Поэтому я обращаюсь к дочери:
— Инна, дорогая, у тебя всё есть?
Мы заговариваем о делах. Я отвечаю автоматически, краем глаза наблюдая, как Соня отходит к бассейну. Она стоит одна, с бокалом вина, смотрит на воду. В её позе — лёгкая неуверенность, словно она боится провалиться сквозь мрамор. Но есть и достоинство. Неприметная сила. То самое женское обаяние, от которого невозможно отмахнуться. Мужчины чувствуют такое за версту.
Её присутствие здесь кажется неправильным, неуместным. Как будто она случайно попала в этот мир роскоши и блеска. По большому счёту так и есть. Но именно это делает её особенной. В ней есть то, чего мне так не хватает в собственной жизни — искренность, простота, естественность.
Я отворачиваюсь, пытаясь скрыть своё внезапное любопытство. Но взгляд снова и снова возвращается к ней. К её фигуре, застывшей у бассейна, к её рукам, нервно покручивающим бокал, к её лицу, на котором отражается весь спектр эмоций — от восторга до лёгкой тревоги.
В ней есть что-то… настоящее. То, что я давно забыл, как выглядит.
Вечер продолжается. Шум, смех, музыка сливаются в монотонный фон, который я почти не замечаю. Сижу в кресле чуть в стороне, пью виски. Напиток обжигает горло, но не приносит привычного удовольствия. Инна и её компания погружены в свой мир — мир молодых, беззаботных, живущих одним днём.
Костя пытается блеснуть эрудицией, рассказывая что-то о местных винах, явно вычитанное в интернете. Его слова звучат неестественно, как заученный текст. Марика хихикает, бросая на меня оценивающие взгляды. Дима наигрывает на гитаре попсу, фальшивя на каждом аккорде. Всё это — привычный набор развлечений для золотой молодёжи.
Но Соня… Она словно из другого мира. Молча слушает, изредка улыбается, но её взгляд иногда блуждает, останавливаясь на море, на звёздах. Словно она совсем не здесь. Вернее, здесь, но не с ними. Интересно, о чём она думает?
Я ловлю себя на том, что ищу её взгляд. Когда она поднимает бокал, когда смеётся над глупой шуткой Димы — тихо, сдержанно. Её смех похож на звон хрусталя, чистый и мелодичный. Контраст между ней и этой тусовкой разителен. Она как диковинный цветок, случайно выросший посреди ухоженного, но бездушного газона. В ней нет притворства, нет желания произвести впечатление. Она просто существует в этом мире, не пытаясь казаться лучше или хуже, чем есть.
Инна подбегает, садится на подлокотник моего кресла. Её глаза сияют азартом:
— Пап, мы завтра в Позитано! Хотим клуб посмотреть вечером! Ты с нами?
Я качаю головой, улыбаясь:
— Нет, крошка. Я за клубами не гонюсь. Давно перерос. — Да и сил нет. Усталость и эмоциональная пустота берут своё. — Вы развлекайтесь сами. А я лучше тут отдохну, расслаблюсь…
— А Соня тоже не фанат, — вздыхает Инна. — Говорит, шумно ей. Сидела бы лучше тут, книжки читала. — Она бросает взгляд на подругу. — Ну и ладно. Раз ты будешь дома, то и она пускай остаётся. Ты хоть присмотри за ней, а? Чтобы не скучала совсем.
— Присмотрю, — говорю я автоматически, и тут же понимаю, что это не обычная формальность. Мысль провести день без этой шумной ватаги, но, возможно, в компании этой тихой, наблюдательной девушки… Она не вызывает отторжения. Напротив.
Я смотрю на Соню. Она снова глядит на море. Лунный свет серебрит её светлые волосы, превращая их в сияющую дымку. В её глазах отражаются звёзды, создавая причудливый узор. И что-то внутри, давно дремавшее, шевелится. Любопытство? Интерес? Просто усталость от привычного? Не знаю.
Её естественная красота и простота завораживают, притягивают мой взгляд, вызывают нешуточный интерес. Интерес мужчины, который встретил действительно интересную женщину, так сильно отличающуюся от привычных представительниц моего окружения. Этот неожиданный глоток свежести, этой искренности посреди привычной роскоши… Он тревожит. И притягивает. Словно глоток чистой родниковой воды после бесконечных бокалов дорогого шампанского.
Может, эти дни на вилле будут не так уж скучны? Может, именно здесь, в этом месте, где время течёт по-другому, я смогу найти то, что давно потерял? То, что делает жизнь настоящей, а не просто чередой успешных сделок и пустых побед?
Глава 3
Соня
Утро. Итальянское солнце щедро заливает мою комнату, превращая пыль в воздухе в сверкающие золотистые песчинки. Я просыпаюсь с лёгким похмельем — вчерашнее вино было слишком вкусным, хотя обычно я не перебарщиваю с алкоголем — и с ощущением нереальности происходящего. Вилла. Италия. И… Артур Пронский. Его образ всплывает в памяти чётко: уверенная походка, проницательный взгляд, тепло его руки. Я трясу головой, пытаясь избавиться от этих мыслей. Нет, Соня, нет. Это путь в никуда. Он — отец Инны. Миллиардер. Мужчина, который видел всё и вся. Ты — временная гостья в его мире. Забудь.