Гость отказался селиться в Избе знатных гостей и даже в охотничьем домике Балабола – трехэтажном, единственном во всей округе кирпичном особняке, с подземными джакузи и бассейнами – очищенным и серным, просмотровым залом, кегельбаном и винным погребом. Поэтому бабка Евдокуша постелила ему в горнице. Журналист устал с дороги и никаких умных разговоров не завел, только общие слова да подарки. Однако бабуля, тихо радуясь, сразу же его ошарашила: «И ещё, сынок, не забудь шоколадки, что в правом кармане лежат. Я дюже как сладкое полюбила, аж зубы, что остались, зачернели». Изумленный Л. вынул забытый гостинец, но Евдокуша добила: «Ты ложись, помолясь, а я тебе, болезный ты мой, сейчас отвару травяного приготовлю, штоб печенке твоей облегчение вышло-то…». – «Да-а, непростая бабка. Как чуял. Может и вытащит меня из глубокой жопы».
Утро выдалось мрачное, дождливое. Спал Л. преотменно: бабуля, наверное, какого дурмана подмешала, потому что давно так сладко и сытно не спалось, ничего не болело и даже не чувствовалось, как лет тридцать – тридцать пять тому назад, когда он успешно заканчивал столярное ПТУ.
Поутру разговор не вязался. Л. заготовил «подъезд», зацепку для беседы по интересующей его теме, но с утра язык плохо слушался, мысли расползались, к зацепке было не подлезть и, вообще, клонило в сон. Аромат настоящего чая кружил голову, хотелось поделиться своими проблемами, пожалиться, как в детстве перед бабушкой, но Евдокуша его отрезвила и сама взяла быка за рога.
– Ты, милок, не мучайся, не тужься. Знаю, пошто притащился. Человечек ты не простой, мутноватый, много в тебе дури всякой набралось, самому, небось, тошно… Но я тебе скажу. Ты меня уважил, подарочки обдумал, не просто с бухты-барахты бутылку сунул… Хотя бутылка – в наших краях – капитал. За бутылку и крышу подлатают, и забор подопрут, и калитку с воротами навесят, и человека убьют…
– Евдокия Прокофьевна…
– Не мельтешись. Ты меня уважил, и я тебя отблагодарю. Да и как не помочь, ежели ты доброе дело задумал. Авось прежние грехи свои скинешь.
– О чем вы, какое доброе?..
– Так вот… Имени-фамилии я его не знаю. Но знаю вот что – ты не стесняйся, свою машинку записывающую включай – поставь на стол и включай, не мучайся под стулом, – Евдокуша протерла скрюченными пальцами слезящиеся глаза, замолчала, уставившись в вазончик с засахаренным вареньем из крыжовника. – Так вот: будет он самым большим командиром, как Ельца…
– Какой Ельца, вы про кого?
– Цыц! Не перебивай. И будешь ты ему верно служить, и, может, он тебя отблагодарит и приблизит, ежели ты нынче подсуетишься. Цыц, говорю… Может, приблизит, а может, и нет… Это как планида его повернется. Но то, что заживет в вашем Кремле – точно вижу. Вижу и знаю. И будет он всё время в квартире на втором этаже жить, никуда не выезжая. А часто спать в маленькой комнате, что за его рабочим кабинетом… На диване, таком кожаном широком… Не новом. Какой он? – Высокий, спокойный, живет не у нас. Далече живет он пока что… За морем-океаном…
– В Америке, что ли?
– За морем-океаном, говорю. Глаза – добрые… А вообще-то он – наш. Из города красивого. Там ночи, как день бывают. Там наш Егорушка, бабки Матрены внук служил, охранял, значит, нас. Хороший такой паренек был, мне воду из колодца носил, хотя я тогда моложе была и сама могла… Старики-солдаты, которые пятый год служили, забили его, говорят. Хотя письмо прислали, что он от легких, которые воспаление, помер. Город красивый. О, – Питер! Так он оттуда. Его там ох как уважали. Любили. А как заговорит – не оторваться. Умный мужик. Начальником был… Начальником… Всё! Отдыхай…
Глаза Евдокуши просветлели, взгляд оторвался от варенья.
– Ты крыжовничка-то наверни, прошлогодный, удачный, сладкий был. В нынешнем годе дождей много было, я и не варила. Сахара, сам знаешь, хрен достанешь, а кислятину мне не по животу уже…
– Так я вам пришлю сахару-то из Москвы.
– Ну, смотри… Пришлешь, – премного благодарна буду.
– А где он работал в Питере, кем? Хоть примерно! Сахара, клянусь, пришлю вам; его через три дня от Полномочного привезут. Да что говорить, я прямо сейчас и позвоню.