"ПОСМОТРИ МНЕ В ГЛАЗА…" (повесть о любви)
Обычная материя составляет лишь 5% того мира, который известен человеку. Остальные 95% Вселенной состоят из темной энергии и темной материи. Что это такое – не знает никто…
" …темная материя зафиксирована с помощью приборов, но что это такое, мы сказать не можем".
лауреат Нобелевской премии 2005 года академик В.Л. Гинзбург.
Первая глава
У них были крепкие стройные ноги. У каждого по одной, потому что они были деревьями. Небо погудело, разорвалось и рухнуло, сотрясаясь. Где-то неподалеку упал самолёт. Деревья согнулись. Взметнулись опавшие листья. Видимо, что-то произошло. Самолеты падают не просто так. А, может быть, и просто так падают. Кто их знает-то, этих самолетов
Наушники упрямо не снимались. Особенно здесь и теперь, когда музыка безумно нравится. И надо бы выключить плейер, и это совершенно невозможно. Особенно здесь, особенно здесь, особенно здесь, в падающем самолете.
Последние полгода они стали падать всюду и когда попало. Никакой логики. Никакой последовательности. Никакого умысла. Можно вывернуть наизнанку всех пассажиров, переворошить, перещупать все узлы, все механизмы, все гайки перебрать, всех террористов передушить ещё в колыбели, а самолет все равно развалится и упадет, или не развалится, но взорвется, или сгорит прямо в воздухе…
И тут же, тут же рядом можно напиться до чертиков водки, запалить горючее, бросить гранату посреди пассажирского салона, а самолет все равно благополучно приземлится в аэропорту назначения. Никакой логики. Никаких комментариев.
…Пришли все крупнейшие критики. Либо пан, либо пропал. Пропал…. Посмотрели, закрыли глаза, замкнули слух.. Впрочем, в основном никто не пришел. Из оставшихся каждый выступающий начинал свою речь с одной и той же фразы: « Я тут тоже нарочно не смотрел его новых картин, и потому согласен со всеми, что они никуда не годятся». Успокойся, уймись, говорят тебе. Никто не смотрел и смотреть не будет. Ты приговорен заранее. Не глядя. А что глядеть-то. Гляди – не гляди, твой самолет все равно не долетит никуда. Некогда глядеть. Время дорого. Надо зарабатывать деньги. Надо хватать от жизни своё (и чужое заодно, это вчера оно было чужим, сейчас-то оно своё) пока есть что хватать и чем хватать. Некому разбирать: кто прав, кто не прав. Времени нет ни на что. И потому бей каждого. Сходу и насмерть. Чтоб не встал никогда. Тогда всё будет только твоим. Нет выбора: враг – не враг. Все – враги. Друг – лишь тот, кого можно немедленно использовать в своих интересах. И тут же – немедленно уничтожить. Вот это настоящий друг. Хороший друг – мертвый друг.
Вот такие критики у твоих картин. Хорошие критики. До одури.
И никого на свете не волнует твоё поганое настроение, как и ты сам. Что ты есть, что нет тебя. Эка невидаль. Тоскливо? Хочется умереть? Так иди и умри! И будь счастлив от того, что осуществил хотя бы эту мечту. Пусть поганую. Последнюю. Но осуществил же. Не можешь и этого? Тогда и не рыпайся. Был ты ничем, ничем и остался. А то, что самолеты падают, - так ведь осень же. Осень. Вечная осень на все 12 месяцев, на весь год… На всю жизнь.
Никто никогда ни за какие коврижки не догадается, что связь эта всё-таки есть. И даже тебе самому невдомек, что и в тебе эта связь есть тоже …
Аэропорт Гонолулу. 7.45 утра. На взлетную полосу выруливает Боинг-747. авиакомпании «Интер-эйрлайн». Обычный рейс Гонолулу - Токио. Разбег. Взлёт. Красивый разворот над островом в голубом океане…. Через 15 минут рейс 7546 исчез с экранов радаров. Мгновенно. На полуслове. Даже за секунду до случившегося экипаж не проявил ни малейшего беспокойства. Нет, самолет не растворился во времени, его обломки и останки пассажиров нашли в океане на следующий день…
Амстердам . 23.30. Рейс на Мадрид. Через 19 минут после взлёта внезапно сваливается в штопор… Никакой реакции на крики авиадиспетчеров. Абсолютное молчание в эфире до самого падения.
Нижний Ингаш. Центральная Сибирь. Полдень. Около 12-ти часов местного времени. Из-за ближнего леса «выныривает» вертолет Ми-8, стрекочет, делая круг над поселком, и вдруг, резко накренившись, обрушивается винтами на линию электропередач.. Падение. Грохот. Дым. Огонь. Крики о помощи. Семеро погибли на месте. У тракториста Дмитрия Похабова сгорели дом и два сарая.
Мысль вещественна. И если ты посылаешь миру своё зло, то оно ведь никуда не девается и не исчезает, не растворяется, а так и виснет, невидимое глазу, здесь, среди нас, в воздухе, обращающемся в ураган, в воде, вздымающей гигантские волны, в земле, разверзающейся под нами, в космосе, обрушивающем астероиды на наши головы, в воспалённых мозгах то ли алкоголика, то ли наркомана, добивающего топором родную бабушку из-за десяти-то рублей…