Коллектив авторов
Поэтический форум
Вступление
к Антологии современной петербургской поэзии «Поэтический форум»
Вы держите в своих руках уникальное издание – антологию петербургской поэзии «Поэтический форум». Её весомость – не только в большом количестве страниц и авторов. В ней впервые собраны под одной обложкой образцы поэзии многих объединений, входящих в литературную ассоциацию «Поэтический форум» при СП России, а также свободных от любых обществ поэтов.
Данная антология является составной частью большой, рассчитанной на перспективу работы редакторского коллектива. Осенью 2010 года в свет вышла антология поэзии членов Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России «Точка отсчёта» (директор проекта – Борис Орлов, редактор-составитель – Владимир Морозов). И хотя в ней был представлен широкий спектр самых различных по своему настроению, взглядам и творческой манере авторов, она никоим образом не может претендовать на всесторонний охват петербургской поэзии.
Настоящая антология – попытка показать творчество в основном «несоюзных» поэтов, среди которых множество истинно талантливых авторов – будущих членов писательских союзов. Это не менее мощный пласт русской поэзии, который, мы надеемся, может заинтересовать и простого читателя, и исследователя современной литературы.
Редакционный совет
Пускай вековая усталостьСгибает мне плечи, но всё жОт предков с тобой нам досталисьНе только паденье и ложь,
Не только невзгоды и беды,Но мудрость Божественных книг,А с ней передали нам дедыВеликое чудо – язык.
Мы приняли это наследство:Разящее остро, как меч,Духовное мощное средство —Родимую русскую речь.
И в сердце горит и трепещетТой речи горящая плоть.Звенит, словно колокол вещий:Мария, Россия, Господь!
И вечное Божие СловоНам благовествует о том,Что Церковь есть тело Христово,Что Русь – Богородицы дом.
Живут в нашем русском народеБессмертные эти слова,Как живы Кирилл и Мефодий,Как вера и слава жива.
Где ты, мама, теперь?ПротестуюПротив тьмы, разделяющей нас.Буду помнить тебя как живую,Как с живой, говорю я сейчас…Буду думать,Что, может быть, нынеМы на разных планетах живём.Только кто же из нас на чужбине?Я не ведаю, мама, о том.
В чём жизни суть? Где кроется секрет?Что означает форма человека?Удастся вряд ли до скончанья векаНайти на это правильный ответ.Вопросам и познанью нет конца.Природа, видно, пошутила с нами.Вот, например, как ни верти глазами,А не увидишь своего лица.
Стихи улеглись на поверхность листа
Стихи улеглись на поверхность листа.Его геометрия очень проста:Длина, ширина да четыре угла —Вот плоскость листа, что стихи приняла.Лишь чудится взору, что строки бегут, —Застыли слова на бумажном снегу:Наверно, вот так в состоянии льдаОт странствий своих отдыхает вода.Но в чьей-то душе, я надеюсь, в свой срокОттают потоки замёрзшие строк.
Нахлынула волна морскаяС привычным привкусом слезы,Меня в объятья принимаяИ многократно отражаяОгонь небесной бирюзы.
Перехватило дух, а тело,Сливаясь с гибкою водой,Как бы меж двух небес летелоИ вес не чувствовало свой.
На родину фламенко, словно птица,Я прилетела через три границы —За тридевять земель, на склоне летТанцую так, что свет кругом искритсяПод стук послушных пальцам кастаньет.
Танцую так, как будто здесь, в Гранаде,Всегда жила и в праздничном наряде,Закутанная в кружева мантильи,Внимала зову страстной сигирийи.
Хотя в моей крови Восток живётИ свой характер проявляет смело,Но почему Испания поётВ движеньях рук моих,В изгибах тела?
Я думаю порою, что ответСкрывается в пучине древних лет…
Казалось, что ему присуще безучастье,Но, руки протянув, он сжал моё запястьеИ долго продлевал свой жест прикосновенный,Как будто изучал пульсацию Вселенной.
И на волне такой несуетливой встречиУзнала – есть покой. И в жизни быстротечнойЕсть календарь иной, что годы не считает,И время не течёт, а тает… тает… тает…