Шеннон доставал комплект своих плектров из моей тумбочки. В комнате повисла напряжённая тишина. Я в шоке не знал, что сказать.
– Чес-сное слово, Ш-шен, в первый раз их вижу… – пролепетал я.
– Крыса! – лидер схватил меня за грудки и со всего размаху заехал по челюсти, – грязная, вонючая крыса!!! Парни, надо проверить, может, он ещё что-нибудь у кого-то украл!
Я лежал на полу, чувствуя, как голова разламывается – от удара и ещё не понятно от чего. Это был явно не алкоголь. Я вспоминал, как напился тогда, после штурма – ведь я тогда выпил целых две бутылки абсента, но такого адского кошмара не испытывал. И откуда у меня в тумбочке плектры Шена?
До фестиваля оставалось меньше недели, а атмосфера в группе стояла просто жуткая. Я понимал, что меня не выгоняют только из-за фестиваля, физически ощущая, как парням противно даже просто находиться рядом со мной. Несколько дней «Волки» репетировали с утра до глубокой ночи, они даже перестали забирать из «репки» свои инструменты. В одно такое утро, когда все музыканты снова пришли на репетицию, я взял свой «Хаммонд»…
Что за чёрт?! Гитара была мокрой! Корпус, гриф, струны – всё было пропитано водой, а Шеннон уже подносил вилку к усилителю!..
В панике я отшвырнул гитару, будто это была ядовитая змея.
– Ты что делаешь?!. – крикнул в недоумении Шеннон.
– Она мокрая! – закричал я в ответ. Шеннон быстро вытащил вилку из розетки, и Крис осторожно поднял инструмент.
– Она реально мокрая! – в шоке сказал ударник. Парни в ужасе переглядывались – только я что мог погибнуть от мощного удара током.
– Откуда на ней вода?! – Шеннон был вне себя от ярости, – кто, кроме нас здесь вчера был?!
– Да тут уже несколько дней кроме нас никого нет! – ответил Крис
– Тогда кто мог её намочить?! – Шеннон вдруг в гневе обернулся ко мне, – а, может, ты сюда по ночам бухать бегаешь, и сам спьяну на неё нассал?!!
– Ничего подобного!!! – закричал я – меня уже трясло от этих постыдных обвинений!
– Да ты, наверное, и не помнишь!
Ярость Шена можно было понять – фестиваль через три дня, а у нас тут полный финиш! Гитару теперь нужно нести мастеру, чтобы он как следует её просушил – и хорошо, если это займёт меньше двух дней. Все остальные музыканты стояли вокруг в полном потрясении.
Я молча взял свой подмоченный инструмент и вышел из репититория.
Через интернет по телефону неподалёку быстро нашёлся мастер, и уже через час я принёс ему гитару.
– Сто динеро, и будет готова через четыре дня, – меланхолично сказал мастер.
– Пожалуйста, можно как-нибудь до завтра?! – взмолился я, – это очень срочно!
– Ещё плюс сто пятьдесят за срочность, – добавил мастер.
С горьким вздохом я выложил все свои накопления за последние полтора месяца.
Отдав гитару, я медленно шёл в сторону океана. Возвращаться в квартиру или репетиторий не хотелось совершенно. Я даже объяснить парням ничего не мог – сам ничего не понимал. Но главный вопрос, который меня терзал – кто мог намочить мою гитару? Случилось ли это случайно – может, кто-то вчера не заметил, как пролил воду? Или?..
Про второй вариант даже думать не хотелось, меня от него в дрожь бросало. Это значило, что кто-то хочет меня убить.
«И никто бы ничего не доказал!» – мелькнула страшная мысль.
На следующий день у «Волков» был запланирован генеральный прогон к фестивалю. Этот прогон устраивался на большом крытом стадионе «Плаза», где возводилась копия сцены, и каждый из участников мог исполнить один из своих номеров. Время каждого участника было строго ограничено, и опоздавшие оставались без прогона.
Проблема в том, что мне сначала нужно было забрать гитару.
– Пожалуйста, Фер, сегодня хоть не облажайся! – сквозь зубы процедил Шеннон, – сегодня и на фестивале.
Я ничего не ответил – и так времени в обрез.
Гитару я забрал без проволочек – мастер заверил, что теперь всё в порядке. Я уже собрался ловить такси, чтобы ехать на стадион, как вдруг зазвонил телефон. Доминика.
– Прогон перенесли! – услышал я, – езжай на Венето-бич…
«Стоп-стоп, милая!» – в голове мигом щёлкнуло.