— Но ведь это не Косых, Вера! — Глеб перешел на русский. — Это же не Николай Гаврилович! Выходит…
— Выходит, дед невиновен.
— Бог мой! Гора с плеч! Как же я рад, Верка!.. — Подхватив Веру, Глеб закружил ее, распугивая рыночную толпу. — А Феликс все же сволочь!
Глава 26
Расставив сваленную мебель в комнате, они устроили пиршество. Старый, уютный, несколько запущенный европейский дом. Милое семейное торжество.
— Как же все здорово вышло! Мы не знаем, кто ошибся, — в архивах на Лубянке что-то специально запутали или Бобров передернул факты. Главное — злодей Буссен не Косых, не твой дед. А чей-то другой… Пусть все остается как есть. Главное — мы вместе. Ты не сдашь меня в психушку, если я скажу, что узнала тебя сразу, как только ты подошел ко мне в том ресторанчике на озере? Ну, не совсем до конца узнала. Просто мне очень сильно хотелось, чтобы это оказался ты. — Она погладила серебряное кольцо. — Эту вещицу я заметила сразу.
— А я специально носил кольцо как тайный пароль и все выискивал, вынюхивал след.
— Мы нашлись — и это чудо. Давай есть и пить, словно именинники, или жених и невеста, или…
— Номинанты премии «Обыкновенное чудо». На рамке написано — не пугайтесь, произошло чудо. Пряталось, пряталось, и вот оно — явилось! Держитесь, везунчики! Вы никогда не были знакомы, ухитрились произвести на свет дочь, разлетелись в разные стороны и случайно нашли друг друга через девятнадцать лет.
Вера улыбнулась, и нечто от тайного знания гадалки Перселы появилось в ее глазах.
— Все было не случайно, Мишель. Все — с начала и до конца. Мы ведь всегда знали это, но не умели понять. Всегда знали, что будем искать друг друга.
— А моя училка в школе все злилась, что я не откликаюсь на имя Глеб, и жаловалась родителям на мою рассеянность.
— Простим ее. И всех, кто сочтет, что нас надо лечить в клинике для душевнобольных.
— Ну, если там имеются двухместные номера…
Глава 27
За окном раннее утро, курлычут горлицы, ветки каштана поднимают свои роскошные праздничные свечи. Вера спит, свернувшись на козетке с портретом в обнимку. В комнату тихо вошел мужчина со свертком, осторожно огляделся, долго смотрел на спящую Веру. Стараясь не разбудить ее, развернул сверток, достал из него веточку дикой белой розы, пакет с овощами и нечто свернутое в трубку. Положил цветы у лица спящей, а на полу расстелил маленький коврик изнанкой кверху. Затем на цыпочках удалился на кухню, откуда тотчас же донесся грохот посуды.
Вера проснулась, увидела розы, снова зажмурилась и открыла глаза. «Почему хороший сон никогда не возвращается? Почему вообще от меня уходит все самое дорогое?» Насторожившись, она прислушалась к звукам на кухне, резко села и позвала:
— Машка?! Машуля!
Появилась не Маша. Подвязанный полотенцем, из кухни вышел Глеб:
— А не отведать ли нам горячего борщеца, хозяйка? — Он сел у ее ног.
Вера положила руку на его голову, накрутила на палец плотную русую прядь.
— Ты не странник. Ты повар.
— Странник! Рыцарь, искавший тебя долго-долго. Я прожил жизнь Мишеля, я влюбился в Анну, я верный, преданный… И вообще — знаю нечто самое главное. Смотри… — И Глеб показал на коврик у ног.
— Ручная восточная работа, девятнадцатый век, — механически выдала характеристику Вера.
— Важно другое — мы видим здесь, на изнанке, жуткий хаос, переплетение цветных нитей, узлы — невнятную путаницу. А теперь: раз-два-три! — Глеб перевернул ковер. — Дивный узор! И как немыслимо сложно переплетаются линии и цвета, образуя красоту и гармонию. Ты поняла? Это наша жизнь, но нам дано видеть только изнанку, и мы часто плутаем в хаосе событий, задавая вопросы: зачем, за что, к чему бы все это? Лишь иногда уголок ковра заворачивается, и мы видим, какой чудный узор скрывается на его главной, лицевой, стороне, которая видна лишь Высшему наблюдателю. И нам! Эти истории — давняя и наша — переплетены, составляя единый узор. Чудесный, Вера, чудесный!
— Но ведь нашей истории не было! Ты все подслушал, выдумал, наврал…
— Не знаю… Теперь ничего не знаю… Нет, знаю! Моя правда в том, что мне жизненно необходимо, чтобы твоя история стала моей. Твои воспоминания — моими. Твоя дочь — нашей.
— Но ведь так не бывает. Нельзя прожить жизнь заново.
— Я уже прожил ее. Прожил с тобой! Что хочешь делай, хоть убей, я буду думать, что был Домбай и твою натертую ботинком щиколотку поцеловал в метель я… Что Машка — моя дочь. А это… — он посмотрел на кольцо, — это никакое не признание в любви к Б. Бардо, выжженное еще в школе. Это начало твоего имени.