Она извивается под ним, помогая избавляться от одежды, а он готов как угодно. Они переваливаются на какой-то бок, чтобы двигаться свободнее, и мять сиськи ему недостаточно — он блуждает по них ртом, растерянно и одичавше.
Словно второй слой кожи обнаружился. Теплом и холодом разрывает одновременно. Каждое движение языка — как с вышки прыгаешь. Сейчас, сейчас он пустит ток по ее шее, больше невозможно, нужно сбросить судорожную агонию, сейчас, сейчас.
Сжимая его голову обеими ладонями, она что-то лепечет и трется об него. Дает ему свой рот до дна. И Рома захлебывается, и как не захлебнуться, если даже ребра раскрошило в пыль… Гремит сердце, и с каждый ударом руки так и рвутся к ней, ближе и ближе, все недостаточно и недостаточно.
Он пытается войти в нее и надышаться ее лицом одновременно. Кровь кипятком мчит по жилам, когда она протестующе мычит.
— Подожди… Рома, подожди.
Кира смотрит на него, глазами мягкими, испуганными. Он вспоминает кто такой этот Рома — это он сам, оказывается.
— Конечно, — вырывается у него, как из глотки, заваленным сердцем. — Конечно. Что такое, милая.
Она как будто пытается отодвинуться, и его рука — быстрее мыслей. Блокирует все ее шансы. Он снова засасывает сладость ее изгибов у предплечья. Пускай все губы сгорят, сам себя уже не потушишь.
— Что такое, — шепчет он куда дотягивается. — Скажи мне.
Теперь прижимается к нему, и дрожью, этой своей волнительной дрожью, хлещет по обнаженной плоти его сердца кнутом. Удар и рассекает, удар и рассекает…
— Рома, — трусится как листок на ветру, и теперь еще и глаза прячет, — Рома… Я… Прости меня. Давай я лучше….
Она или разворачивается или нагибается, а может — одновременно… Но накрывающую его разбухший член ладонь Роман цепляет на запястье. Она явно пытается наклониться к головке. Его уже самого трясет. Как по дороге из сплошных камней.
— Нет, — рокочет он и запястье дергает. — Что это еще такое. Зачем ты. Хочу тебя. Тебя, тебя, тебя. Чтобы до упора. Милая моя…
Вдохи и выдохи он опять у нее ворует. Его, как ничтожную песчинку, несет лавиной, а под лавинами не выживают.
— Ты можешь все мне рассказать, ты можешь все, ты знаешь?
Она, слава богу, внимательно слушает и глаз не отводит. Не отворачивается. Но дрожит-дрожит на нем. В ее темных глазах плещутся мириады переживаний, и он пропитывается каждым из них. Неважно, что подсчитать невозможно, он пропитается всем. Она его уже всего слопала и не заметила, в ему остается лишь беспомощно барахтаться…
— Все-все-все, — шепчет он, — можешь рассказать. Что такое? Болит что-то? Не… хочешь меня… сейчас?
Тремором его поводит из сторону в сторону, плечом от одного сидения из кожзама до другого, но он выдавливает слова из себя комками.
— Мне страшно, — хватается пальцами она за его грудину, — мне… страшно.
Глава 45
Они смотрят друг в друга бесконечно. Десятки, а может сотни взмахов ресниц.
— Чего… страшно? — отмирает Карелин первым..
Кира тянет и тянет его одежду на себя. Но здесь негде развернуться, чтобы оттянуть что-то далеко. Значительно. И оттянуть время.
Она не отвечает. Слова не удается в речь сформировать.
— От меня страшно? — уже с нажимом рокочет он.
Кира мотает головой, и он осыпает ее лицо спонтанными поцелуями. Стараясь прижаться к нему до конца, каждым клаптиком тела, она сбивчиво шепчет:
— Только медленно… Без… Медленно.
— Конечно, — зацеловывает он ее жаром повсюду, — конечно, хорошо.
Ее пальцы не в состоянии разжаться и она намертво держит его за ворот. Собственный выдох отзывается трепетом по всему телу, когда Рома проскальзывает в нее со второго раза. Он давит и давит, для глубины, но все — проникновение, ласки, подходы — действительно медленно.
Глаза сами собой закрываются, когда их тела начинают раскачиваться невпопад.
Сердце вхолостую изнутри отстреливает ударами, и Кире нужно держаться, ей так нужно держаться за что-то… Тепло накатывает волнами. Будоражит кожу изнутри. Вмиг такой горячкой оборачивается, что, кажется, только один выход остался — выпрыгнуть из кожи насовсем…
Рома кончает в нее, все сильнее и сильнее ее за затылок в себя вжимая.
Кира наконец-то отпускает ворот его пальто.
— Неудобно тебе, — шепчет он быстро, — сейчас я придумаю что-то, милая… Кира? Кира!
Ей нужно выползти из машины. С этого узкого сиденья. Она старается и за подлокотник себя поддерживать, и по волосам успокаивающее пройтись ладонью.
Все внутри намешано, наболтано, и рванет сейчас смесь. Ей нужен воздух. Пространство, где и для мыслей появится широкий радиус.