Дорога ощущений
Она легка,
когда по ней идёшь
на дно цветка
и в чувственную дрожь.
Идёшь по нитке
свежего дождя,
у маргаритки
нужное найдя.
Но стоит сочинять из головы –
увы, увы,
увы, увы, увы!
Идёшь тропою слова
как слепец
и понимаешь:
близок твой конец.
Кедровая роща
Ветра, сквозняки и бури
в той роще живут,
прошитые ниткой лазури
портными минут.
Наматывает на палец
минуты весенний день,
и ты уже – постоялец,
и музыка – светотень.
Нанизывай впечатленья
от старого кедрача
на нитку стихотворенья,
улыбкой себя леча!
И прикасаньем тени
в художники посвящён,
изобрази ступени,
ведущие вглубь времён.
Печаль одинокой кукушки
Всё, чего поэту надо –
слушать новости сороки.
Солнце пятна леопарда
разбросало по дороге.
И печалится кукушка:
«Дайте, празднику в угоду,
золотой снаряд и пушку –
помогу запеть народу!»
Вечерний звон
Пустые эти слова:
в сердце –
его голова.
Их нужно в амбаре песен
на крюк железный повесить
и слушать
вечерний звон
со всех четырёх сторон.
Лунная соната
Твоя рука притронулась к луне,
в реке плывущей – значит, и ко мне.
Я помню, что шепнул мне ветерок:
ты – вестница рассвета, мой урок!
Ты пробуждаешь память прошлых лет
о том, что ты – река, и смерти нет.
В твои живые струи загляну,
поймав полночный ветер и луну.
Предчувствие встречи
За день до разговора с вами,
за долгий день
осока трогала губами
живую тень.
Махал коленчатой рукою
сухим ветрам
кузнечик в зарослях левкоя –
крылатый храм.
Качались на пружинах зёрна
в овсяной мгле,
легко, по-летнему задорно
молясь земле.
И всё являло красноречье
в делах моих,
живую предвещая встречу
и этот стих.
Поэзия разговора
Бывало, лишь дунет ветер
сентябрьский, сухой, колючий,
и гриб в золотом берете
вам скажет: «Собой побудьте!
Чего вы сидите дома
за пыльной решёткой окон?
Вы были страницей тома,
вы били небесным током!»
Ему не ответишь кратко,
ему не ответишь скоро.
И снова живёт тетрадка
поэзией разговора.
Твои следы
Я иду за тобою вслед
миллионы
забытых лет.
Наполняюсь
теплом любви,
и родится сказка
в крови.
Одинокой птицей
поёт…
след взлетает
как самолёт
и летит
в глубину лесов,
где ржавеют
стрелки часов.
Где живые
блики луны
в нашу выдумку
влюблены.
Поэт размышляет
о своих неудачах в поэзии
С пыльными именами –
ручка, листок, чердак –
я обменялся снами…
Что-то пошло не так?
Думал: заре в угоду,
в лунный одетый мрак,
выдам живую оду…
Что-то пошло не так?
Вечнозелёным маем
чувствуя глубину,
всё вокруг принимая,
родину обниму…
Что же пошло не так,
ручка, листок, чердак?
Лесная сказка
Зов лозняка.
Пчелиное жужжанье,
как речь сверла.
Пронзить готово
толщу мирозданья
и блеск стекла.
На ветку лозняка,
как на салазки,
садится ком:
синица, прилетевшая из сказки
за червяком.
И мнится: в углублении сверла
ведут беседу
звёзды и пчела.
Синий клён
Растёт в легендах русских синий клён –
в осоку саблезубую влюблён,
и тянет из бутылки синий свет –
колючий ветер утренних побед.
Ему княжна стелила в терему
степных дорог сермяжную суму