Как сказать мне второй половине,
Я не пекарь, не слесарь и не монтажник.
Я поэт! Но ей это вовсе неважно.
Она болтается в собственной тине.
В мелкотемье ищет ответ,
Удержать пытаясь в семье.
Но между нами тысячи лье.
Она жена, я всего лишь поэт…
Мы по разные стороны рифм баррикад.
На нейтральной не сможем сойтись полосе.
Но ей посвятил я катрены все.
Признанию этому искренне рад…
Ветка берёзки коснулась причёски.
Словно приветила этим движеньем.
Замер. Признаюсь, что жду продолженье,
Устав от общений порочных и жёстких…
К слюнявостям жизни мы не привыкли.
Бодались с проблемами денно и нощно.
Что-то терпели, хоть было и тошно.
Одни поднимались, другие — поникли…
Нам обещали горы златые,
Светлое Завтра без всяких прикрас.
На деле — пустышка, набор левых фраз.
Красивые вроде, а по сути — пустые…
Берёзке шепчу: не виновен я в этом,
Мой голос, увы, тоньше всякого писка.
Мы жили, боролись без всякого риска.
И наши же пули в нас рикошетом…
И с чем подошли к судьбы завершенью?!
Берёзы всё те же, лишь подросли.
Всё также уходят в моря корабли.
А наши сомненья предАли забвению…
Я в ночной тишине нахожу наслажденье.
Шорох листьев осенних не портит картины.
Здесь приходит желанное вдохновение
Вдалеке от ненужной рутины…
Поток машин — любая масть -
Летит куда-то в неизвестность.
В желанную, как думается, местность,
Куда, скорей всего, мне не попасть…
Мы личным ограничены пространством,
За рамки выходить не суждено.
Мы ткём судьбы скупое полотно,
Не озаботясь барственным убранством…
Да мы такие, трудно нас исправить.
Живём и трудимся, как можем.
Наш путь извилист. Выбор сложен,
Кому судьбою нашей править.
Бросаем жребий, не всегда удачно.
И выдвигаем тех, кто более речист.
Пусть заполняют жизни нашей лист,
А мы расслабимся на территории на дачной…
Где тот рычаг, мне за который дёрнуть,
Чтоб всё вернулось много лет назад?!
Но полицейский строгий, вот же гад,
Готов не поощрить меня, а вздёрнуть…
Мы рождены не ползать, а летать.
Но чувство это убивают в нас.
И повседневность без каких-либо прикрас
Мы вынуждены в жизни созерцать…
И я такой же, мне поверьте,
Иду по жизни с замутнённым взглядом.
Прошу, не размещайтесь рядом.
Свой путь по-правильному сверьте…
Совет, как жить, я не могу вам дать.
Пусть мне его подскажет кто-то.
А у меня от жизни этой рвота.
И сказочной её мне не назвать…
Был склонен мечтать…
Я по жизни совсем не крутышка.
Шёл, как все, ничуть не сгибаясь.
И сегодня, поверьте, не маюсь,
Хоть склероз, и артроз, и одышка…
Впрочем, стоит ли снова об этом,
Как с годами ума набирался,
На соблазны врагов не поддался
И не следовал чуждым советам.
В одиночку преграды освоил,
Чьей-то помощи вовсе не ждал.
И эмоций неистовый шквал,
Как сумел, осадил, успокоил…
Рядом были друзья с благовоньем,
Ни поддержки, ни просто совета.
А в душе ни зима и ни лето,
А сплошное, увы, бессезонье…
Ну, а грусть надо просто прогнать,
Ей не место в моей биографии.
И в надгробной, прошу, эпитафии
Напишите: "Был склонен мечтать…"
Вот и всё, здесь поставлю я точку.
Зря не буду портить чернила.
Видно просто по жизни терпила
И диагноз сей, думаю, точный…
© Юрий Смольянов, 2022