–Кто? – выкрикиваю я у двери как можно громче, но в ответ ничего не слышу. А глазок на у нас не показывает, он вроде как приделан, но ничего из него видно.
Может это и не Псковский вовсе, а?
Тяжело вздыхая, открываю дверь… и.... сталкиваюсь с пронзительно голубыми ясными глазами. Меня током ударяет от их цвета и яркости.
Обрамленные черными ресницами, они без смущения пристально смотрят прямо на меня.
Я вдруг забываю, что я здесь делаю, кто я и где. Только губы растягиваются в улыбке.
Не знаю, кто этот симпатичный незнакомец, но вид у него слегка хулиганский. Темные волосы торчком стоят, щетина трехдневная. Словно он тусил несколько дней подряд и ко мне забрел так, по ошибке.
И улыбается он мне в ответ, отчего у него на подбородке появляется милая ямочка. Мне почему–то хочется постучать по ней пальцем, а заодно провести и по щетине, чтобы узнать, мягкая ли она на ощупь, колючая, останутся ли у меня красные следы, если потереться об нее подольше?
А потом, я совершенно случайно опускаю глаза ниже и вижу в мужских руках сумку, спортивную, с такой: либо на тренировку ходят, либо… путешествуют.
Мне в голову приходит абсурдная идея, и я тут же стараюсь ее опровергнуть, и подробнее двигаю по парню взглядом вверх и вниз.
Толстовка, кожаная куртка, отличные джинсы, кеды большие черные с белой подошвой. Это же не может быть, черт возьми, никак?..
Нет, нет! И эти удивительно яркие голубые глаза никак не могут принадлежать…
–Олежек?.. – спрашиваю я вслух самое дурацкое предположение на свете.
Глава 3.2.
–Олежек?.. – спрашиваю самое дурацкое предположение на свете.
–Юляша?... – произносит незнакомец красивым хрипловатым голосом.
Я столбенею, чувствуя на спине мурашки.
Племяша, блин. Где Олег Песковский? А? Где бледный пухляш в больших очках? С длинным серым хвостиком. Ты еще кто такой?
Откуда ты узнал, что Юляша меня только тетя Оля называет? Признавайся.
–Привет. – здоровается парень и нежно улыбается мне. – Пригласишь войти?
Я, наверное, спятила, но отхожу назад и впускаю этого странного типа в квартиру. Шаг, и он уже за порогом. Закрывает за собой дверь.
О чем я думаю? На вид этот красавчик явно не Олег Песковский. Нет и тысячу раз нет.
А вот на запах… Я громко втягиваю носом рядом с его плечом, и меня тут же укутывает волна бергамота, кедра и чего-то горького мужского сладко - свежего. Волнующего.
У меня кольнуло в животе от такого приятного аромата.
–Ты… чего делаешь? – спрашивает парень, подозрительно поглядывая через плечо. - Нюхаешь меня?
Заметил? М-да. Неловко вышло.
Стараюсь быстро придумать оправдание своим действиям:
–Мама не переносит животных. Совсем. Никак. Аллергия!
Если это действительно Олег, то я снова выставляю себя полной тупицей. С первых секунд. А я ведь готовилась...
–Ясно… – смотрит он на меня с явной насмешкой. По-моему не верит ни единому моему слову. – И как, я прошел твой ветеринарный контроль?
Еще нет. Мне надо точно удостовериться.
–Паспорт покажи.
—Паспорт?
—Ну да, у нас как в отеле. Регистрация.
Он хмурит брови, но лезет в карман своей куртки. Достаёт документ в кожаном переплете и передаёт мне.
– Non sum qualis eram.
Говорит как бы между прочим.
А я тут же вспыхиваю. Невероятно. Все-таки он! На латыни говорит да и четко, черным по белому. Олег Владимирович Песковский написано.
Я слышала, что люди меняются, но чтобы так? Фантастика.
–Порядок. Можешь заселяться. – произношу вслух после откровенно долгой паузы.
Олег аккуратно снимает обувь и оглядывается. Ничего примечательного он не видит, перед ним узкий коридор, обклеенный обоями в клетку, три закрытые двери и я.