Осталось как будто немного — доставить все это в пославший нас штаб.
…Пока мы ползали по переднему краю и потом уточняли обстановку, стемнело. Обернулся я на восток, откуда мы приехали и куда нам нужно возвращаться, — лучше бы не смотрел. Глухая, недобрая тьма то отступает, то вновь надвигается, лишь на короткое время оттесняемая вспышками разрывов снарядов. Редко-редко в этой глухой черной стене поблескивают огоньки выстрелов. Кто это? Пойди разберись в том слоеном пироге! Кто по кому бьет? Блеснет и погаснет, блеснет и погаснет, и снова глухая темень. А на западе небосклон все время подсвечен. Зеленые, красные, желтые ракеты висят над Одером.
Пора возвращаться. Но по какому маршруту? Когда мы направлялись сюда, то держались к северу от кратчайшего пути. Южнее нас темнели сплошные леса, и мы знали, что они кишат вражескими солдатами. Но ведь и к северу от этих лесов, где бы мы ни проезжали днем, всюду обнаруживали войска противника или следы этих войск. Взять еще севернее? Круг в пятьсот километров? Невозможно, дорог каждый день, каждый час. Напролом через центр? Слишком рискованно. Не доехать.
— Попробуем южную дорогу, — предложил Андрей.
На юго-восток вдоль Одера идет асфальтированное шоссе. Километрах в семидесяти от блиндажа, в котором мы сейчас сидим, шоссе резко изламывается на северо-восток и, кстати, проходит вблизи от того пункта, где сегодня утром находился первый эшелон нашего штаба. Скоростью выигрывается многое — решено ехать, не сворачивая с шоссе.
…Под беглый огонь батареи, маскирующей шум нашего мотора, выезжаем в обратный путь.
В ОБРАТНЫЙ ПУТЬ
На шоссе пришлось включить фары: без света на незнакомой дороге обязательно собьешься. Лучи рассекают тьму, несутся перед нами, выхватывают из окружающей нас черноты то обугленную машину, то брошенную повозку, то окоп возле дороги. Кажется, будто ветви деревьев переплелись над головой и мы, гудя, летим внутри длинной трубы.
Едем долго, больше часа. Спокойный, равномерный бег машины и монотонный гул мотора нагоняют дрему. Спать нам в наступлении удавалось не больше трех часов в сутки, а сегодня и совсем не пришлось. Тяжелеет и опускается голова, глаза сами собой закрываются. И вдруг треск, вспышки, трассирующие пули прошивают тент.
Толкаю лейтенанта. Он спит сидя, прислонившись к кабине.
— Ложись, Рагозин! Прострочат…
Едва успевает он поднять голову, как мы оба катимся к борту — так круто наклонилась машина. Вот это рванул Завадский! Миг — и уже трассирующие пули летят вдогонку. Поворот. И выстрелов не слышно. Проскочили! Мы свернули с шоссе на проселочную дорогу. Рагозин снова по-прежнему безмятежно спит, теперь уж свернувшись в клубок на полу.
Андрей в кабине склонился над картой. Машину бросает из стороны в сторону. Да, это не асфальт. Завадскому приходится потрудиться, хоть он и уменьшил скорость. Поворот за поворотом, вправо, влево… Останавливаемся где-то вдалеке от шоссе. Решаем на него пока не выезжать, проехать по дорогам, которые идут параллельно.
Снова проходит час в монотонном движении, хотя нас изрядно покачивает, и снова, сколько ни протирай глаза, не справиться с ними — опять слипаются веки.
…Сон ли это, явь ли, только кажется — чьи-то недобрые глаза внимательно смотрят на меня. «Что за чушь?» Я с трудом просыпаюсь. И тут же выхватываю пистолет: вместо Андрея вижу в кабине профиль какого-то неизвестного. Его голова забинтована наискосок, через лоб и щеку. Не вижу воротника шинели под плащ-палаткой, но твердо уверен, что этот кривой или одноглазый — немец.
Но разве этот немец одиночка в лесу? Почему же другие не стреляют? Ведь мы-то в своей форме.
А где Андрей? Стрельбы никакой не было. Машина стоит.
Чем больше недоумеваю, тем удобнее пристраиваюсь у окошечка кабины. Бить этого одноглазого или обождать?
Светом фар освещен перекресток дорог. Желтая стрелка указателя показывает вправо: «Мерцдорф — 6 километров».
Наконец незнакомец поднимает голову и говорит… по-русски! Говорит и смотрит в сторону, смотрит… на Андрея. Тот, оказывается, стоит рядом и светит фонариком на карту.
— Дальше можете ехать спокойно, — говорит человек, в которого я только что собирался стрелять, — шоссе наше.
Он поправляет рукой свою узкую повязку, вылезает из кабины и тут же растворяется в темноте.
Погас фонарик, хлопнула дверца кабины, Андрей уселся на свое место. Я не успеваю даже словом с ним перемолвиться. Завадский круто повертывает вправо, и мы опять несемся лесом.