Это продолжалось несколько дней. А потом он пропал. Не отвечал на телефонные звонки. На письма. А когда я звонила ему домой, мне говорили, что он там больше не живет.
Это было странно. Обычно так бывает когда, что-то ценное воруют. Только тогда, когда в деле замешены большие деньги.
Но он не забрал ничего. Почти ничего. И сбежал.
Он просто сбежал...
Знаешь на этом, и заканчивается моя история о любви. Почему нет супер конца? Что-то вроде "я увидела его в баре с проституткой."
Или же что еще? Я не знаю. Все закончилось. Так и не начавшись.
Знаешь, я не жду от тебя понимания или совета. В таких случаях лучше просто промолчать. Не высказывать, что ты думаешь. Не спрашивать, чего же я жду. Потому что это слишком. Я и так рассказала тебе все. Ладно, не все, а самую малость. Но все же, спасибо, что прочел все. Я не жду от тебя ответа.
Удачи тебе во всем. Особенно в любви.
И прощай, дорогой незнакомец.
Аннабель."
Я нажала отправить.
И тяжело вздохнув, я отложила ноутбук. Упала на кровать. Почему-то мне вдруг стало страшно.
Я опять начала думать о Рафаэле. Не могу понять себя. Почему именно сейчас. Почему я написала это письмо. Не могу.
Совершенно.
От мыслей меня отвлек звук входящего сообщения.
Страх. С удвоенной силой. Не могу понять, почему боюсь. Это ведь всего лишь сообщение.
Быстро открываю. Пока еще готова на это.
Читаю:
"Анабелль, мне не очень понятна суть вашего письма. Ведь как вы писали, вы хотели высказаться, рассказать все.
Но увы, я этого не увидел. Вы умалчиваете о многом. Но мне вот интересно, вы хоть себе говорите правду? Вам от этого письма и вправду стало легче?
Сомневаюсь.
Так что вам, наверное, следовало бы написать, что же вас на самом деле волнует. Я понимаю, что вы не можете рассказать мне все. Потому что для этого вам нужно помнить все. Но вы не можете. Ваша человеческая память любит приукрашивать воспоминания. Хотя, почему именно ваша? Она у всех такая. Так что извольте обосновать мне ваши действия.
Кристиан."
Я к нему со всей душой. А он мне, вон как. Ну хорошо.
Отвечаю:
" Вы считаете, что я написала не правду? Или что-либо утаила? Но нет, я просто не рассказала вам одного.
Он лишил меня девственности и пропал. А больше мне нечего сказать.
Аннабель."
Ну и что же ты на это ответишь? Мне так и захотелось назвать его ублюдком. Но не знаю. Мне ведь и правда, стало легче.
Пришло письмо, читаю:
" Вам ведь легче?
Кристиан."
Ответ:
"Да,
Анна."
Письмо:
" Видите, одно маленькое слово, но такое искренне.
Крис."
Отвечаю:
" Вы правы. Мне не нужно было это скрывать это от вас. Я сама свои же слова опровергаю.
Анна."
Письмо:
" Не стоит. Это ваше дело, что рассказывать, а что нет.
Крис."
"А вы, ничего не хотите мне рассказать?
Анна."
" Моя жизнь скучна. Мне нечего рассказывать. У меня была всего одна любовь. Но я не могу рассказать вам о ней.
Не сейчас.
Крис."
" Я не настаиваю. Но ведь и правда помогает.
Кстати, простите за нескромный вопрос. Но сколько вам лет?
Анна."
" Вы, наверное, будете смеяться. Но мне 17. И я не буду спрашивать ваш возраст. Это не корректно с моей стороны.
Крис."
" Знаете Крис, мы как ровесники. Могли бы поговорить и как равные. А то, это официальность мне претит. Вы же не
против, если мы перейдем на ты?
Анна."
" В принципе, я не против, Анна. Я очень рад нашему внезапному знакомству.
Крис."
" У нас это взаимно.
Анна."
С Крисом мы говорили до полуночи. Потом меня начало клонить в сон. И я в первый раз за неделю заснула без сновидений.
Крис оказался очень интересным собеседником. Он рассказал, что сейчас живет в Париже. Поехал туда по обмену, на три месяца. Уже целый месяц там. Рассказал, что иногда он выступал в Лондонских кофе. Тех маленьких и уютных. В которых много книг, и ароматный кофе. Кстати он родился здесь в Лондоне. Как и я. Такое странное совпадение, что я написала именно ему. Наверное, это судьба.
***
Утро настало внезапно. Голова болела, а будильник не щадил мои барабанные перепонки.
Прошел месяц с того дня, как я начала переписываться с ним. Жизнь текла своим чередом. Никаких ярких событий.
Редкие радостные моменты были только тогда, когда я в очередной раз философствовала с Кристианом.
Он был слишком начитан и интеллигентен для своего возраста и поколения. Если бы я сравнивала его с моими одноклассниками, то, скорее всего, подумала что ему лет 30. Но почему-то я верила, что ему 17. Ведь я сама такая же.
Он увлекался психологией. Мечтал стать психотерапевтом. Именно им, а не обычным психологом. Ему казалась, что это куда интереснее. Ведь он считал, что у них - психов собственный мир. Который он так хотел познать.
Он любил джаз и инди. Любил группу The Kooks. Их вечную лирику. Их чувства в песнях. Как и я.
Играл на гитаре. Любил рисовать.
А еще, даже с его умом, он не любил учиться. Он не запоминал ничего, что было ему не интересно.
Он помнил все песни, которые когда-либо слушал. Но не помнил, кто был сенатором в прошлом году.
А еще он любил хоккей. Только хоккей. Футбол, баскетбол? Нет, только хоккей.
Он не писал стихов. Но он писал песни. Записывал, а потом выкладывал в своем блоге. А еще мы оба любили фотографировать. И оба вели, нет, не Instagram, а GFRANQ. Он появился раньше. И по-моему он был лучше. Хотя у всех свое мнение.
Все это малая часть, того что я узнала о нем. Он был таким удивительным. Но я все еще не могла забыть Рафаэля.
Не знаю почему. Но он крепко застрял в моем сердце.
А Крис в то же время узнал про меня. Про мою семью. Которую я таковой назвать не могу. Потому что родителей я видела не часто. Но эти мгновения были такими дорогими.
Вы видели фильм "Балетные туфельки"? С Эммой Уотсон в главной роли.
У меня было примерно так же. Только мои родители не присылали детей.
Я по ним скучаю. Сильно.
Ладно, я встаю. Иду в душ. Завтракаю. Мисс Стлин говорит. Постоянно. Но я не слушаю, голова все еще болит.
Еще минут 10, я в пути. Школа. Как все достало.
Листья на мостовой. Кутаюсь в шарф. Скоро зима. В наушниках The Kooks - Naive. Милая песня.
Вот мостовая заканчивается, и чувствую на своем плече ладонь. Она обжигает мне кожу даже через пальто.
Оборачиваюсь. И вижу его... Рафаэль. Он стоит и смотрит мне в глаза.
Под глазом фингал. Помятое лицо. Запах алкоголя. Он шатается. Он уже, наверное, никто для меня.
Произношу:
- Чего тебе нужно Раф?