«Во мне рождаются стихи —…»
Во мне рождаются стихи —Так вырастают первые травинкиВесной, при пробуждении стихий.Так падают нежданные слезинкиНад радостной, певучею строкой.Тепло на сердце, как от ласкового слова.Они слетают дерзко и легко,Частички светлого, великого, живого —Святого космоса над нашей головой.Мне в них и с ними дышится свободно.Приходят. Я не знаю, отчего,Но, видно, Богу песнь моя угодна.
«Я помню сад, где в детстве расцвела…»
Я помню сад, где в детстве расцвела,И ввысь тянулась, становясь смиренней.Не сосчитать мне солнечных ступенейКо храму благодатного тепла.
Какой несу я клад всегда с собой,Порой в житейских бурях забываю,Но знаю я: мой сад храним судьбой —Сиянием негаснущего мая,
Июльским маревом мерцающих лучей,Осенней полнотою всех свершенийИ колкой нежностью декабрьских ночей,И соловьиною канцоною весенней.
Кленовый лист во мне запечатлён,Ладонью друга на сердце положен,И сладостной малины спелый звонВ стихах моих легко услышать можешь.
Хмель, подорожник, мята и чабрецИ пламя гордости бордового пионаВо мне живут и свой найдут конец,Когда сойду я в мир корней сплетённых.
Тополя
Как растут тополя?Беззаветно-прекрасно и гордо,Из случайного семени,Ветром забытого.Как растут тополя?Тонким прутиком с грозною бурею споря,Улыбаясь прохожим и БогуЗолотистой листвою звенящей,Лёгким бризом весною раскрывшихся почек.Как растут тополя?Непреклонно и твёрдо,Устремляясь, как стрелы из луков тугих,Рвутся ввысь непокорно вершинами,И однажды – врываются в небоНа крыльях роскошных струящихся крон…Так растут тополя оттого,Что не могут ониНе расти.
Разговаривать с Богом
Разговаривать с Богом.Теперь я знаю, что это значит,Я не умела раньше – подлинно говорить.А теперь говорю с Ним – ясно,Я взываю к Нему так страстно,Умоляю, прошу и каюсь,Посвящаю Ему стихи,Исповедуюсь и рыдаю,Говорю о самом больномИ о самом прекрасном в мире.Жалуюсь на себя,на других и на времена,Жалею себя и других,Пересказываю страницы книг,Перебираю, как четки, сны,И делюсь ожиданьем весны.И я раньше не чуяла сердцем —Как Он внимательно слушает.Наверное, головой качает,Седой головой, исполненной тайн вселенских.И думает: «В душах женскихНа этой странной ЗемлеСтолько любви – в крупицах,В ранах, в старых тряпицах,Столько нитей судьбы вяжется на их спицах,Столько в них Неба – как в птицах,Что, наверное, не зря всё создано,И омыто весенним воздухом».И потом, головой качая,Он так тихо мне отвечаетЕдинственно верным образом —Умножением в сердце моёмЛюбви.
«Ты приручился мне так просто…»
Ты приручился мне так просто,Что я не верю до конца.Моя душа чуть ниже ростомИ неказистенька с лица.
И что нашел ты в ней, укромной,Простой и дикой, как тайга?Я сердцем словно вижу сон твой —Он обо мне – через снега.
Я много видела красавиц,Но той, какой в том сне была,Не видела. Тебя касаясь,Сама дивлюсь, как я светла.
И, прорастая сквозь смиренье,Я поднимаюсь над собой —Чтоб стать такой, как в озареньеБыла увидена тобой.
«Я ищу в себе волшебницу —…»
Я ищу в себе волшебницу —Ту, что мной была когда-то.С силой чистой и целебною,Ту, что верила так святоЧто любовь – лекарство главноеОт тоски и от утраты,Ту, что говорила с травамиИ ткала шафран заката.Ту, что слышала мелодииОблаков, людей и парков,Что считала небо – родиной,Что сиять могла так ярко.
Где она? Ушла ли, спряталась,Испытав в миру страдания?Где сидит над белой пряжею,Иль над книгой стародавнею?
Как ее позвать ли, выманить,Как вернуть её, любимую?Ведь без песен нежных, радостных,Без ее улыбки сладостнойМне уже давно не пишется,Мне не полной грудью дышится.
Славия
Сказка о прекрасной прошлой жизниПлещется в каштановых глазахПамятью о браке и о тризне,И о том, о чём забыть нельзя: