― Личное пространство, ― рычит она, ее плечи напрягаются, кулаки сжимаются.
― Не заставляй меня бить тебя по коленкам, ― говорю я, счищая иней с формы для запекания.
― Это было в пятом классе, и ты играла грязно, ― шипит она.
― Да, и это были мои джинсы, которые ты... Боже мой. ― Я медленно поворачиваю голову в сторону Фэллон, которая с пылающим лицом стоит, прислонившись спиной к прилавку и скрестив руки на груди. ― Мои булочки с корицей.
Я поднимаю противень и вытираю крышку. Я вижу завитки черники и лимона в глазури. Это мой рецепт.
На глаза наворачиваются слезы. Это всего лишь булочки с корицей, и все же...
Они значат все.
Фэллон ненавидит выпечку. Моя сестра скорее съест картон с молоком, чем попытается заняться домашним хозяйством.
― Черт возьми, Дакота. Не плачь, ― приказывает она, переводя взгляд на мой живот.
― Ты их приготовила, ― выдыхаю я.
Фэллон выглядит так, будто хочет испепелить меня.
― Ну да, ― говорит она, пожимая плечами. ― Нам нужен был рецепт для завтрака, и я воспользовалась твоим. Подай на меня в суд.
― Но я никогда не давала тебе его.
― Я нашла его в осеннем выпуске журнала «Food & Wine», ― нехотя признается она.
Я помню то интервью. Это было за год до того, как я встретила Эйдена. Я была в Париже, в минималистской кондитерской, где подавали расплавленный горячий шоколад с роскошными взбитыми сливками. Я рассказывала о своей новой пекарне, о том, почему круассаны переоценивают, и о сладкой простоте медовых булочек. В том интервью я не упоминала о Воскрешении.
Вспоминая прошлое, я говорила, что мой успех ― заслуга моего наставника в кулинарной школе. Но не упомянула ни о моей младшей сестре, которая всегда пробовала все мои творения ― хорошие или плохие. Ни об отце, который каждое воскресенье отдавал мне кухню и позволял возиться с мукой и глазурью.
Может быть, все это время я ошибалась. Забывала о своих корнях, когда именно они создали меня.
― Я хочу попробовать, ― говорю я ей.
Она закатывает глаза.
― Дакота.
― Давай. ― Я двигаюсь и включаю духовку. ― Мы дадим тесту разморозиться, пока будем убираться.
Именно этим мы и занимаемся, пока они пекутся. Мы окунаем грязную посуду в горячую мыльную пену, загружаем столовые приборы и кофейные кружки в посудомоечную машину и протираем столешницы. Я аккуратным почерком подписываю и переклеиваю этикетки на прозрачных контейнерах для хранения, а затем наблюдаю, как Фэллон, ворча, достает из духовки противень со свежеиспеченными булочками с корицей.
Я сижу на табуретке, а Фэллон намазывает черничную глазурь так, словно разделывает труп.
Она чуть не швыряет в меня тарелкой.
― Вот. Наслаждайся, ― говорит она, недовольно скривив верхнюю губу. ― Или приятного аппетита.
Не сводя глаз с ее лица, я отламываю кусочек булочки с корицей и кладу его в рот. Медленно жую, смакуя текстуру теста и сладкую глазурь.
Проглатываю и говорю:
― Вкусно.
Фэллон фыркает.
― Да, точно. Давай, скажи, что думаешь. Без этой ерунды. Я знаю, что тебе есть, что сказать, и я могу с этим справиться.
Она может. Моя сильная младшая сестренка, которая постоянно имеет дело с взбрыкивающими под ней бронками и сбрасывающими со спины лошадьми, может справиться с чем угодно.
― Глазурь зернистая. А тесто липкое. Ты не дала ему достаточно подняться. ― Я поднимаю руку, когда она открывает рот. ― Но ты хорошо справилась. Для новичка я очень впечатлена.
― Ладно. Неважно.
― Ни за что, ― говорю я, когда она пытается забрать мою тарелку. ― Я доем. Нас двое, помнишь?
― Пожалуйста, не стоит травить своего ребенка из-за меня.
Я улыбаюсь.
― Мякиша.
Она морщит нос и после секундного колебания садится на табурет напротив меня, положив локоть на столешницу и подперев подбородок ладонью.
Я доедаю булочку с корицей. Тесто липкое и слишком много сахара, но ничего вкуснее я не ела. Моя сестра старалась. Она старалась для меня. Для нашего магазина. Одного этого достаточно, чтобы у меня на глаза навернулись слезы.
Долгий, сокрушенный вздох.
― Ты сказала, что не будешь плакать.
― Я и не плачу. ― Говорю я, шмыгая носом. ― Я ем, и они текут сами по себе. ― Пока я это делаю, я изучаю ее татуировки. Кусты роз на бедрах. Лассо на костяшках пальцев. Ковбойши и бабочки на предплечьях.
― У тебя новая. ― Я показываю на ее цветное предплечье, лежащее на столешнице.
― Энни Оукли. ― Она тепло улыбается и смотрит на меня краем глаза. ― Версия пинап.
― Ты и твои ковбойши.
― Ты и твои кексы. ― Она изучает меня. ― Ты скучаешь по своей пекарне?
Это не самая моя любимая тема, но с сестрой я готова обсуждать все, что она хочет.
― Да, ― признаю я со вздохом.
Она пожимает плечами.
― Помню, когда мы были детьми, я думала о том, как сильно не хочу этот магазин. ― Ее глаза ненадолго встречаются с моими, затем переключаются на кухню. ― Я хочу быть похожей на папу, ― говорит она. ― Но мне не нужен магазин. Мне не нужен этот город. Я не хочу умереть здесь.
Моя грудь сжимается. Я чувствую, как она паникует, как торопливые слова борются с ее уверенностью и хладнокровием.
― Фэллон, тебе не обязательно делать это в одиночку.
― Это ненадолго. Тот магазин в соседнем квартале лишит нас бизнеса, ― уверенно говорит она. ― Они лучше нас.
Я решительно вздыхаю.
― Может, и так, но мы выясним, чего не хватает нашему магазину, и сделаем это. И если для этого придется его закрыть... ― Фэллон бледнеет, но в ее глазах вспыхивает надежда. ― Я буду здесь. И мы сможем поговорить с папой вместе. Ты не должна быть привязана к нему. И мне жаль, что я лишила тебя выбора, когда уехала.
Она сдвигается на табурете, ее плечи напрягаются. Чувства заставляют Фэллон нервничать. И все же я продолжаю. Даже осмеливаюсь протянуть руку через стол и сжать ее.
― Скажи мне, что бы ты сделала, если бы у тебя не было ограничений. ― Я улыбаюсь. ― Один маленький, маленький секрет.
Она грустно смеется.
― Никто никогда не спрашивал меня об этом. Все это было просто... ― она сжимает кулак и проводит им по кругу вокруг своего сердца. ― Здесь.
Она долго молчит и не двигается.
― Я бы уехала из Воскрешения. Я бы нашла маму. Я бы поехала в Аризону. ― На мой вопросительный взгляд она продолжает. ― На юге есть лагерь, где можно покататься на диких лошадях. Тренироваться с Виком Лавуа в его школе. ― Яркая улыбка озаряет ее лицо. ― Я хочу больше, чем Воскрешение. Я хочу ветра. Я хочу свободы.
Я смотрю на нее, и в моей груди зарождается понимание. Сердце моей сестры ― это перекати-поле. Она никогда не могла усидеть на месте.
― Ты добилась своего. Я тоже хочу.
― Я не добилась, ― говорю я, качая головой. ― Я построила всю свою жизнь только для того, чтобы сжечь ее.
― Нет, это не так. ― Она наклоняется ко мне. ― Начинать все сначала ― это нормально, Коти. Быть одной ― это нормально. Что не нормально, так это оставаться там, где тебе больно, где ты не счастлива или не в безопасности. ― Глазах Фэллон вспыхивают. ― Это не нормально. Когда кто-то причиняет тебе боль ― это не нормально. И если я когда-нибудь увижу этот никчемный кусок собачьего дерьма, я размажу его гребаное лицо по гребаному бетону.
Мои глаза расширяются.
― Это... очень кровожадно.
― Я совершаю убийства только в крайних случаях.
Фэллон разражается смехом, и я присоединяюсь к ней. Дикий, бунтарский смех, которым мы наслаждались в детстве.
Когда смех стихает, я крепче сжимаю ее руку, отчаянно надеясь, что она поймет.
― Мне не нравятся наши отношения сейчас, Фэллон. Я скучала по тебе. Ты моя младшая сестра. Ты значишь для меня все.
― Тогда почему... ― Она останавливается и прикусывает губу.
― Продолжай.
― Почему ты мне не сказала? ― Выражение растерянности и отчаяния на ее лице убивает меня. ― Ты моя лучшая подруга, Дакота. Мы все время разговаривали. А потом ты просто перестала звонить. ― Она смотрит вниз и ковыряет ноготь большого пальца. ― Я бы помогла тебе, если бы знала.