— Это по собственному выбору? Или по обстоятельствам?
— Обстоятельства.
Вау.
Ни с кем из тех, с кем он может поговорить? Я едва ли даже замечаю, когда делаю шаг к нему, наклоняя голову набок и смягчая голос.
— Но… никогда?
Он напрягается, как будто не уверен, как реагировать. На мгновение я задаюсь вопросом, что заставило его чувствовать себя более неловко — мое приближение или то, как мягко я задала вопрос. В конце концов, он отвечает, смягчая свой собственный голос в ответ.
— Нет. Никто, кроме тебя.
Теперь я почти сократила расстояние между нами. Он едва дышит, его грудь полностью неподвижна передо мной. Я едва знаю его, этого человека с бездушными глазами, но почему-то частичка моего сердца болит за него. Я чувствую это, сжимающее мою грудь, скручивающее глубоко. Я думала, что знаю, что значит быть одинокой. Сколько времени прошло с тех пор, как он разговаривал с кем — либо, кроме меня? Сколько одиночества он вынес? Мое лицо вытягивается, мое собственное недавнее чувство опустошения так ничтожно по сравнению с ним.
Я не отрываю от него взгляда, когда шепчу:
— Я даже представить не могу.
Он не отвечает. С его внушительным ростом, напряженными мускулами и каменной осанкой, он — сплошная стена. Непроницаемый. И все же, я не скучаю по зеленому мерцанию, которое мерцает в глубине его глаз. Это длится всего секунду, достаточно мимолетно, чтобы я подумала, что это игра света. За исключением того, что я уже видела там цветовые переливы раньше, и я ни с чем не могла спутать такое яркое изумрудное сияние.
Что такое это? Я почти спрашиваю его, но быстро вспоминаю, когда упоминала об этом в последний раз, как он сразу же отступил. Не знаю почему, но прямо сейчас я не хочу, чтобы он отступал. Я хочу, чтобы он продолжал говорить со мной. Я хочу снова увидеть этот изумрудный огонь.
— У тебя есть имя?
Его глаза чуть прищуриваются, как будто он пытается понять, почему я задаю такой вопрос. Или, возможно, его смущает сам вопрос.
— Как-нибудь я могу называть тебя, кроме Смерти?
— Тебе не нужно меня как-то называть. — Его ответ повелителен, хрустящий ломтик рассекает воздух, но это меня не останавливает.
— Но я люблю. — Я не хочу говорить ему, почему я люблю — что я ловлю себя на том, что думаю о нем так часто, что мне нужно как-то иначе называть его. Поэтому вместо этого я продолжаю: — Ты знаешь мое имя. Будет справедливо, если я узнаю твое.
Он слегка, жестко качает головой.
— У меня нет имени.
Мое внимание перемещается от его глаз вниз к плавным изгибам его губ, когда он сжимает их в тонкую линию. Внезапно осознав, какими сухими кажутся мои собственные губы, я облизываю их, не задумываясь. Когда я снова поднимаю взгляд, он прикован к моему рту. Мой желудок трепещет, прежде чем напрячься от интимности его взгляда, и мне требуется секунда, чтобы снова обрести дар речи. Когда я это делаю, дрожь выдает меня.
— Я собираюсь пойти переодеться. Устраивайся… поудобнее… я думаю.
Я не жду ответа. Поворачиваясь к нему спиной, я испытываю странную и сбивающую с толку смесь облегчения, потери и осторожности. Я хватаю одежду с комода и захожу в ванную, закрывая дверь, не оглядываясь.
— Просто дыши, — говорю я себе, хватаясь за выступ прилавка и медленно вдыхая.
Я не в первый раз разговариваю с ним. Была с ним наедине. Я взрослая женщина, и мне пришлось столкнуться с большим, чем многим другим в моем возрасте. Я справлюсь с этим.
Я заставляю свое тело двигаться, стягиваю топ через голову, прежде чем расстегнуть джинсы, сбрасывая их на пол. Прохладный воздух из изолированной ванной комнаты отражается от кафеля, касаясь моей обнаженной кожи. Я слишком хорошо осознаю тот факт, что стою почти полностью обнаженная, и нас с ним отделяет только тонкая дверь. Я знаю, что он не может меня видеть, но это не мешает группе мурашек пробежать по моему позвоночнику. Надев облегающие пижамные штаны и свободный топ, я хватаюсь за дверную ручку, тяжело сглатываю и поворачиваю.
Он стоит перед окном, повернувшись ко мне широкой спиной, и смотрит вниз на освещенные магазины внизу. Оглушительную тишину обрывает только каждый скрип деревянных полов, не говоря уже о громком биении моего сердца, поэтому я тихо подхожу к тумбочке и беру пульт от телевизора. Я включаю питание, не обращая внимания на канал, и уменьшаю громкость, пока звук не стихает до гула, наполняющего фоном мою комнату.
— Ты можешь мне показать? — Спрашиваю я.
Он резко поворачивает голову при звуке моего голоса, как будто я только что оторвала его от какой-то серьезной мысли.