― Заполни полки. ― Выпрямившись, Фэллон бросает взгляд на мою руку. ― Думаешь, справишься с этим?
― Я одеваюсь одной рукой, думаю, что смогу наполнить холодильник.
― Ну так займись этим, крутышка, ― сухо говорит она.
Я иду в подсобку и беру тележку, наполненную банками с газировкой и коробками с крекерами. Я толкаю ее по проходам, чтобы заполнить полки.
В моей памяти всплывают воспоминания.
«Магазин на углу» представляет собой нечто среднее между ковбойской винной лавкой и салуном. Он принадлежал нашей семье на протяжении четырех поколений Макгроу. Расположенный в старинном кирпичном здании, он находится на углу Главной улицы. Какое-то время он работал как бутлегерская12 лавка, затем как торговая точка, а затем банк, прежде чем стать «Магазин на углу». На жестяном потолке до сих пор видны пулевые отверстия в память о его бурном прошлом.
Ничего не изменилось. Здесь пахнет пастрами, темной землей от наживки и снастей, и табаком. Место моей беззаботной юности. Мы с Фэллон подметали полы и воровали шоколадные батончики. Играли в салочки в проходах, когда было мало народу. Я записывала рецепты в блокнот, а Фэллон читала книги о ковбойшах, которыми была одержима.
Я заглядываю за край полки. Фэллон точит нож у прилавка.
― Как давно ты здесь работаешь? ― спрашиваю я, вспоминая, что рассказал мне Дэвис. Я хочу узнать больше.
― С тех пор как ты уехала. ― Ее тон нейтрален, но глаза пылают.
Я вздрагиваю.
― Но родео...
Она не отрывает взгляда от ножа.
― Папа нанимает кого-то на время моего отсутствия. Пока я езжу верхом, меня подменяют. Потом я возвращаюсь сюда после окончания сезона.
В магазине воцаряется тишина, и я прикусываю губу.
Я никогда не видел свою сестру такой тихой. Спокойствие и порядок не подходят Фэллон.
Она родилась дикой. Она ― ковбойша. Никто и ничто не сможет ее удержать. Каждые выходные она была в поле, обдирала коленки, но не плакала. Она сопровождала нашего отца на аукционы, а я заполняла свои блокноты рецептами и совершенствовалась в приготовлении булочек с корицей и круассанов. Кулинария была для меня терапией. Она всегда была моей отдушиной. Способом быть непохожей на сестру. Способом уехать из Воскрешения.
Меня захлестывает волна вины.
Исполнение моих надежд и мечтаний разрушило надежды и мечты моей сестры.
Я думала, что если отложить кулинарную школу до двадцати пяти лет, то с Фэллон все будет в порядке.
Но это не так.
Родео ― это жизнь Фэллон. А не магазин. Этого не должно было случиться.
Еще одна вещь, которую я испортила.
― И ты будешь работать здесь, пока...? ― спрашиваю я, наклоняя голову, желая вытянуть из нее ответ.
― Какое тебе дело? Все равно тебя не будет рядом, ― сухо говорит она.
Ой. Фэллон: 1, Дакота: 0
Я вздыхаю и возвращаюсь к полкам.
Весь остаток дня мы работаем в тишине. Я избегаю кухни, предпочитая наполнять холодильники пивом и прохладительными напитками. У нас почти нет покупателей. Большинство приходит за едой ― нашим фирменным пастрами13 и картошкой фри. Но магазин остается пустым.
― Здесь тихо, ― говорю я, засовывая одну банку тушеной говядины за другую. Мое внимание переключается на приглушенный эпизод «Dateline», идущий по телевизору в углу кафе.
Рядом со мной Фэллон медленно, сокрушенно вздыхает. Как будто разговор медленно подтачивает ее рассудок.
― Сейчас межсезонье.
Я бросаю на нее взгляд.
― Даже для него.
Фэллон бросает пачку сигарет на полку за кассой.
― Наш магазин ― семейное заведение в конце чертова квартала, Дакота. Никому до нас нет дела. Местные жители ездят в Биллингс, чтобы запастись продуктами в «Costco». А теперь еще открылся магазин «Маленькая прерия» рядом с Главной.
Я оживляюсь.
― Что это?
― Какой-то модный бакалейный магазин из Колорадо. Открылся в январе. ― Она морщит нос от отвращения. ― У них всего понемногу. Одежда. Натуральные продукты. Можно подумать, что в город приехала Всемирная ярмарка.
Я смеюсь.
Она поводит хрупким плечом.
― Мы ― мелкая сошка. У нас весь день пастрами по папиному рецепту. И завтрак. Это, пожалуй, все, что нас спасает.
Тогда почему. Почему мы все еще здесь? Я хочу спросить. Но я знаю ответ. Он написан на лице моей сестры. Чувство вины.
Фэллон ― хорошая девочка, преданная дочь. Она не уйдет, как наша мать.
Я поворачиваюсь к ней.
― Ты когда-нибудь думала о том, чтобы поговорить с папой о его закрытии?
Взгляд, которым она смотрит на меня, может испепелить.
― Закрыв его, мы покончим с нашим отцом.
― Я знаю, ― говорю я, чувствуя, что меня укоряют.
Мысли проносятся у меня в голове. Я ненавижу неизвестность. Во мне всегда жила врожденная потребность все планировать и исправлять.
Тихий звон дверных колокольчиков заставляет нас обеих поднять головы.
В магазин входит мужчина примерно того же возраста, что и мой отец. Он громко здоровается.
― Тебе нужен был клиент, ― язвительно говорит Фэллон. ― Ты его получила.
Я улыбаюсь, услышав знакомый голос. Уэйлон Уиггинс, президент местного Американского легиона и владелец рекордного по мировым меркам оленя, выставленного в магазине «Cabela's»14 в Биллингсе, ковыляет по проходу к кассе. Высокий и грузный, он носит бороду с проседью и смеется так, что сотрясается живот.
― Я бы не поверил, если бы не увидел это своими глазами. Малышка Коти Макгроу вернулась домой.
― Все приходят посмотреть на сбежавшую девочку, ― бормочет Фэллон себе под нос.
― А вот и я, ― говорю я, игнорируя обиду в словах сестры. ― Во плоти.
― Наконец-то вернулась домой, чтобы помочь отцу? ― гудит Уэйлон, подходя к кассе.
Я едва сдерживаю стон. Даже комплимент ― это скрытое оскорбление.
― Что-то вроде этого. ― Я захожу за прилавок, чтобы избежать его пристального взгляда.
― Соскучилась по Воскрешению? ― спрашивает он, сканируя полку слева от себя.
― О, да, ― отвечаю я. ― Вперед, Рыси.
Уэйлон поправляет подтяжки, посасывая конфету, зажатую за щекой. Затем он переводит толстым пальцем между мной и Фэллон.
― Ну разве это не прекрасно? Сестры Макгроу снова вместе. Прелестные горошины в одном стручке.
Фэллон закатывает глаза и исчезает на кухне.
― Как поживает твоя пекарня? Папа очень гордится тобой.
Все внутри меня замирает. Меньше всего я хочу говорить о своей пекарне.
И все же я демонстрирую ему то, что он хочет видеть. Веселая улыбка, голос, в котором слышится волнение. Взрослая, успешная Дакота Макгроу. Женщина, которая вернулась домой, чтобы помочь отцу. Не женщина, бегущая от жестокого мудака, который обрюхатил ее и сломал руку. А целеустремленная женщина, которая выбралась на свободу и все еще успешна.
― Он мне говорил. Спасибо, Уэйлон.
― Он рассказывал, что ты печешь пироги с черникой, которые заставляют мир замереть. ― Уэйлон приподнимается всем своим огромным телом, чтобы заглянуть мне за спину. ― У вас тут нет таких, не так ли?
Я усмехаюсь.
― Не-а. Никаких пирогов. ― Пора перейти на тему, которая не касается меня. ― Что тебе принести?
― Пачку «Копенгагена». ― Он ухмыляется, глядя на меня. ― И брось лотерейный билет на удачу. И вот это.
Я вздрагиваю, когда он бросает на прилавок пакет старомодных леденцов с корицей.
Любимые конфеты Эйдена. Особенно когда он злился. Он клал одну в рот и сосал ее, обдумывая все способы, которыми он может причинить мне боль. Это было похоже на какую-то извращенную пытку водой. Я ненавидела этот звук. Я все надеялась, что он задохнется, но не тут-то было.
― Конечно, ― говорю я, отворачиваясь к задним полкам. Я быстро убеждаюсь, что моя толстовка «CULINARY INSTITUTE OF AMERICA» не обтягивает мой живот. Никто в Воскрешении не знает о моих делах, и я хочу, чтобы так и оставалось. До тех пор...