… Черная Рожа появился из зыбкого келейного сумрака, материализовался для того, чтобы сказать несколько фраз, и исчез, оставляя нехороший запах.
… — Ты любишь песни, дружок? — спросил он Пса.
— Ненавижу.
— Как же так? Будучи культурным человеком…
— Пошел ты…
— От неформальной лексики отвыкайте, товарищ. В монастыре вас по головке за это не погладят…
— Ты монастырь не трогай. Не про тебя…
— Ты еще на гору пойди.
— На какую?
— На Святую. Пролей слезу. Пузцо растряси…
— Ты чего от меня хочешь на данный момент?
— Песни послушай. Любимые песни красных латышских стрелков. Ты сам-mo не в Либаве родился? Не из военных моряков? Не из бывших?
— Сгинь, нечистый…
— Я-то как раз чистый. Смотри, какие ладони светлые. Могу еще показать кое-что…
— Нет. Давай лучше музыку.
— Сразу бы так… Наслаждайся.
Да. Он присутствовал на празднике песни. Певческое поле. Вече ряженых. Точнее — не вече. Вече — это у другого народа. Это майдан. Только здесь и такого слова не знают. Не хватает словарного запаса. Не можешь говорить — пой. Полегчает. И другие не догадаются…
«Дорогие соотечественники. Латыши, как и все прочие народы мира, поют всегда и везде. Трудно придумать время и место, которое помешало бы латышу петь. Поют, чтобы было не так тяжело. Поют, чтобы жить.
А главное — чтобы песни эти услышали те, кого природа лишила радости петь и воспринимать спетое.
Хорошо спетая песня может побороть самого лютого врага. Вот уже много веков латыши убедительно доказывают, что именно то, что заложено в песне, может спасти и направить к победе народ. На наших праздниках никогда не увидеть перекошенных лиц и судорожно сжатых кулаков. Для латыша песня — это то же самое, что Шекспир. Вся драма мира, вся его трагедия заключены в нашей песне.
Много лет только песня помогала латышам чувствовать себя гражданами Родины, которая была у нас отобрана. Но ее хотят отобрать у нас вновь.
Латыши — единственный в мире народ, который ставит песню и ее праздник выше свободы и независимости.
История сделала латышей героями своих песен. И их слугами. Так послужим еще раз».
Он разглядывал лица поющих людей. Вот типичная конторская служащая, округлая и приятная глазу. Нисколько не хуже и не лучше какой-нибудь Дуси. Но справа от нее старуха древняя и страшная. Вот мужчина, по виду инженер, совершенно пристойный, в очках, старых и надежных, еще с советских времен. А вот компактная группа женщин, лет под пятьдесят. Характерные лица выдают в них сельских жительниц. Все здесь сегодня в национальных костюмах. Все поют. Вот ухари лет тридцати пяти, а вот дети лет четырех в лапоточках каких-то, в кожаных, и тетки стройные и высокие. Девчонки с гуслями. Венки на головах из свежих осенних цветов.
Он находил красивые лица и отвратительные. Там, где широко раскрытый рот и три подбородка. Там, где в ушах колокольчики и огромные бюсты колышутся в такт.
Профессиональные дирижеры, меняясь на капитанском мостике, управляли толпой, собравшейся на Певческом поле. Пивные бутылки и банки. Буфеты вокруг и шашлыки. Праздник удался на славу.
Он представил себе их совокупные лица — мужские и женские — и понял, что уже где-то видел их. Самые характерные, типичные, запоминающиеся. Ах да, это тогда, возле университета. Молодое поколение шло в аудитории.
Ну почему все так? Почему он так зол и несправедлив?
Пес повидал жизнь и видел всякое, и разное. В других странах бывал и среди чужих людей. И только этих не любил. И не мог объяснить себе причины этой нелюбви. То ли ассоциация с кремлевскими охранниками, железными стрелками революции, то ли другие страницы и фрагменты истории. Он покинул этот праздник жизни. Ушел вначале пешком, так чтобы песни гасли постепенно, потом сел в автобус. Латыши — они же не православные. Католики, лютеране, другая, какая дурь. Только вот в том виноваты, что люди. Рабы Божьи… Ни эллина, ни иудея…
«Я белую рубаху, почувствую спиной… Когда застудит камень крутую плоть свою и из осенней бани, ступая по жнивью, белейшие из женщин отправятся домой».