- Боже, выключи этот шум! – пытаюсь перекричать громыхание, привлекая к себе внимание брата. Он резко оборачивается, при этом его темные волосы, с модной стрижкой, включающей в себя выбритые рисунки на боках, резко упали ему на лоб. Его хитрая лисья мордочка кривится. Он дует вверх, смахивая пряди.
Мой братик очень красивый, но из общих черт у нас только мамины карие глаза. Все остальное он унаследовал от своего отца, а я от своего. Да, у нас разные отцы. Мой умер ещё до моего рождения. И его богатый друг взял заботу о беременной девушке на себя. Так мы с мамой и оказались в этих хоромах.
- Весь кайф обломала, - ворчит Захар, убавляя громкость.
- Какой ещё кайф? – Я подхожу к кровати, сажусь по другую сторону от брата. Мама убирает руки от ушей. – Ты хочешь, чтобы мама оглохла?
- Она сама согласилась! – принял оправдываться братик.
- Я ведь не знала, что будет так громко, - улыбается мама, поправляя одеяло на своих ногах.
- Это ведь Вит Гром! Его нельзя слушать тихо! – возмущается мальчишка, проводя пальцем по экрану своего смартфона. – Вот, смотри!
Он протягивает мне телефон, на заставке которого фотография парня с гитарой в руках. Черные волосы, черная одежда, куча татуировок. Лица, к сожалению, не видно. Парень наклонил голову к гитаре: это не фотосессия, его явно засняли во время игры на музыкальном инструменте. И видно, что она полностью поглощает его внимание. Мне нравятся такие люди – те, кто увлечены своим делом. Не люблю позеров, которых сейчас большинство на сцене.
- Его зовут Вит Гром? – переспрашиваю. – Никогда о нем не слышала.
- Ага, я не удивлен, - по-взрослому так заявляет мой одиннадцатилетний братишка. – Вит Громов.
- Он гитарист?
- Не только. Он ещё и сам поет. Три года назад Вит был в группе, которая называлась «Бимор».
Я удивленно вздергиваю бровь, так как название мне ни о чем не сказало.
- Два рокера. Гром и Биго. Бимор. – Вот сейчас одно имя знакомо. Я прищурилась, и Захар это заметил. - Конечно, все знают Биго. Только вот он настоящий кидалово. Он бросил друга в погоне за славой. Откололся кусочек и поплыл своей дорогой.
- Но Биго не рокер. – В голове тут же всплывают тексты его песен и узнаваемые мелодии.
- Он понял, что так легче прославиться, поэтому и кинул своего друга.
- Ты откуда знаешь? – Округляю глаза.
Брат пожимает плечами.
- Все так говорят.
- Зачастую мнение большинства не является верным, - вдруг говорит мама.
Мы тут же, как по щелчку, поворачиваем к ней свои головы.
- Но факты говорят сами за себя, - упорствует братик. – Вит остался, а Биго ушел.
- Может, они повздорили? – предполагает мама. – И каждый решил идти своей дорогой?
Захар насупился, задумавшись.
- Все равно это нечестно, что Биго стал популярным, а Гром нет. Он ведь в сто раз круче!
- И почему я о нем ничего не знаю? Почему ты раньше мне о нём не рассказал?
- Не-у-ди-ви-тель-но, - по слогам выдает Захар, затем начинает кривляться. – Твой скрипач, с его утонченным, - брат делает пальцами знак кавычек, - вкусом не дал бы тебе такое слушать. Как хорошо, что он наконец выперся из нашего дома.
- Следи за тем, что говоришь! – повышаю голос, защищая своего парня. – Что ты имеешь против Никиты?
- Он завистливый павлин! – уверенно заявляет Захар.
- И кому же он завидует? – снисходительно спрашивает мама.
- Вили, конечно!
- С чего ты взял? – У меня буквально отваливается челюсть. Я зависла на пару секунд, затем захлопала ресницами, смотря на маму, которая отражала меня, словно зеркало.
- Это правда! – Захар подскочил на месте. – И тётя Оля тоже завидует! Потому что ты, - он поднимает указательный палец, направляет на меня, - талантливее него!
- Но мы учились в одной школе, - качаю головой. – И он закончил её с отличием!
- Это ни о чем не говорит! Ты лучше него чувствуешь музыку, поэтому каждый раз, когда ты исправляешь его, он злится. - Брат раздувает щеки. - Почему вы мне не верите?
Мама подмигивает мне. Я усмехаюсь. Он такой милый, когда злится. У него сразу краснеют щечки и ушки.
Я хватаю брата за руку, дергаю на себя так, как проделывала это тысячу раз. Я принимаюсь щекотать его. Захар начинает смеяться, вперемешку с визгом. Мама тоже смеётся, наблюдая, как он пытается вырваться из моих рук, быстро перемещающихся по его животу.
- Хватит! Хватит! Ха-ха-ха! Пощади! Ай! – выкрикивает младший братик, возомнивший себя чересчур взрослым. – Мама! Помоги! Ха-ха! Ай! Мама!
- Забери назад свои слова о Никите! – подсказываю я.