– Иви, это мой старый друг Джеймс Бернард. Джеймс, это моя девушка Иви Портер.
– Так значит, ты и есть та девушка, которая подмяла Райана под себя, – говорит Джеймс с широкой ухмылкой.
Я протягиваю руку, и он с энтузиазмом пожимает ее. Джеймс высокий и худой, и у него вид человека, борющегося с зависимостью: впалые щеки, темные круги под глазами, дрожащие руки, висящий костюм. Его спутница выглядит куда лучше – не только ее одежда, но и сама она излучают благополучие. Кремовое платье-рубашка без рукавов, доходящее до середины бедра, дорогие итальянские туфли и простые, но стильные украшения. Они друг другу не подходят.
– Еще не подмяла, но работаю над этим, – отшучиваюсь я.
Джеймс поворачивается к Райану:
– Чувак, я так за тебя рад.
Мы с Райаном переглядываемся. Мы вроде как не помолвлены, и эти сердечные поздравления – некоторый перебор.
– Спасибо, – говорит Райан, обнимая меня одной рукой. Мы оба смотрим на женщину, стоящую рядом с Джеймсом, и Райан кивает в ее сторону. – Представь нас своей спутнице.
Джеймс резко оборачивается, явно смущенный своей забывчивостью.
– Райан, Иви, это Лукка Марино.
Ее имя пронзает меня подобно электрическому разряду.
– Лукка, – говорю я, словно пробуя слово на вкус. – Необычное имя. – А ведь именно так сказала Бет на званом ужине.
Женщина с улыбкой закатывает глаза.
– Знаю. Меня назвали в честь итальянского города, где родились бабушка с дедушкой. Две буквы «к». Никто не может написать его правильно.
Мой взгляд падает на серебряный бокал у нее в руках: между пальцев проглядывает буква «Л».
Пока Джеймс и Райан обсуждают ставки на скачки, я не могу оторвать глаз от женщины.
– Вы родом из этих мест? – Во рту пересыхает, я делаю глоток джулепа. Всего один.
– Нет. Из маленького городка в Северной Каролине, чуть севернее Гринсборо. Он крошечный, уверена, вы никогда о нем не слышали.
– Иден, – выпаливаю я, не успев прикусить язык.
Она едва заметно вздрагивает.
– Ну, да… Иден. Как вы…
– Да просто наугад сказала. В колледже была девчонка из Идена.
Я должна взять себя в руки. Сделав глубокий вдох, я на мгновение задерживаю дыхание, а потом мягко выдыхаю. Проделав это еще два раза, чувствую, что сердцебиение начинает замедляться.
– У вас остались там родственники? – спрашиваю я, вернув самообладание.
– Нет, – хмурится она. – Мы с мамой жили вдвоем, но она умерла, когда я училась в старших классах. Рак груди.
Я уже заметила наше сходство, но теперь изучаю ее в деталях, сравнивая с собой. У нас обеих слегка волнистые волосы до середины спины, но ее светлее. Мои были бы такими же, не покрась я их, переехав сюда. Цвет глаз – совпадает. Оттенок кожи – одинаковый.
Заметив мой пристальный взгляд, она тоже начинает меня разглядывать: скользит по моему телу снизу вверх – от ступней до большой нелепой шляпы. Удивляет ли ее наше сходство?
– Вы бывали в Идене? – спрашивает она.
– Да. Мы с однокурсниками ездили туда на какой-то фестиваль, нас приглашала та самая подруга, о которой я говорила. Кажется, «Спрингфест»… Есть такой?
Это тест. И мне нужно, чтобы она его провалила.
Ее лицо растягивается в улыбке, брови ползут вверх.
– Осенний «Риверфест». Он всегда проходит в сентябре, в районе моего дня рождения. Обожаю его!
Нет. Нет-нет-нет.
Кивнув, я поворачиваюсь к Райану. Он поглощен разговором с Джеймсом, но я все равно его перебиваю.
– Слушай, мне нужно в туалет. Скоро вернусь.
Я быстро ухожу, не дав ему шанса что-то сказать или предложить мне помощь в поисках. Быстро шагая в обтягивающем черном платье и на высоких каблуках, я едва не роняю запотевший бокал с буквой «И». Подходя к до нелепости симпатичному биотуалету, сталкиваюсь с какой-то женщиной.
– Ой, вы в порядке? – спрашивает она, придерживая меня за руку, чтобы я не упала.
Я киваю, не в состоянии произнести ни слова. Они с мужем озабоченно переглядываются, когда я освобождаюсь и иду дальше под их недоуменными взглядами.
Я изо всех сил стараюсь держать себя в руках, но теряю самообладание, едва скрывшись от посторонних глаз в одной из кабинок, потому что у меня едет крыша.
Заперев дверь, я приваливаюсь к ней спиной, издаю беззвучный крик и крепко зажмуриваюсь.
«Это не хорошо. Не хорошо. Не хорошо».
Не она родом из Идена, Северная Каролина, а я.
Не ее мать умерла от рака груди, а моя.
Не ее зовут Лукка Марино, а меня.
Я медленно и осторожно открываю окно. Сегодня днем я его проверяла – оно скрипит, если открыть больше, чем наполовину, и потому надо вовремя остановиться. Щель достаточно широкая, чтобы проскользнуть внутрь.