– Просчитан оптимальный маршрут с вероятностью обнаружения 0.78 %, Повелитель, – доложил Сириус. – Разведчики уже в воздухе. Гвоздик и Дрончик приступят к сканированию через двенадцать минут.
Я же, просматривая карту местности, вспомнил ещё кое-что из памяти прежнего владельца тела. Открыл на планшете старые карты земель Бездушных, которые мы скачали с серверов Трофимова. И нашёл то, что искал. Экспериментальные теплицы, расположенные в стороне от основной усадьбы.
Странное это чувство. Воспоминания парня, чьё тело я занимал, всплывали не как чёткие картинки, а как обрывки сна. Вот он, совсем ещё мальчишка, бежит по этим полям с отцом, который с гордостью рассказывает о будущем проекте. А вот – уже повзрослевший – смотрит на заброшенные постройки после очередного отказа в финансировании. Я не знал этих людей, но их эмоции – надежда, а затем разочарование – эхом отдавались в моём сознании. Чужая жизнь, ставшая частью моей.
– Дылда! – набрал я номер своего водителя. – Заводи шарманку. У нас выезд.
Мы с Сириусом забрались в старую «девятку» и покатили за город. Теплицы нашлись не сразу. Они были хорошо спрятаны, и, если бы не полученные данные, мы бы проехали мимо.
И, о сюрприз! Теплицы не пострадали. Более того, сейчас там вовсю кипела работа. Какие-то люди в рабочих комбинезонах без опознавательных знаков таскали ящики, а периметр охраняли вооружённые бойцы.
– Господин, смотрите! – Сириус, зависший в воздухе в режиме невидимости, приблизил картинку.
Один из охранников – толстый, пожилой чувак с залысиной – нервно огляделся по сторонам, быстро достал из кармана фляжку, сделал большой глоток, крякнул и, спрятав флягу, с довольным видом пошёл патрулировать дальше.
– И на что тут смотреть? – не понял я. – Обычный алкаш на работе.
– Это же «муж» Эльвиры! – пояснил Сириус.
Опа! Я невольно улыбнулся. Какая удача.
– Сириус… этого брать живым.
Петербург, Российская Империя
Имперская Канцелярия
Князь Вячеслав Барышников ненавидел утро. Особенно утро понедельника.
Горы бумаг, громоздившиеся на его столе из карельской берёзы, казалось, размножались сами, без чьего-либо участия. Наверное, почкованием. Бесконечные стопки с каждым днём становились всё выше, грозя однажды похоронить князя под собой.
Отчёты о поставках зерна, докладные записки о пограничных спорах, прошения от каких-то захудалых баронов… Рутина, способная вогнать в тоску даже самого стойкого чиновника.
Но для Барышникова это была не просто рутина. В этом заключалась его власть.
Он был на высоком посту, заслужив доверие самого Императора. Хотя на деле означало лишь одно: тонуть в бюрократическом болоте, лично разгребая дерьмо, которое производили другие.
Барышников – выходец из обедневшего княжеского рода, взлетел так высоко, как его предки не могли и мечтать. Не самый сильный Одарённый-менталист, он брал другим – хитростью, интригами и умением оказываться в нужном месте в нужное время.
Так он и сделал свою головокружительную карьеру, взлетев до кресла имперского канцлера, став глазами и ушами самого Государя.
Он соблюдал интересы Империи с яростью цепного пса, но никогда не забывал и про свой маленький гешефт. Незаметная поправка в торговом договоре, удачно «потерянный» компромат на конкурента, вовремя данная рекомендация – и вот уже на его тайный счёт капала очередная приятная сумма.
На одном из мониторов тускло светились биржевые котировки и данные по нескольким теневым сделкам. Служение Родине – это прекрасно, но о собственном кармане забывать нельзя.
Он как раз заканчивал просматривать отчёт по таможенным сборам, когда на его столе тихо зазвонил специальный телефон – защищённая линия, известная лишь избранным. На дисплее высветилось одно слово: «Норд».
Барышников нажал кнопку.
– Слушаю.
– Господин канцлер, – раздался в трубке тихий голос его шпиона из Скандинавской Унии. – У меня срочное донесение. Объект вышел из себя.
– Конкретнее.
– Генерал Айварс Бьёрден взбешён не на шутку. Он узнал о событиях в Приморской губернии, о фиктивной свадьбе его племянниц. Он рвёт и мечет. И он отправил своего человека в Уссурийск. Лучшего спеца, которого только смог найти.
Барышников помолчал секунду, обрабатывая информацию.
– Имя?
– Ларс Хенриксен. Бывший армейский механик, семь лет личной службы у генерала. Мастер тихих дел.