— А если мертвый отказывается…, - наставляли меня, сбивая со счета.
— Что значит отказывается? — удивилась я. — Это же письма от родных, друзей, близких… Как можно отказаться читать их? В самом деле!
— То тебе придется найти способ… Не перебивай меня, а то мне пора спешить! — с укором посмотрели на меня.
Да, да, да. Я слушаю очень внимательно! Я превращаюсь в одно сплошное внимание! Сто писем за тридцать дней! Сто писем! Тридцать дней! Я думаю, что каждый бы испытывал что-то вроде: «Бежать! Быстрее! Делать!».
— Тебе придется найти способ прочитать письмо. Значит, смерти важно, чтобы адресат его услышал! Тайну письма нельзя никому рассказывать! Это чужие секреты! Ты не должна сбиться, пока читаешь это письмо! Не должна показывать эмоции. Ты — просто почтальон! — менторским тоном наставляли меня. А у меня коленка тряслась так, словно сейчас кто-то скажет: «На старт! Внимание! Марш!».
— А посылки будут? — опасливо спросила я, прикидывая свою грузоподъемность.
— Будут! Еще как будут! Посылок будет много! Иди ты! Да пошел ты! Брысь отсюда! — вздохнул бедолага. — Не всем охота читать письма с того света, бередить старые раны. Но если смерть решила, что это важно. Значит, это важно! Только смотри! Если ты умрешь окончательно тут, то потеряешь свой шанс там. И никогда не вернешься в тот мир. Никогда.
Он открыл котомку, словно желая мне что-то показать, как вдруг поднялся вихрь из писем. И письма стали залетать в сумку.
— Потом берешь письмо, — продолжал бедолага, вытаскивая письмо. Оно засветилось в руках и полетело в сторону двери. — Письмо само приведет тебя к адресату! Все! Я побежал! Иначе письмо потеряется!
Дверь прозвенела и закрылась.
Я стала рассматривать униформу. На ней были следи когтей во всю спину, жеваный рукав и дырки, словно от пуль на штанинах. Фуражка была разрублена на две части.
Все это было аккуратно зашито и заштопано. Но ни капельки не утешало.
— Тридцать дней! Сто писем! — повторила я себе, надевая котомку через плечо.
Колокольчик двери нежно прозвонил. Дверь скрипнула, а я услышала тихие шаги. Обернувшись, я увидела того самого наглого типа, который расшвыривал письма ногами. Сейчас он выглядел вовсе не наглым и интересным. А скорее, жалким и побитым. Он молча поднял с пола растоптанную фуражку, отряхнул ее об себя и приладил на голову. Крадучись, он направился к сброшенной сумке и повесил ее на плечо.
— Извините, пожалуйста, — шепотом закивали мне, поглядывая на лестницу. — Неловко получилось! Немного преждевременная радость! Так что давайте знакомится, если что-то нужно, я…
— Спасибо, не надо, — ответила я, видя, как побитая мышка перетряхивает сумку.
Я открыла сумку, затаив дыхание. Вихрь писем поднялся и закрутил меня. Письма, словно ласточки, влетали в сумку, пока я пыталась сосчитать их, но сбилась на пятом или шестом. Они ловко юркнули и притаились, пока вокруг меня шел дождь из писем.
— Сто писем? Да не вопрос! — подбадривала я себя. — Нет, ну не тысяча же! Итак, первое письмо у нас… Ой!
Я решила достать письмо наугад. Моя рука нырнула в сумку. Долго вороша письма, я достала мятый желтый конверт.
— Маркизу? — удивленно прочитала я красивый ровный почерк. — Но адреса нет… Интересно, а где живет маркиз? Наверняка в каком-нибудь старинном поместье! Только где мне его искать!
Не успела я договорить, как вдруг письмо задрожало. Я испугано выпустила его. Письмо взмыло вверх, заставив отшатнуться. Оно вспыхнуло пламенем и … полетело! Само! Юркнув в дверную щель, оно исчезло за дверью.
Глава вторая. Бульон из почтальона
Глава вторая. Бульон из почтальона
— Так, а я чего стою? — опомнилась я, бросаясь к двери. Распахнув ее, я повертела головой. Письмо! У меня улетело письмо!
В конце улицы я увидала огонек. Он пронесся над головами прохожих, собираясь исчезнуть за поворотом.
Я со всех ног, спотыкаясь, бросилась бежать за письмом!
— Извините, простите, мне срочно! — на ходу распихивала я случайных прохожих. — Я не виновата! Это письмо! Нога — не курс рубля! Вырастет как-нибудь!
На моей несчастной совести была испачканная юбка, оторванный плащ и десяток истоптанных ботинок. Про удары локтями, я вообще молчу.
«Загрызу!», — зарычала совесть, оскалившись.