Из объятий терзающихОн идёт не на смерть.На священных ристалищахДобывается честь,Добывается родина,Добывается дом.Как ты там ни расстроена,Отревёшься потом,
Вспомнив юность, супружествоВ приутихшем дому.А сейчас нужно мужествоИ тебе, и ему.Не казачья же вольница,Не мальчишки гурьбой,Это – русское воинствоОтправляется в бой.
Юрий Волк
Прекрасное далёко
Мешковину серого рассветаПрошивает огненной иглой.Вспышками ракета за ракетойНа передовой. И я – живой.
Привкус на губах солоноватый.На снегу багрово-алый след.…Помнишь, пионер восьмидесятых,Детской песни радостный куплет?
Пелось про «прекрасное далёко».Мы в «далёко начинали путь».И мечталось каждому до срокаХоть глазком в «далёко» заглянуть.
В нашем прошлом «юные апрели»,И без нас летали корабли.Мимо каруселей и качелейВ это настоящее пришли —
К миномётам, пушкам, танкам НАТО.Пионеры той большой страны,Каждый родом из восьмидесятых,С вражьей и российской стороны.
Нам дойти бы вместе до истокаИ понять, чем ненависть грозит.Почему «прекрасное далёко»Утонуло в страхе и грязи.
Захлебнулось здесь в кровавой рвотеИ в ошмётках выбитых мозгов.«О прекрасном» больше не поёте.Не хватает в речи русских слов.
март 2023
Жизнь вернулась. после плена
Постучалась в госпиталь весна,Зацвела, запела, зазвенела.Яблони-невесты наши в белом,Ждали у открытого окна.
В мае сквозь оконное стеклоВидим лепестковые метели.Жизнью на больничные постелиСолнце с подоконника текло.
Жизнь вернулась. От весны пьяны.Каждый день – несметное богатство.Паренёк седой с глазами старцаОживает от глотка весны.
Разбуди, весна, и расколдуй.На его губах белее мелаОсторожно и пока несмелоЖизнь оставит первый поцелуй.
Постели весеннюю траву.Он поймёт, как в каждой жилке пульсомБьётся жизнь и радость, что вернулся.– Я проснулся, мама, я живу!
2022
Пополнение в стае
Наливаются болью бездонные чаши зрачков.Боль вскипает у рта, по вискам проливается влагой.С каждым вдохом сильнее и с каждым сердечным толчком,Обжигая глаза ослепительным красным зигзагом.
Мой напарник меня долго тащит на взмокшей спинеБлиже к нашим в окоп, ориентируясь в сумраке ночи.Что-то там говорит сам себе, а быть может, и мне.Дышит так тяжело и бормочет, бормочет, бормочет.
Разговором, видать, сокращает мучительный путь.Для меня и себя вслух считает он метр за метром.«Вот еще подожди. Вот немного, осталось чуть-чуть.Нам пройти-то всего до машины один километр».
Мой напарник – пацан; для меня он почти что сынок.И по виду ботан, бледнолицый хиляк от науки.А поди ж ты, меня, мужика, на плечах поволок.Вот упёртый какой, семижильный боец тонкорукий.
Я ему прохрипел: «Отдохни». Говорю: «Отдышись».А в ответ он: «Не точка, братан, запятая,Отдохнуть, говоришь, постоять и упасть? Да «ни в жисть»Нам нельзя, потому что гляди – рассветает».
До машины к утру он меня, как умел, доволок.А потом, усмехаясь, усталый уселся в сторонку:«Знаешь, Волк, у меня позывной не Сынок, не Щенок.Ты не против того, если буду я зваться Волчонком?»
На День Победы
Неведомо в каком бою, ребята,Сегодня-завтра, может быть, и я,Перешагнув границу невозврата,Останусь в темноте небытия.
Дела земные, как и вам, внезапноМне станут неважны и не нужны.Уйду ли с пулей или с рёвом залпа,А может, стоном лопнувшей струны.
Великий день провозгласит салютом,Что мир пришёл и нет в бою смертей.Не будет больше ненависти лютой.В подвалах нет испуганных детей.
Я к вам приду с такой прекрасной вестью,Пусть на погост, но с праздничным вином.Плечом к плечу дрались мы в битвах вместе.Там каждый был связующим звеном.