— Что? Почему она тебе пишет?
— Видимо, она писала тебе, но ты не ответила. Она спрашивала меня, не случилось ли чего.
— Я сто лет не проверяла почту, — вздохнула я. — Пойду прямо сейчас загружусь.
На то, чтобы скачать все письма, ушло больше десяти минут. Я не проверяла почту со дня смерти Абигайль Хетэвей, и у меня скопилось огромное количество сообщений. Электронная почта играет важную роль в моей социальной жизни. Я регулярно переписываюсь с одноклассниками и друзьями по юридическому, а еще — с бывшими коллегами из федеральной защиты. Не припомню, чтобы я хоть раз говорила с мамой с тех пор, как у нее появился первый ноутбук с модемом. Она все свободное время проводит в Интернете, поэтому ее телефон всегда занят, и общается она исключительно по электронной почте.
Ответив на письма, я вылезла в Интернет и принялась просматривать свои любимые сайты. В этот момент мне в голову вдруг пришла одна мысль. Открыв Yahoo.com, я вбила в строку поиска «Нина Тайгер». Результат — одно совпадение. Я кликнула по ссылке и обнаружила рецензию на детскую книжку «Нина Тайгер и манговое дерево». Видимо, это не то, что я искала, если только рыжая девица не работает по совместительству буйным тигренком.
Я откинулась на спинку стула, погладила живот и обдумала ситуацию. Если у этой женщины есть компьютер и она бывает в Интернете, то я, наверное, смогу ее отыскать. Стоило попробовать. Я никогда не была в восторге от форумов — сайтов в Интернете, где общаются люди с одинаковыми увлечениями. Хотя когда-то, сильно рассердившись на маму, делала записи на форуме, который назывался «Детка в красном подгузнике». Какое-то время мне казалось забавным делиться историями о социалистическом летнем лагере с двумя-тремя десятками незнакомцев, большинство из которых звали Этель или Джулиус, но потом это мне надоело. Зато я еще помнила, как пользоваться порталом «Дежаньюс». Это каталог сотен тысяч записей в тысячах форумов — от «Разные родители» до «Далматинец» или «Фанаты оружия». Я загрузила сайт, вбила имя рыжей девицы и запустила поиск. Получилось! Я нашла адрес электронной почты, зарегистрированный на имя Нины Тайгер — tigress@earthweb.net. Как мило. Скрестив пальцы на удачу, я запросила сведения об авторе с ником «Тигрица». Если она оставляла записи на форумах, я их найду.
Тигрица, как выяснилось, была известной сетевой маньячкой. На «Дежаньюс» я получила целый перечень разномастных форумов, где она зарегистрирована. Я просмотрела ее записи в «Постмодерн» — Тигрица не любила Джеффа Кунса.[26] Однако она была в восторге от сериала «Стартрек: Новое поколение» и французской кухни. Я прокрутила старые записи в этих и других форумах, среди которых одна посвящена Раджнешу,[27] а тему другой я так и не смогла определить, но она имела отношение к черной магии или регби. К одному из двух. А потом я нашла кое-что любопытное: Тигрица тратила кучу времени на разговоры с людьми на форуме «Полиамуры». Для меня это звучало как «секс».
Я просмотрела последнюю запись Тигрицы на этом форуме. По правилам, часть сообщения человека, которому вы отвечаете, висит наверху вашего сообщения, чтобы читатели могли понять, каков предмет разговора. Иначе было бы почти невозможно разобраться в шлейфе разнообразных комментариев и ответов. Тигрица выбрала отрывок из предыдущего сообщения, от кого-то под ником «Обезьянаб5», и ответила на него.
«Учитывая постоянные нападения Тигрицы на эту несчастную женщину, я не очень понимаю, почему все мы сочувствуем ее утрате. ИМХО, она не потеряла ничего, кроме преграды ее отношениям с Койотом. Он заслуживает нашей поддержки, а она — определенно нет».
Моя потеря неизмерима, потому что неизмерима потеря моего любимого. Я ощущаю его страдания всем сердцем. Его жена отказалась принять нашу любовь и сделать ее частью своей собственной, но это не облегчает боль от того, что она была трагически вырвана из этой жизни и выброшена в иной мир. Я страдаю вместе с Койотом точно так же, как люблю вместе с ним. Наши души сплетены, и мы вместе чувствуем эту боль, как вместе чувствуем все остальное. Мы отпразднуем ее путешествие в следующую жизнь тантрическим любовным танцем.
Меня чуть не вырвало, я с трудом удержалась. Не уверена, от чего меня тошнило больше: от претенциозной псевдоскорби Тигрицы, выдержанной в стиле нью-эйдж, или от мысли о Дэниеле Муни — это мог быть только он — совершающем «тантрический любовный танец», что бы это, черт возьми, ни значило.
Я выделила сообщение и скопировала его в файл на своем компьютере. В интересах безопасности и по причине паранойи я назвала файл «Мысли о животных». Всякие там хакеры, детективы из полиции и любопытные мужья ни за что не догадаются.
Потом я вернулась на «Дежаньюс», чтобы найти побольше сведений о парочке тантрических убийц. Примерно через час я не выдержала. У меня болела спина, слезились глаза, и к тому же было ужасно противно. Я вышла из Интернета, переключила компьютер в спящий режим и, шатаясь, отправилась на кухню. Питер обнаружился там же, где я его оставила. Он все еще нависал над пустой чашкой кофе, но, кажется, сумел продраться сквозь все разделы «Лос-Анджелес Таймс». Перед ним лежали страницы раздела «Купить-продать», и он сосредоточенно подчеркивал объявления красным маркером.
— Эй, что делаешь? — спросила я.
— Смотрю, кому платят больше, чем мне.
— Ради Бога, Питер, скажи, что ты это не всерьез.
— Еще как всерьез, — печально сказал он. — В «Голливудском репортере» напечатали длиннющую статью о каком-то двадцативосьмилетнем писаке, который отказался сделать сценарий «Мести ворон-убийц» за миллион семьсот тысяч долларов. Отказался. Типа это задаром. Типа он собирается заработать еще больше на чем-то другом.
— Ты же не знаешь точно. Может, этот парень — поборник художественной ценности и просто не хочет писать про этих ворон-убийц, — сказала я.
— Погоди, Джулиет. Во-первых, это Голливуд. Тут ни у кого нет художественной ценности. А если бы и была, они бы на нее наплевали за миллион семьсот тысяч. А во-вторых, я готов убить за возможность написать сценарий, который ты, кажется, считаешь полностью лишенным этой самой ценности.
Он в самом деле на меня рычал. Мой чудесный, невозмутимый супруг превратился в персонажа одного из собственных сценариев.
— Что это в тебя вселилось сегодня утром? — спросила я, стараясь держать себя в руках. Почему-то мое настроение всегда подстраивается под Питера. Он подавлен — я тоже подавлена. Он злится — и я злюсь. К сожалению, его хорошие эмоции далеко не такие заразные.
Питер застонал, подошел и обнял меня.
— Прости, солнышко. Я веду себя как идиот. Я не ложился до четырех утра, все пытался закончить сцену, над которой работаю. Кажется, я никогда не напишу этот сценарий. Значит, никогда не получу другой.
Он вдруг уронил руки с моих плеч и в ужасе посмотрел на меня.
— Господи, а если это из-за меня нам отказывали во всех садиках? Они знают, что у меня нет будущего, и не хотят, чтобы их драгоценные детки связывались с отродьем неудачника!
У меня глаза на лоб вылезли, но прежде чем я сумела сказать что-нибудь обнадеживающее, Питер начал шарить по столу.
— Где карандаш? Мне надо это записать. «Отродье неудачника». Отличный заголовок.
Я засмеялась и поцеловала его в макушку.
— Я люблю тебя.
— Я тебя тоже. А чем это ты занималась все утро? Как дела у малыша?
Он быстро нацарапал что-то на краю газеты, потом снова обнял меня и поцеловал в живот.
— У нас с Исааком все в порядке. Мы просто… хм… катались по округе.
— Что? Катались по округе?
— В смысле, мы заехали к Одри Хетэвей вернуть куртку, а после того, как я привезла Руби домой, я… я… я просто покаталась.