Иногда мне кажется, что я тебе абсолютно не нужен, Виконт. Ты отвратительно самодостаточен – тебе никто не нужен…
Ошибаешься. Ты мне очень нужен. Я поставил на тебя. Ты – моя армия, моя ударная сила. Так что изволь соответствовать…
А разве ты не считаешь, что мое Предназначение больше, чем ты… или чем я… или чем мы оба?..
Нет. И не будем больше говорить об этом…
Виконт, я ведь только хочу разобраться… я хочу понять…
Не надо, сказал Виконт раздраженно. Не надо. Есть вещи, которые лучше знать, чем понимать. «Я вспоминаю солнце… и вотще стремлюсь забыть, что тайна некрасива». Тайна – некрасива, мой Стак. Тайна – всегда некрасива…
11
Он очнулся и сразу же попытался сесть, но Иван придержал его за плечо:
– Подождите. Не торопитесь… Голова закружится… – Иван говорил очень тихо и все время озирался – странными вздрагивающими движениями дикого животного, ожидающего нападения.
Он не стал спорить. Он чувствовал себя неважно. Подниматься не хотелось, хотелось перевернуться на бочок, завести глаза и подремать. Минуточек шестьсот. Он чувствовал себя не больным даже, а вконец усталым и разбитым, словно ящики грузил. Но лежать было неудобно. И почему-то было трудно и жарко дышать. И голове было жарко. И все лицо – особенно лоб и рот – стягивало что-то, да так, что кожа съеживалась, будто усыхала.
Он поднял руку и потрогал.
Волосы. Грубая незнакомая пакля под носом. Грязная сальная пакля на голове. И запахло вдруг – паклей.
– Какого черта?.. – проговорил он и попытался эту паклю сорвать… отодрать… Мерзко же, гадость какая-то, зачем? Но пакля оказалась приклеена и – основательно.
Иван перестал озираться и уставился на него. В его бешеных блестящих глазках промелькнул смех.
– Ну и видик у вас, – проговорил он, напряженно улыбаясь. – Не знал бы – ни за что не узнал бы.
– Какого черта? Зачем?
– Не знаю. По-моему, этот ваш генерал совсем сдурел от страха. Он вам параморфина закатал в капельницу. Я не уследил сначала, а потом смотрю…
– Зачем? Зачем, черт его побери?
Он все-таки сел – заставил себя – и огляделся сквозь подступившую тут же дурноту. Вокруг была сумрачная большая палата с низким потолком и рассеянным светом, попавшим сюда неизвестно откуда и неизвестно каким образом. Высокие, аккуратно застеленные кровати-каталки вдоль дальней стены. На одной из этих каталок – неподвижное тело: острый, задранный подбородок, голые ступни из-под одеяла…
Он снова попытался отодрать фальшивые свои усы, и у него снова ничего не получилось – только слезы из глаз брызнули. На сон все это похоже уже не было, на бред – тем более. Это было похоже на абсурдистскую пьесу, какую ему всегда хотелось написать. Сейчас вот откроется дверь, и войдет средневековый рыцарь в валенках с калошами… Все было до такой степени нелепо, что даже страх куда-то испарился. «Нет страха, ибо абсурдно»…
Впрочем, страх был. Он просто еще не проснулся окончательно. Он пока еще оставался там – в бараке с развешанным мокрым бельем, где было понято нечто более страшное, нежели абсурдность жизни.
– Который час?
– Пять сорок две.
– Кронид должен быть вот-вот.
– Не «вот-вот», а может быть, еще только через час. И вообще, на него надежды мало. Его подстерегут и не пропустят. А будет прорываться – уничтожат…
Оба говорили быстро и деловито, понимая друг друга с полуслова, и он вдруг подумал, что оба они, хоть не сговаривались, но уже определили для себя свое положение. Ничего не зная о нем. Ничего не понимая. Не разбираясь и даже не пытаясь разобраться. Инстинктивно. Как загнанные животные. Было ясно: дело – дрянь; надо вырываться отсюда немедля; силой; добром не выпустят; слабая надежда – на Кронида…
– Что с Майклом?
– Не знаю. Мне туда пробиться не удалось. Тут везде патрули, как на военной базе. Надо уходить отсюда, Стас Зиновьевич. Вы – как?
– Удовлетворительно, – ответил он, прислушиваясь к зудению в висках… и в правом ухе… и к буханью перевозбужденного сердца… и к тошноте, накатывающей после каждой экстрасистолы… Потом он спустил ноги с постели. Кровать-каталка была высокая, ноги не доставали до полу. Выяснилось тут же, что на нем – фланелевые кальсоны… портки – грязно-сиреневого цвета. Самораспахивающаяся ширинка без пуговиц. Рубаха с завязочками у воротника. Серая. Но чистая. И грязно-сиреневая пижамная куртка на спинке кровати.
– Ч-черт. Куда я пойду в таком виде? Где мои шмотки, ты не знаешь?
Иван ответил – медленно, словно подбирая слова:
– Я знаю, где ваши шмотки. Но туда теперь мне не прорваться. Они там меня ищут. Лучше мне там не показываться.
– Ты что-нибудь натворил?
– Да. Они меня ищут. Давайте уходить, Стас Зиновьевич. Потихонечку. В другую сторону. Где они меня не ищут.
Он смотрел на Ивана, борясь с сильнейшим желанием устроить допрос с пристрастием, и немедленно. На Иване почему-то был маск-комбинезон цвета осеннего листа. На макушке – десантный малиновый берет. Правая щека расцарапана, и глубокий порез сочился – на тыльной стороне левой ладони…
А у себя на ногах он вдруг обнаружил – тапочки. Черные, без задников. Основательно стоптанные. Он, оказывается, лежал под одеялом в тапочках… Абсурд нарастал. Абсурд уже громоздился на абсурд. Было несколько вариантов: как все объяснить и что делать дальше. Ни один из них никуда не годился. Каждый был сейчас – опасной потерей темпа. Нельзя разбираться, находясь в окружении. Нельзя ставить условия, находясь под шахом. Этот ополоумевший генерал явно приготовился идти ва-банк. Он не намерен разбираться, и торговаться ему – поздно… Ивана пришибут из автомата (слишком уж он шустрый), а меня напичкают химией – впредь до рассмотрения. Вот и вся будет разборка… Надо уходить отсюда, а уже потом диктовать условия или хотя бы задавать вопросы. Беда в том, однако, что и генерал это тоже понимает и так же хорошо.
– Ты знаешь, как уйти?
– Да.
– Откуда?
– Времени зря не терял.