– Ты не мудак, – Алис погладила его по щеке. – Я как представила… терменвокс кого угодно довести может.
– Нельзя срываться на подчиненных, даже если они все фальшивят на терменвоксе. В общем, нельзя. Я постараюсь держать себя в руках. В конце концов, эта дыра уже перестала меня так раздражать.
– А как звучит Кристин?
– Как барабаны в полковом оркестре. И труба, которой тебя еще и по голове бьют. Но я, по сути, занял ее место, так что… понятно, почему она иной раз злится и хочет чем-нибудь меня огреть. – Марк вздохнул. – Она здесь всё и всех знает, а я чужак, да еще и из столицы и со связями. Раньше я бесил ее сильнее, теперь мы худо-бедно сработались, хотя все равно иногда, знаешь… входишь в участок, а тебе литаврами над ухом – бдзы-ы-ынь! И еще сразу такое пр-р-р-р-р самой большой трубой. Как она там называется, не помню. И вот ты пытаешься встать, в ушах звенит, а тебя треугольником по темечку! Тюк! И все. И барабанная дробь!
Алис улыбалась и смотрела на него с восторгом.
– А Эва? Она же тоже звучит?
– Эва… – Марк усмехнулся. – Как старинная шарманка. Знаешь, такая, вся расписная. В розах. С потрескавшимся от старости лаком. И играет при этом что-то такое… ну, вроде «La vie en rose». Иногда прямо дребезжит вся, до оскомины уже, надоело, ну хватит скрипеть над ухом! А иногда… это так уютно и ностальгически. Закрываешь глаза, и ты как будто в старом летнем кафе. И дрожащие тени от листвы на тротуаре, и запах кофе и сигарет.
– Des yeux qui font baisser les miens, – вдруг затянула Алис неожиданно глубоким, хриплым голосом, как у Эдит Пиаф. – Un rire qui se perd sur sa bouche. Voilà le portrait sans retouche de l`homme auquel j`appartiens…[7]
Он улыбнулся.
– У криминалистки Янссенс скрытый талант, подумать только! – И провел пальцем по ее губам. – Принадлежишь такому мужчине, значит, м-м-м?
Она кивнула и вздохнула, глядя на него сияющими глазами.
– Да… и он это знает. А я как-то звучу? Тоже ведь должна, наверное? Когда не как черная дыра и апокалипсис?
Марк тоже вздохнул.
– Ты звучишь…
«Как все самое прекрасное в этом мире», – неожиданно подумал он. Все то, что говорит о любви и надежде. То, что возвращает мне себя. Делает меня живым. Делает самим собой. Как солнечные пятна на нагретых досках пола. Как глоток вина за ужином среди смеха и тепла любимых людей. Как первые побеги весной. Как долетевший обрывок знакомой мелодии, когда распахиваешь окно в упоительный летний вечер. Как ласковый песок под ногами, когда идешь вдоль кромки моря на закате. Как капли меда на солнце, как хрустальный горный ручей, как флейта и виолончель. Или скрипка, поющая в ночи. А иногда – как буря, когда хочется выбежать навстречу грозе и подставлять лицо потокам дождя. Как самая великая и вечная музыка, от которой мурашки по коже и слезы на глазах. Как шорох падающих в пропасть камешков, когда стоишь на краю скалы под порывами ветра, сам готовый взлететь…»
– Как женщина, которую я люблю.
– Так и знала! – фыркнула Алис. – Это не описание! Всех можно описать, а меня нет? Так не честно!
– Просто это нелегко выразить словами, – вздохнул Марк. – Все кажется… неточным, понимаешь. Неправильным, недостаточным. Не передающим тебя.
Она глянула на него с видом «ну конечно», и он не мог удержаться от улыбки.
– Я говорил, помнишь, что ты звучишь со мной в унисон? И это как… когда ты видишь дополняющее тебя отражение. Видишь себя настоящим, счастливым, свободным, самым прекрасным, таким, каким ты должен быть… в другом человеке. Как это звучит? Ну, для каждого по-своему. Поэтому и не могу описать.
– Тогда… да. – Она опустила глаза, словно прислушиваясь. Задумчиво покусала губу. – Я тоже тебя так слышу.
Работать у них никак не получалось. Они сели было на диван, но так вышло, что почему-то сразу легли. И начали целоваться, и Марк снова запустил ей руки под свитер, а Алис очень провокационно покусывала его за шею.
Да, наконец все было правильно. Утро с ее мужчиной. Выходной дома. Так, как она мечтала. Без преград, без страха, без искусственно выставленных стен и притворства. Теперь, когда они могли валяться вот так, ни о чем не думая, лениво и легкомысленно, было даже странно вспоминать, что она так боялась стать для Марка его личным чудовищем. Бегала в искаженном и выдуманном мороке, боясь попасть в отношения созависимости, боясь скормить себя его демонам и толкнуть его во тьму. А когда лабиринт лжи и страха исчез, стала так очевидна эта простая истина: они просто… одинаковые. Они похожи, они просто одной плоти и крови – несмотря на всю кажущуюся разницу их прошлого, их детства и воспитания, – и поэтому их так и тянуло друг к другу с самого начала.
Боже, как же было хорошо. И тогда, и сейчас. Вот так отдать контроль, зная, что Марк не сделает ей больно, в каком бы состоянии он ни был сам. Почувствовать, что он тоже это понял. Это оказалось так прекрасно. И одержимый секс, и признание в любви, и то, как, покачиваясь и с трудом ловя равновесие, Марк нес ее потом на руках по коридору. Как она прижималась к нему, обессиленно обнимая за шею и блаженно вздыхая. Как они стояли в душе под потоками горячей воды, а Марк поглаживал ее по спине, пока Алис, закрыв глаза, цеплялась за него, потому что ноги просто ее не держали. Как он отнес ее, завернутую в его халат, на кровать, как пытался выяснить, не болит ли у нее что-то, пытался проверить, нет ли на ней синяков, и так бестолково и очаровательно искал мазь от ушибов. Как Алис тянула его к себе, шепча что-то бессвязно и нежно, целовала его, вздыхая и улыбаясь. Как он наконец сдался, упал рядом и прижал ее к себе, стиснув чуть не до хруста. Как они оба мгновенно провалились в блаженное небытие.
7
Взгляд, который заставляет меня опустить глаза. Смех, который прячется в уголках его губ. Вот без прикрас портрет мужчины, которому я принадлежу… (