu’au téléphone. Trop, parce qu’il ponctuait presque toutes ses paroles de gestes démonstratifs, saisissant le collègue au bras, lui frappant l’épaule, le dos, et en voiture la cuisse.
— Je le vois plutôt entre vingt et quarante.
— Ce n’est pas une fourchette, ça, collègue, c’est le grand écart.
— Mais c’est possible qu’il en ait quatre-vingts, pourquoi pas. Sa technique d’assassinat ne lui demande aucune force. Asphyxie minute et lacet coulissant, probablement cette bague de serrage crantée qu’utilisent les électriciens pour ficeler les gros paquets de câbles. Un truc qui ne pardonne pas et qu’un enfant peut manipuler.
Masséna se gara un peu loin de la morgue, cherchant une place à l’ombre. Ici, le soleil était encore brûlant et les gens se promenaient chemise ouverte ou bien prenaient le frais à l’ombre, assis sur les marches des maisons, une bassine de légumes à éplucher calée sur les genoux. A Paris, Bertin devait chercher son ciré pour parer aux averses.
On repoussa le drap qui recouvrait le mort et Adamsberg l’examina attentivement. Les plaques de charbon de bois étaient d’une étendue similaire à celles trouvées sur les corps parisiens, couvrant la presque totalité du ventre, des bras, des cuisses, colorant la langue. Adamsberg passa son doigt dessus, puis le frotta sur son pantalon.
— Il est parti aux analyses, dit Masséna.
— Il est piqué ?
— Deux fois ici, dit Masséna en pointant sur le pli intérieur de la cuisse.
— Et chez lui ?
— Sept puces récoltées, selon la technique que vous m’aviez indiquée, collègue. Pratique et malin. Les bestioles sont parties aux analyses.
— Une enveloppe ivoire ?
— Oui, dans la poubelle. Je ne comprends pas qu’il ne nous ait pas prévenus.
— Il avait peur, Masséna.
— Justement.
— Peur des flics. Bien plus peur des flics que de l’assassin. Il a cru pouvoir se défendre seul, il a fixé deux verrous supplémentaires. Comment étaient ses habits ?
— En vrac dans la chambre. Très bordélique, le Marmot. Quand on vit tout seul aussi, qu’est-ce que ça peut foutre ?
— C’est bizarre. Le semeur déshabille ses victimes proprement.
— C’est qu’il n’a pas eu à le déshabiller, collègue. Il dormait à poil sur son lit. Ici, c’est comme ça qu’on fait généralement. A cause du chaud.
— Je peux voir son immeuble ?
Adamsberg passa le porche d’une bâtisse au crépi rouge et délabré, pas loin du Vieux-Port.
— Pas de problème de code, hein ?
— Ça doit faire un moment qu’il est bousillé, dit Masséna. Masséna avait apporté une puissante lampe torche, parce que la minuterie de la cage d’escalier ne fonctionnait plus. Adamsberg examina attentivement les portes dans le faisceau de lumière, palier par palier.
— Alors ? dit Masséna en atteignant le dernier étage.
— Alors il était chez vous. C’est de lui, ça ne fait pas de doute. Le délié, la rapidité, l’aisance, l’emplacement des barres perpendiculaires, c’est lui. On peut même dire qu’il a pris son temps. On n’est pas beaucoup dérangé, dans ces immeubles ?