– Когда придет Зоя?
– А она не придет, милок, - просто сказал дед. - Третьего дня в Химках строили они ров для танков. Налетел "мессер". Одиннадцать женщин - как одну. - Дед положил высохшую, подрагивающую руку Олегу на плечо и закончил: - Война, сынок. Ты крепись.
Олег вышел из комнаты. На лестничной площадке он долго смотрел на почтовый ящик, где среди прочих фамилий была и фамилия Зои - из вырезанных газетных букв. Олег вынул конверт с письмом Миши и опустил в ящик.
Олег возвращался на Сретенку, в пионерский клуб. Он шел, и все время одна и та же мысль сверлила его мозг: как несправедлив был он к Воронцову - смеялся над ним. "Предчувствия его странные, - думал Олег. - Чепуха полная, а ведь все сбылось, как по нотам… Эх, Мишка, Мишка… И про Зою я не выслушал, смеяться начал. А он ее, наверное, очень любил, раз письмо посмертное оставил. На рояле играл, про живопись рассуждал. А в своем милицейском деле был совсем незаметный. Рядовой товарищ, талантами розыскника не блистал и вообще - странный был парень. Преступников надо давить, как гнид, это же факт! А он? Рассусоливал с ними, "индивидуальный подход" искал.
Олег остановился, и вдруг простая и ясная мысль обожгла его: а может быть, именно Мишка Воронцов и жил, как надо? Полной жизнью жил, не замыкался в узком мирке розыскной работы, и светлую, чистую душу оттого и не растратил, не растерял. Не озлобился на людей и любил их всегда, даже споткнувшихся, сошедших с прямой дороги. "А я? - замедлил шаг Олег. - Я в каждом вижу потенциального уголовника, ко всем подозрителен, Шопена от Скрябина нипочем не отличу! Эх, Мишка, Мишка. Дружить бы нам с тобой по-настоящему, с открытой душой. Да только поздно. Одно не поздно: убийцу твоего найти. Найти эту гадину и раздавить. Безжалостно раздавить. Не отомстить, нет. Просто избавить мир от мерзости…"
– Товарищ! - услышал Олег и обернулся. Он стоял около входа во двор, где убили Воронцова.
Окликнула его женщина лет сорока. Глаза добрые, печальные. Что ей нужно? Ах, да. Это при ней его убили.
– Вы меня? - Олег с трудом оторвался от своих мыслей. - Чем могу помочь?
– Ваши товарищи ищут бандитов. А я только что разговаривала тут с одной. Она просила ее не называть. Она знает этого, с заячьей губой. И адрес мне дала.
– Идемте. - Олег взял женщину за руку. - Идемте скорее, пока он не ушел. Его нельзя упустить.
– Идемте. - Женщина испуганно посмотрела на Олега. - Только, может быть, ваших позвать? В помощь! А то мало ли что.
– Вы не бойтесь. Я вооружен. Я их сам возьму. Некогда наших искать. А на мой вид, - он провел ладонями по лицу, - вы, пожалуйста, не обращайте внимания. Миша Воронцов - мой лучший друг был.
– Тогда понятно, - с сочувствием сказала женщина. - Это недалеко. Я покажу.
– Нужно, чтобы вы вместе со мной туда пошли. В качестве понятой. Не испугаетесь?
– Нет. Они ведь и меня убить хотели. Да раздумали почему-то.
…Дверь открыл мужчина на костылях. Левой ноги у него не было. Брючина была завернута до колена и скреплена английской булавкой.
– Кто такие? - угрюмо спросил он.
– Парень лет двадцати двух, верхняя губа раздвоена, - сказал Олег. - Он у вас? Он нам нужен.
– Васька, что ли? Да зачем он вам? У него вроде бы все дела с милицией кончились. Он освободился перед самой войной.
– Где он?
– Спит. Да вы проходите, товарищи. Что он натворил? Вот они, документы: Бочкарев я, и Ваське Кочеткову дядя. Матери его брат. В ночной смене мать его. Сестра моя, значит. А я - под Калинином, - он пристукнул костылем. - Сержант я был в артиллерии. А теперь вот - тунеядец. Да что же он натворил?
Вошли в комнату. Олег подошел к спящему:
– Он?
– Он. - Женщина едва сдерживала нервную дрожь.
– Вставайте, - Олег толкнул Кочеткова.
Тот потянулся, спросил спросонок:
– Достал, что ли?
– Этот его дружок, Борей звать, он за водкой ушел, - шепотом объяснил Бочкарев. - Вставай, Васька! Говори, чего натворил?
Кочетков прыгнул с кровати, рванулся к пиджаку, который висел на спинке стула. Олег перехватил его руку, вывернул ее и швырнул бандита на пол. Тот застонал от боли.
– Вот, - Олег достал из бокового кармана кочетковского пиджака пистолет "ТТ". - Мишкин… Я и номер помню, вместе получали.
– Откуда у тебя это? - тихо спросил Бочкарев.
– Кто честный - на фронте умирает, - сказала женщина. - А ты, негодяй, людей убиваешь?
– Пожалел я тебя, - процедил Кочетков. - Вперед умнее буду.
– Неужто… убил? - Бочкарев бессильно опустился на стул. - Как же мать теперь жить станет? Отец-то на фронте. Ему что напишут, сучонок ты подлый.
Послышался звонок. Олег кивнул Бочкареву:
– Откройте. И ни слова, поняли?
– Я не предатель, - Бочкарев заковылял в коридор. Щелкнул замок.
– Выпьем, дядя Егор? - послышался веселый голос. - Я, понимаешь, четыре магазина обежал, пока в одном нашел… А витриночку пришлось кокнуть.
– Выпьем, - отозвался Бочкарев. - Ты проходи, Боря, чего в коридоре стоять.
На пороге появился низкорослый парень в куцем пальтишке и зимней шапке с ушами вразлет. Из-за этого он казался совсем мальчишкой. Увидев Олега, он бросился назад, в коридор, но Бочкарев ударил его костылем и отшвырнул обратно в комнату.
– Он, - сказала женщина. - Они были вдвоем.
– Дяденьки милые, дяденьки хорошие! - вдруг завопил Борька и на коленях пополз к Олегу. - Малолетка я! Маленький еще! Не убивал я мильтона вашего! Это он все! Кочетков! А я ни причем! Вот вам истинный крест. - Он сорвал с шеи гайтан с крестом и протянул его Олегу.
– Блатной? - с ненавистью спросил Олег. - Сержант, обыщите его!
– Я сам, сам! - заорал Боря и начал выворачивать карманы. Кроме спичек, папирос и разного хлама, в них ничего не было.