– Сара… Ты ни в чем не виновата. Ты была замечательной женой. Ты много работала и была единственным человеком, который верил мне и защищал меня. Ты любила меня в мои самые мрачные времена. Ты сделала всё, что могла, для меня и моей карьеры. Я тебя ни в чем не виню. Тебе не за что извиняться. – Я пытаюсь сдержать слезы. Она сжимает мою руку в девятый раз. Я сжимаю ее в ответ.
– Ты думаешь, я была добра к тебе?
Ее голос звучит так, как будто она дразнит меня во время игры на детской площадке.
– Конечно, ты была, Сара. Никогда не думай иначе. Когда-нибудь ты сделаешь счастливым другого мужчину…
Я больше не могу сдерживаться. По моему лицу текут слезы, и на грубом стальном столе образуется небольшая лужица. Я качаю головой и молчу секунду, чтобы собраться с мыслями.
– Мне больно это говорить. Потому что я хотел бы быть таким человеком. Хотел бы я всё еще быть тем человеком… Но не могу, мое время вышло. И даже если б это было не так, я не заслуживаю тебя… никогда по-настоящему не заслуживал. Ты была у меня какое-то время, ты была моей, а я тебя потерял и всё испортил.
– Ты это сделал, – многозначительно говорит Сара.
– Знаю, – всхлипываю я. – Не проходило и дня, чтобы я не думал о тебе последние одиннадцать лет.
Раздается тяжелый удар стали о бетонную стену – это возвращается охранник.
– Время вышло. – Он громко причмокивает жвачкой и намеренно не смотрит ни на кого из нас, чтобы показать свою незаинтересованность. Сара сжимает мою руку в десятый раз. Я сжимаю ее в ответ.
Она встает.
– Прощай, Адам. Чего бы это ни стоило…
Обходит стол и подходит ко мне. Наклоняется и нежно целует меня в щеку, а затем шепчет мне на ухо:
– Я точно знаю, что это был не ты.
Я поворачиваюсь и смотрю на нее. На ее лице застыла зловещая улыбка. В ее глазах горит огонь, которого я никогда раньше не видел – по крайней мере, у человека.
– Что это значит? – Мой разум начинает лихорадочно работать, пытаясь собрать воедино то, что я только что услышал. – Сара, что ты имеешь в виду? Кто это был? Если ты знаешь, ты должна сказать мне! Ты должна вытащить меня отсюда! Сара!
Охранник хватает меня за плечи, разворачивая к двери. Сара продолжает пятиться, глядя на меня с этой гребаной улыбкой.
– Адам, ты проведешь остаток своей очень короткой жизни, думая обо мне, и я хочу, чтобы ты знал, что я никогда больше не буду думать о тебе.
Она уходит. Облако ненависти и токсичности всё еще висит в воздухе. Я в ступоре. Все звуки словно тонут в вакууме. Я даже не помню, как охранник проводил меня обратно в камеру. Я думал, что Сара всё еще любит меня или, по крайней мере, как-то заботится обо мне. Не так, как раньше, однако какая-то часть ее всё равно должна любить меня… Но кто это был там сейчас со мной?
Я не просил ее прощать мои ошибки. Я – корень всего этого. Но почему она оставила меня с этим? Чего она ожидала? Что мне делать? Что, черт возьми, она хочет, чтобы я подумал?
Я даже не могу контролировать свои собственные мысли. Они похожи на мчащийся товарный поезд со сломанным тормозным рычагом. Ничто не остановит их до неизбежного краха. Так много слов проносится у меня в голове… и чем чаще они проносятся, повторяются и переставляются, тем больше начинают обретать смысл.
Примерно через полчаса приходит охранник и препровождает меня в комнату с коричневой каталкой и несколькими приборами для контроля состояния здоровья. Меня ждут врач, медсестра и двое других охранников. Каталка обращена к большому затемненному зеркалу, в котором слабо видно мое отражение. Я прекрасно знаю, что люди по другую сторону зеркала с нетерпением ожидают того, что вот-вот произойдет. Я не виню их.
Ложусь на каталку. Охранники пристегивают меня ремнями, подключают к капельнице и кардиомонитору. Один из них спрашивает:
– Вы бы хотели, чтобы мы привели священника, или раввина, или кого-то еще для исполнения последнего обряда?
– Нет. В этом нет необходимости.
– Тогда какие-нибудь последние слова?
Прощение. Обеты. Сломанный. Мошенничество. Келли. Факт. Убивать. Шериф Стивенс. Дженна. Боб. Анна. Дом у озера. Джесси. Ребекка. ДНК. Покончи с этим. Мэтью. Хадсон. Скотт. Сара. Сара. Сара.
Все эти слова проносятся у меня в голове. Я надеялся, что мои последние мысли будут о жизни, которую я прожил, или о людях, которых любил. Есть какая-то странная поэтичность в том, что борющийся за жизнь писатель даже не может придумать несколько хороших последних слов. Единственные мысли, которые крутятся в моем мозгу, – моя собственная кончина. Что-то здесь не так. Что-то здесь не так.