Мозаика Востока
Я так люблю восточные базары,Нарядов рябь и столкновенье плеч.Базары я «мозаикой» назвалаПо круговерти радостей и встреч…
Толпа гудит… Кричат торговки в уши.Все говорят на разных языках.Здесь и гадалки, и свои кликуши.Восходит жизнь, как тесто на дрожжах…
Съел пирожок, тревожит мёда чаша.И продавцы жужжат – пчелиный рой.Как дразнит запах тёплого лаваша —Он высится, сверкает белизной!
Разрезаны язычески гранаты,Желтеет мякоть переспелых дынь,Гирлянды перца… И, как чёрт лохматый,Старик-грузин вдруг станет молодым!
А утомишься – тут же возле рынкаЕсть чайхана, в ней русский самоварПрогреет душу. Словно после ринга,Лицо пылает сквозь любой загар…
…Мне по душе пьянящий дух базара,Народ кружит, меня сводя с ума.Здесь изобилье всякого товара.А если точно – это жизнь сама!
Нина АГАФОНОВА
Металась я под белым небом
Металась я под белым небом,По белым выцветшим полям:«Едины мы водой и хлебом,Любовью к нашим нищим дням!
Кто оковал во льды протоки,Живые пашни умертвил?Кто изменил пути и срокиДля восхождения светил?
Сердца без пламени оставил,Без света души, а словаЗа непокорность обезглавил?Всё – бездыханная молва.
Ты, жизнь, как мёрзлая равнина,Покрыта белой пеленой,На сотни вёрст неодолимоБезмолвье, вставшее стеной.
В каких владеньях, сёлах, избахНе спят и молят до зариО погибающих отчизнах:Надежде, Вере и Любви?
Кто слышит голос мой, ответитНа крик из белой тишины?»И только ветер, только ветерВо все четыре стороны.
Но час настал, и я спокойна,Как необъятная земля,И хлебом новым и привольнымВоскресли чистые поля.
«Всё возвратилось, прояснилось,И не чужим был голос твой!» —Земля мне пела, и светиласьОна, как солнце надо мной.
Из мук и боли вырастает воля
Из мук и боли вырастает воляВ бессильном плаче гибнущей души.Всевидящей судьбой слепая доляВдруг станет, голос выковав в тиши.
И голос этот – он не только песня,Он и набатный колокол сердец,Охваченных отчаяньем возмездья,Над ним не в силах властвовать певец.
Нет сил сопротивляться… День затих
Нет сил сопротивляться… День затих.Пал лист на стол – упрёк смолёной ночке.Неспешный, немудрёный, долгий стихЕго смирял, заковывая в строчки.Окно являло мир, но мир был немИ, как фольга, сверкал-переливался…И только дождь полуночный посмелПеребивать картавый говор станса.
Имена
Есть имена с таинственным звучаньем,И ты гадаешь: чем твой дух смущён?Каким-то странным веет обещаньемОт этих неразгаданных имён.Томится сердце, снова слышать хочетМанящий, незнакомый ране звук.Как будто жизнь иную он пророчит,И предвкушеньем сдержан твой испуг…
Мария АМФИЛОХИЕВА
Стремленья формируют мир
Стремленья формируют мир.На тоненьких переплетеньяхИз нитей сложится пунктирЖеланий, вышитых затейно.
И где-то на краю землиВдруг отзовётся трепетаньемДавно забытая в пылиДорога, и с рассветом ранним
По ней до моря конь промчит,И сквозь густой покров туманаНа стройный звук его копытОтветит голос капитана.
И всё возможно оттого,Что наконец решился кто-тоНа зов желанья моегоОтветить точною работой.
И остаётся только шаг —Ступить на борт надежды зыбкой.Я вышиваю синий флагС большою золотою рыбкой.
Жемчуг, почерневший от болезни
Жемчуг, почерневший от болезни,Брезжит грустным серым перламутром,Изменив морской солёной безднеРади слов, отчаянных и мудрых.
Мелкий, как песок в пустыне лютой,Скорбный, как безвестная могила.В золото оправы как ни кутай —Блещет безотрадно и уныло.
Не нижи на нитку злые чётки —Сгустки недотрог-воспоминаний,Брось, пока расплывчаты, нечётки,В ящик для несбывшихся желаний.
Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом
Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом,Яд мудрости в себе таит любое слово.Сумей заворожить, не поступясь лицом, —Безумное моё искусство змеелова.