Вот комната, где небо вместо потолка, всё в звёздах.Земля, три стенки.Вместо четвёртой – райский сад.Деревья, ветки,птицы в воздухе иль в гнездах.Не спят,хоть и темно. По видимому, сон – условность.В пространстве между стен друг с другом говорятзнакомые нам двое младших ангелов.Они стоятногами на полу,в пятне от света факела,воткну того в однуиз стен. По грани тени на земле видна неровность.
Исабель:
Расскажи, Загадор, как же ей удалосьиз нашего тонкого мира спуститься в трехмерный?Ведь это возможно, лишь там народившись?Все другие дороги – забрось.Перекрыты. Сам Первый —и тот, не решившисьнарушить законы физической сети,придумал явление чуда.А уж мы-то пытались, покудамы в светеего отражённом живём. И то не смогли.
Загадор:
Ты права, Исабель. Многие полеглина попытках пробраться,сохраняя и свет,и надежду, и знанья.Но, увы, мы уходим туда через то, что они называютрожденьем,переход всё стирает.Можно лишь постаратьсяпрожить, не сорваться в запрет,чтоб в конце возвратиться сквозь смерть,умножая страдания жженье.
Исабель:
Только тем и растём. Но она, видно, знает секрет.Или, может, вот так проявляется чудо,когда вероятность событья так ничтожномала, что почти невозможна?
Загадор:
Что статистика? – Грудавариантов с известным концом.Есть гипотеза – точное изображенье,где похожесть, хотя бы лицом,может быть переноса причиной.Отображеньем.Так в другом измереньевдруг является тело из нашего мира.
Исабель:
Женщиной или мужчиной?
Загадор:
Это как нарисуют. Переход моментален. Так рапирапротыкает пространство в сраженье,нанося безвозвратный урон.Вот рукою веду, как по линии, раз – и укол.А с другой стороны сразу вышла.. .Поскользнулся. Пардон.Со стеной тут неровно стыкуется пол.Показалась, нога наступила на прыщик.
Исабель:
Говоря о войне.Как посмотрят на этот побег наши тёмные силы?Объявят охоту за телом, чтоб снова востребовать душу?По земле будут рыскать, на дне,где со статуей милойПигмалион тоже счастья пытал?
Загадор:
Тише, друг мой! Наши тёмные слышатвсё, говорят, у них ушидаже мысли читают.
Исабель:
Ты чуточку, похоже, перебрал,греясь в свете, идущемот верхних сфирот. Я считаю, что старейшие всё же, по сути,живут так давно,что умеют сказать содержанье бесед по вибрациям атомов,нокак бывшие люди,и они не всесильны.Лишь только Создатель, а ему – всё равно.Шум. О чём бы его не спросили.
Переход меж мирами? Это знанье первичных,Всех тёмных и светлых. Но они не расскажут.Слушай, может, поищеми сами найдем, что не смеем спросить?
Загадор:
Да, отлично.Начнём, а откуда – неважно.Лишь бы было логичноискать. Предлагаю сперва погрузиться в публичныйархив, что на третьей сфироте.Там, кстати, напротивсуд изящных искусств – туда могут пустить.Может в деле каком мы найдем объясненьеили даже рецепт примененья.
Бард:
Они уходят быстро. Чуть не убегая.Решительно ногами пространство покоряя.
Варглус:
Найдут! Конечно же, не сразу, но найдут, что ищут!Придется их опередить, изъяв тот свиток, что им нужен.Потом вернуть на место.Как я дрожуот злости. Ему там показался прыщик!Какой наглец!Им что, тут тесно?Собрались в нижние миры, спасать кого-то там. Герои!Ух! Не прощу! Не прыщик – щупальца конец.Когда б не ангелы – попил бы вашей крови.
IV.
Бард:
Квартира или мастерская?Вот хорошо организованный бедлам,что не претит ни глазу, ни пространству.Лаборатория, где мастер,отдыхая, творит свои шедевры.Адель здесь на кушетке прилегла и в трансесмотрит в холст, а сам маэстроходит в угол из угла и курит нервно.
Пабло:
Молчишь уже который час.Хотя бы нарисуй, когда соврать не смеешь.Бывает часто так со мною тоже.Говорить о себе неохота.Вот блокнот, карандаш.Набросай, всё жерисунок подслушать нельзя. Переходас небес – да, такого события я не слыхал.Кто бы мне рассказал,что в природе встречается ангел?Кто б поверил!Видишь, как я живу? Вот вчера рисовал,а всего-то пошёл перемеритьподрамник к холсту,но увидел узор. Воображеньемведома рука, в подсознанье скользя,вдруг сама набросала портрет.Так под ветром порыва, трепещет листвана прямом освещенье,и бегущие тени её чередуют рисунки коней и карет.Их перемещеньена стене выявляет то черты, то фигуры,то безумные сцены, то просто слова.Будто кто-то случайно всё подряд подбирает с натуры,чтобы кистью с размаха на стен кирпичи…