Il déclare, montrant Madeleine :
— Elle dit qu’elle est copine avec Fluvio ?
— Elle n’a pas le genre à ça, hein ?
Peut-être le moment est-il venu de lui présenter ma carte matuchienne. Dont acte. Il sourcille à peine.
— Je croyais que les flics n’avaient pas le droit de se présenter au domicile des gens avant le lever du soleil !
— Ça c’est bien vrai, ça, mèrdenis-je.
J’ajoute :
— Mais dans les cas d’urgence ils peuvent se permettre des entorses.
— Y a pas d’entorse qui tienne, barrez-vous !
— Sinon tu appelles la police ? ricané-je comme Satan quand il vient chercher l’âme de ce pauvre con de Faust.
— Si vous vous cassez pas, je rameute ! fait-il. Je prends tous les clients de l’hôtel à témoin et…
— Vous voulez bien fermer la porte, Mado ? demandé-je à ma compagne.
Elle obéit et y reste adossée, mains au dos, attentive, ravie, je parie. Les gnardes, ça les excite, un différend entre matous. Elles raffolent des affrontements. Une autre manière de leur détremper le slip.
— Sois pas belliqueux, Marien, soupiré-je, y a urgence. Il faut qu’on cause, mon grand.
Ce gustou est un emporté. Un violent. Colérique à ne pas pouvoir se contenir. Ce que ma grand-mère appelait « une tête brûlée » !
— J’ai rien à dire.
— Qu’est-ce qui se passe si je ne bouge pas de ce taudis, l’aminche ?
Ses poings se crispent.
— C’est moi qui me barre, avertit le cheval fougueux.
Sa barbe ajoute à son look voyou. Le nez un peu en bec d’aigle, il a. Les lèvres très minces.
Soudain, il saisit son jean accroché au montant du lit et l’enfile. Puis c’est un vieux pull verdâtre. Enfin, des tennis tellement cradoches qu’elles sont devenues des espèces d’œuvres d’art, à l’instar (comme on disait puis autrefois dans la presse) des grolles dessinées par Vincent Van Gogh. Il s’avance vers la lourde comme un grizzli sur une ruche.
Madeleine, vaillante au-delà de tout, ne bronche pas.
— Tire ton cul, la mère, ou je fais une tronche ! avertit Marien.
Immobilité stoïque de ma nouvelle potesse. Alors il la biche par le col de son chemisier et tire. Le chemisier se déchire, on découvre le sein droit de la ravissante scripte. Du moment qu’il y a voie de fait, je suis à couvert, non ? On ne pourra plus parler de bavure pour qualifier ce qui va suivre, j’estime. Assistance à personne en danger, y a même pas besoin d’être drauper pour intervenir !
Je m’avance, biche l’énergumène par la ceinture et l’arrache. Une seconde secousse, il est propulsé contre son lit. Il rattrape in extremis (je parle couramment le latin) son équilibre. Le sommier du pieu lui sert de trampoline et l’aide à se précipiter sur moi.
Ça, j’aime.
Je le bloque d’un coup de savate auvergnate dans les roustons, puis l’anesthésie localement d’un crochet au menton. N’ensuite, l’ayant biché par le pull, aux épaules, je l’éloigne un peu de moi et le rapproche précipitamment en ponctuant d’un formide coup de boule taurin dans la clape. Ecroulage de monsieur. Pas prêt à fumer des tiges, l’artiste. Pour lui, pendant quelques temps, ce sera le narguilé, et encore, en tenant la canule avec les dents qui lui restent. Ça forme bouillie bouillonnante sous son pif, lequel a dérouillé idem. Le raisin dégoule avec des morves en attente. Dans ce qu’il glaviote, t’aperçois des incisives plus ou moins jaunies par la nicotine. Sa langue part en reconnaissance derrière les brèches. Sa denture, c’est le mur de Berlin après le k.-o. des dirigeants est-allemands. Tu vois sa menteuse déterminer les dégâts. Il est sonné complet, envapé pire que par la forte dose qu’il s’administre en intraveineuses si j’en crois ses avant-bras.
— Ce sera le régime lacté, annoncé-je. Ajoute du miel, ça fortifie.
Je vais le bicher sous les brandillons pour le hisser sur son paddock.
— Tu vois, je suis un peu ta petite maman, fais-je. Ce qu’il y a de bonnard dans cette taule, c’est qu’on y est plus peinard que dans les catacombes. À présent, malgré tes difficultés d’élocution, on va s’expliquer. Sinon je t’arrose le museau avec le contenu de ce flacon de whisky que j’aperçois sur le plancher, histoire de te cautériser les plaies avant de te le casser sur la tronche. Tu ne comprends pas que les énergumènes comme toi constituent un régal pour un flic d’action comme moi ?
Il me roule des yeux de dingue. Je le pressens au bord des folies extrêmes, ce nœud. D’instinct, je glisse la main sous son matelas et je ramène un feu plutôt monumental que j’enfouille aussitôt. Je poursuis néanmoins mes recherches et c’est un lingue que je déniche sous le traversin.
— Ben dis donc, rigolé-je, tu crains les insomnies, mon pote ! Et plus encore les mauvaises visites.
Je me dis que j’ai été bien inspiré de faire ouvrir la lourde par Madeleine. Avec ce genre de branque, un coup dur est vite arrivé. Il était capable de m’organiser un petit Verdun vite fait en signe de bienvenue.
— T’as pas la téloche, ici, poursuis-je. Quelque chose me chuchote que t’es pas au courant des nouvelles du jour. Sais-tu que ton pote Fluvio est défunté à la fleur de l’âge, place de l’Opéra, en allant rambiner une dame distinguée que tu dois connaître ?
Non, il ne savait pas. Son expression incrédulo-stupéfaite l’atteste, et ce n’est pas le genre de gars capable de jouer Lorenzaccio en matinées classiques.
Pour bien asseoir l’événement dans sa comprenette, j’y vais au narratif.
— Il était au volant de sa Golf décapotable, malgré le temps chiatique. Et puis deux gentils motards casqués sont survenus, qui devaient le guetter. Le gars placé à l’arrière tenait un feu encore plus mahousse que le tien et a craqué la tronche de Daniel. Tu le verrais ! À la place de son physique de théâtre, ne reste plus qu’un tartare peu ragoûtant. Si t’as envie de venger ton pote, c’est le moment, mec. Unissons nos efforts pour que je puisse serrer ses assassins.
Il reste à faire des bulles rouges avec sa bouche tuméfiée, le grand glandu sauvage. Il pourrait être irlandoche. Il a une tête pour pub cacateux de Dublin : tendance au roux, frime cabossée, cils d’albinos raté.
— D’abord, bébé, faut que tu me donnes l’identité de la femme blonde car, de toute certitude, c’est elle qui a programmé l’assassinat de Fluvio. Par elle, on remontera aux meurtriers, tu piges ?
— Je la sais pas, répond Marien.
Je secoue la tête en faisant des « Tst, tst », commisérés.
— Voilà que tu dérailles d’entrée de jeu, Marien. Après tu t’étonneras de te retrouver à l’hosto avec des plaies que tu cherchais à fuir ! Car tu vas passer par la fenêtre, mon pote, je te le promets solennellement. Je t’estourbe d’un coup de crosse et je te propulse sans même me donner la peine de l’ouvrir ; légère comme je la devine, elle résistera pas. Note que nous ne sommes qu’au premier étage, y a pas de quoi en faire une potée auvergnate. J’alerterai Police-Secours et madame, ici présente, confirmera que t’as voulu m’échapper. J’ai un pedigree au-dessus de tout soupçon. Ma parole est cotée au prix de l’once d’or.
J’extrais son feu en le bichant par le canon.
— Au fond, avec une tronche de lard comme toi, c’est pas la peine de tergiverser. Je profiterai de ton séjour à Cusco pour te faire le gag du sérum de vérité. Le médecin-chef est un pote à moi.
Il commence à avoir les flubes. Faut dire que je suis crédible. La façon que je comporte laisse pas de doute quant à ma belliquosité.
— Bordel, je vous dis que je ne connais ni son nom ni son adresse ! proteste-t-il.