– Шеф, он не может быть гангером! Глянь – но ведь не неро[1]! – крикнул кто-то.
– Да, он походу наш!
Главарь пребывал явно в растрёпанных чувствах.
– Ты кто вообще такой?! – закричал, наконец, он.
– Ф-фернандо… – чёрт, у меня явные проблемы с речью и интеллектом! Все вокруг уже надо мной ржут!
– Я же говорю, он наш! – снова прокричал кто-то. Бандиты явно расслабились, перебрасываясь смешками, и только главарь стоял, не спуская с меня пристальный взгляд.
– Хорошо, – сказал, наконец, главный – отвезём тебя к нам, и там уже решим, что с тобой делать. Вставай и иди за мной! – приказал он.
– Гитару верните! – крикнул я, кидаясь к брошенному инструменту. Главарь рефлекторно схватился за пистолет.
– Шеф! Да отдай ты чико[2] его гитару, это же не пулемёт! – крикнул кто-то. Бандиты смеялись.
Я тщательно осмотрел гитару, но трещин, к счастью, не обнаружил – так, несколько царапин на лакированном резонаторе. Спрятав инструмент в кофр, я последовал за главарём. Мне позволили сеть на мотоцикл – меня со всех сторон окружал мощный конвой из мотоциклистов с автоматами, захочешь – не сбежишь. Ну, по крайней мере, они до сих пор не застрелили меня, как всех остальных посетителей злосчастного ресторанчика на побережье… Так, в окружении бандитов, я поехал обратно в Лос-Сантос.
Мы прибыли в некое жуткое промышленное здание, похожее на заброшенную фабрику. В мрачном, захламлённом цеху бандиты занимались своими делами, но, завидев нас, с любопытством стекались поглазеть на меня.
– Кто тут у нас?
– А чё в чехле? Базука?
– Где вы его откопали?
– Это тот самый, про кого мы подумали, что он из Ганго-неро, – ответил главарь, – а он оказался ни черта не из Ганго-неро, он вообще непонятно кто!!! – неожиданно взвился бандит – очевидно, главарь сильно нервничал, если что-то шло не по плану, – короче, я звоню Сеньоро, пусть решает, что с ним делать! Смотрите за ним!
Главарь ушёл куда-то, оставив меня на попечении своих людей. Все бандиты были в основном латино-испанцами – смуглая кожа, тёмные волосы; я в очередной раз убедился, что банды здесь делятся по национальному признаку. Все бандиты с интересом разглядывали меня, словно я был пойманным экзотическим зверьком.
– Совсем зелёный чико! Слышь, ты уже успел посидеть или чистенький?
– Ты глянь на него, Кирпич, у него личико совсем невинное, какое «посидеть»! Ути-пути!..
– Ты с ним не сюсюкай, говорят, парень у гангеров шикарный моцик увёл!
– Ого! Да чико либо виртуоз, либо его фортуна в зад целует!..
Я молчал. По обрывкам разговоров я понял, что банда Идальго давно давила на ресторан «У капитана Джека», пытаясь взять над ним шефство – проще говоря, собирать дань в обмен на якобы защиту. Старик Джером долго не поддавался на их вежливые угрозы. Неясно, почему бандиты не переходили к радикальным мерам, однако этим вечером некий информатор увидел, как в ресторан заехал человек на мотоцикле Ганго-неро. Скорее всего, сам по себе ресторанчик не был для бандитов так уж важен, но отдавать его конкурирующей банде они не собирались – и расправились со стариком.
А всё из-за того, что кое-кто приехал в ресторанчик на проклятом угнанном мотоцикле! До чего я был тупоголовый, пэндэхо имбичило! Собрался завтра разъезжать на своём «трофее» по всему городу, когда в Лос-Анигосе каждая собака знает, что такие мотоциклы принадлежат банде Ганго-неро! Если бы меня не настигли другие бандиты, то, как пить дать, задержала бы полиция! А что теперь? Меня заставят стать бандитом – как и они все? Скорее всего. Тут выбор простой – банда или смерть, откажешься – застрелят и закатают в бетон, и никто меня даже искать не будет. Я в отчаянии сжал зубы – приехал, называется, в Лос-Анигос добиваться славы, стать певцом!.. В итоге я либо погибну в первой же перестрелке, либо стану конченным уродом, как все здесь. В памяти вдруг всплыло фото отца, и у меня кошки на душе заскребли. Взял, называется, отцовскую фамилию, чтобы стать преступником!.. Да, папа «гордился» бы мной!
В цех снова вошёл главарь.
– Иди за мной! – приказал он мне. Делать нечего, я повиновался.