– Ну, рассказывай. Как дела? Еще не развалил мой бизнес?
– Ты слишком спешишь, – поддерживаю шутливый тон беседы. – А я продвигаюсь маленькими шажками… Назад. – Смеемся оба.
– Мелким ты, кстати, любил ходить, пятясь.
– Правда?
– Ага. Однажды свалился в ванну, куда я выпустил рыбу. От тебя еще неделю воняло, как от только что сошедшего на сушу матроса.
Эту историю я слышал тысячу раз, но я ни за что бы ему об этом не напомнил. Пусть. Мне нравились его байки.
– А если серьезно? Кажется, ты слишком много вкидываешь в рекламу.
– При помощи которой мы неплохо растем. Заходи как-нибудь к маркетологам. Их кабинет напоминает студию спецэффектов.
– Видел я эту вашу рекламу. Голимый фотошоп.
– Отстал ты от жизни, бать. Мы уже несколько месяцев используем исключительно нейросети, а фотошоп оставим для конкурентов, которые лепят в нем отчеты по посещаемости.
Отец заходится в новом приступе смеха, неосознанно впиваясь пальцами в мое предплечье. Отсмеявшись, похлопывает по спине. Отводит взгляд и замечает уже без всякого веселья в голосе:
– Ты же знаешь, что я не всерьез, да?
Пожимаю плечами. Внутри сводит от какой-то неясной тоски. Она окутывает нас и оседает на языке странным послевкусием. Я как будто глотаю пыль из-под ног убегающего от нас времени. Вот сколько еще он протянет?
– Мр-м, – бормочу я.
– Я знаю, что ты справляешься, сынок. Многие думают, что ты еще не заслужил свое кресло, но… Я в тебя верю. Всегда. И знаю, что ты никогда меня не разочаруешь.
Ах ты ж, твою мать! Ну, просто под дых, папа.
Накатывает острое чувство вины. Оно такое мощное, что я моментально начинаю задыхаться. Кто хоть когда-нибудь в этой жизни тонул, знает, насколько паническое это ощущение.
– Матиас? Сын, это ты?
– Да, мам! – сиплю я. – Заехал вот ненадолго.
Улыбнувшись отцу, шагаю обратно в дом. Туда, где мама возится, извлекая что-то из духовки. Как всегда, с иголочки. С прической, макияжем, который, впрочем, не скрывает красноты глаз.
– Что случилось? – в лоб спрашиваю я, пока отец остается на улице. – Что-то с папой?
– Он сегодня кровью харкал.
Ч-черт. Это фигово. Шумно выдохнув, провожу ладонью по волосам. Самого немного потряхивает.
– И? Почему вы не приехали на обследование?
– А что толку? Ты же слышал, какой прогноз.
Черт-черт-черт. Признаться, я надеялся, что у меня будет немного больше времени. Гребаная сестра… Откуда ты взялась на мою голову?
Глава 2
– Интересно, Ань, а какой мир настоящий? Тот, который в овуляцию, или в ПМС? – декламирует моя соседка по комнате мемы из интернета. Я хмыкаю и возвращаюсь к таблицам на экране своего старенького ноута.
– Опять скролишь ленту?
– Ну не всем же быть такими зубрилами, как ты, – отмахивается Светка и легко, как кошка, спрыгивает на пол. – Кстати! Что там с тестами? Результаты еще не прислали? – сыплет вопросами и, не дождавшись ответа ни на один из них, возмущенно продолжает: – Обещали все за три дня сделать! Вот так и верь. И ведь еще деньги берут за срочность. Прикинь?! Плюсом две тыщи!
На самом деле результаты анализа пришли мне на почту еще ночью. Я просто не решаюсь их посмотреть. Так глупо – когда Светка только подарила мне на день рождения сертификат на генетический тест, из эмоций я испытала разве что удивление от того, с какой фантазией она подошла к выбору подарка. И не поленилась ведь, изучила вопрос, потом еще в клинику съездила, чтобы этот самый сертификат выкупить, хотя обычно никто в нашей компании так не заморачивался, отделываясь тупо кэшем.
Вот и я минимум на пятихатку рассчитывала. Хотела зимние ботинки купить. А тут тест ДНК. Вот на черта он мне сдался? Это же что-то для богатых. Какой нормальный человек станет тратить деньги на подобную фигню? Впрочем, простодушную логику Светки я тоже могу понять. Я сирота. Наверное, она напридумывала себе, что делает для меня какое-то благо – чуть ли не семью дарит, которой у меня никогда не было. А у меня даже ничего не колыхнулось внутри. Кроме раздражения и беспокойства о том, что траты на ботинки мне теперь придется впихнуть в свой и без того трещащий по швам бюджет.