Все гражданские войныпо вкусу один фаст-фуд,Мы его больше векаедим в дорогих бистро.А по нам из кармановАрмани и Гуччи бьютИ растут, дорогая,как ненависть наших строк.
Ты мудрее, ты старше,ты с детства шептала мне:«Революция – бабкас дырявым ведром души».Но она всё шагаетпо киевской целинеИ заносит на свадьбыкровавые барыши.
Отключу в эту полночьи ближний и дальний свет —Там опять за оврагомпо-братски стреляют в нас.Нет ни чёрта, ни беса,не будет для них побед,Ибо крестик нательныйврага моего не спас
Дмитрий Артис
«Лети-лети, лепесток, через запад на восток…»
Лети-лети, лепесток,через запад на восток…
Девочка,исполненная зла,цветик-семицветиксорвала
и, бросаяк небу лепесточки,говорила: «Это лишьцветочки…»
Сказка – ложь,известно наперёд,в жизни всё идётнаоборот.
Целый деньв испуганном Донецкевсхлипывает улицапо-детски.
Крыльямиотбросив костыли,мальчик оторвалсяот земли.
Под собойне чувствуя дорогу,стал теперь намногоближе к Богу,
потому чтоснова на востокприлетел сегоднялепесток.
«Поле боя…»
Поле боя,где солнце по-летнемуподрывает себяна закат,ветераны покинутпоследними,прикрываяотход салажат.
Непонятен приказк отступлению.Слабакамв колотун горячо.Только-только ведькровушка вспениласьи почтираззуделось плечо.
Здесь покавсесоюзная здравница!Но, слезувышибая из глаз,даже если солдатуне нравится,он обязанисполнить приказ.
Города и селенияпройдены,отступить —это значит предать.Не такомуучила нас Родина,беспощаднаяРодина-мать.
Потомуветераны упоротоотползать в камышине спешат,прикрываяне нюхавших порохаи не знавших войнысалажат.
«Больше салютов…»
Больше салютов,красивых и разных,больше огняи любви,чтобы стоялотрезвляющийпраздникСпасомна чёрной крови.
Сажу смахнутсвежесрезанной веткой,выбелятнакипь и гарь,толькоостанетсяв памяти предковзалитыйкровью алтарь.
Выпиви радость,и горе из чаши,будто одновещество,прошлое чтут,без которого в нашембудущемнет ничего.
«Я всё меньше поэт…»
Я всё меньше поэти всё больше и больше солдат —пятый в крайнем ряду,где, сомкнувшись плечами, стоятодинокие некогда люди,служители муз,в эти страшные днизаключившие братский союз.
Мы никчемные воины,в каждом найдёте изъян:этот сам по себе,а тому помогает баян.Только нас не пробить,потому что у каждого есть,кроме верности русскому слову,отвага и честь.
Я всё больше солдат,и со мной в бесконечном рядусотни тысяч таких же стоит,замыкая орду,и пока не берут нас толпойна зачистку котлов,мы спасаем от местного гнусаотеческий кров.
Стихи. Фронтовые
«Тихо-тихо. Бой прошёл, и…»
Тихо-тихо. Бой прошёл, ине свистят над ухом пули.Спрятав лица в капюшоны,парни русские уснули.
Спят в окопах автоматыпосле страшной заварушки.Замолчали виноватокуковавшие кукушки.
Было жарко, стало сыро.Ветром облако полощет,и висит кусочек миранад задумавшейся рощей.
«Он шагает по войне…»
Он шагает по войнев керамической броне,с командирскими часами,закурив донецкий «самел».
Не мальчишка, но старик,бородатый штурмовик,настоящий, самый русскийс группой крови на разгрузке.
Завтра утром ровно в пятьбудет Киев штурмоватьв честь единственной подруги,той, которая в испуге
от того, что чудо-градзахватил ползучий гад,от того, что русский городзаселил поганый ворог.