Глава 3. ОЛЬГА ИГНАТЬЕВА.
Снова привет, пишу это ровно в 22.00, к чему вам эта информация? не знаю, возможно, она пригодиться нам в дальнейшем... возможно...
Так-так... о чем это мы, ах, ну да, любовь! Я любил, вы... я думаю тоже любили в своей жизни, конечно, хоть раз в жизни да бывали такие ситуации, когда человек не выходит из головы, когда все, чем ты занимаешься, это рисуешь утопичные картинки с участием этого человека у себя в голове. любовь - злая штука, но при этом, согласитесь, как бы это банально не звучало, без любви наша жизнь была бы лишена таких ярких красок.
Я до сих пор, наверное, не совсем понимаю, что же все таки представляет из себя эта ваша любовь, но лично мои ощущения могу описать следующим образом... Я видел ее глаза, даже когда ее не было рядом... я чувствовал ее дыхание, слышал смех, чувствовал прикосновения, даже когда висел под потолком с веревкой на шее, мои мысли были заняты ей даже тогда, когда смерть подходила к вратам моей никчемной жизни, она наполняла смыслом мой день... и мою ночь.
Людям свойственно уходить, да, такое бывает и это всегда нужно учитывать, никогда не забывая о том, что жизнь очень коварная и несправедливая штука.
А если я любил в своей жизни не один раз? это вообще можно назвать любовью? может быть это... ммм... что-то вроде влюбленности? Как считаете вы? чем же все таки любовь отличается от влюбленности?
Любовь, на самом деле, занимает в нашей жизни очень большое и важное место, любовь рождает детей ( не всегда любовь, конечно... но все же... ) любовь дает силы подняться с колен и идти дальше, любовь дает нам то тепло, которого нам иногда так сильно не хватает...
Любовь делала мне больно... а если быть точнее, то это я... посредством любви истязал свою и без того никчемную душу...
я изменял. изменял неоднократно и часто... что послужило причиной такого гнилого и мерзкого поступка? я... сам то не знаю...
Господь... он прощает такое? я - ребенок, я не понимаю где замолить грехи, как звери зализывают столь глубокие раны, не понимаю как инженеры чинят такие поломки, я художник... я знаю как можно закрасить неудачную часть картины, можно ее стереть и нарисовать заново, можно закрасить все это совершенно новыми красками поверх старых, в конце концов я могу взять и сжечь эту проклятую картину в огне, раз и навсегда избавив себя от этой гадости, раз и навсегда стереть ее с лица земли...
Я любил... любовь мне приносила новое, я многое осознавал в течении всех своих отношений, анализировал ошибки, и, наверное, даже становился лучше...
Мою первую любовь... звали... впрочем это не важно, важно лишь то, что я любил, любовь мне приносила новое...
ГЛАВА 4. Ночь.
Ночь... для меня равносильна счастью.
Я искренне люблю ночное время суток из-за того, что в нем я могу почувствовать себя... собой, днем я сталкиваюсь с неприятными мне людьми, которые раздражают меня одним своим присутствием, да и в конце концов мне как-то больше импонирует атмосфера ночи, как-то так сложилось...
Ночь заставляет меня вспоминать, вспоминать все светлые, и не очень светлые моменты, пережитые мной за столь коротенькую жизнь. Я вспоминаю каждого человека, который проводил со мной ночь, для меня это важные люди, в основном, они разделяли со мной душевные боли.
Вы любите - ночь? кто-то да... кто-то нет... но вряд ли будете отрицать то, что ночью мир становится немножечко волшебнее, люди практически исчезают с улочек города и все становится словно... значительно свободнее, парки сияют огнями фонарей, машины на трассах превращаются из скучных и непримечательных конструкций в бесконечную, волшебную реку сияющих светлячков, летящих в свои волшебные ульи... или где они там живут, не знаю.
Ночью мы можем подумать... мир, словно замедляется во-времени, все вокруг замирает, затихает в ожидании нового дня, возобновляет силы. Ночью мы сменяем внутреннего экстраверта на себя настоящего! Все вы знаете этот момент, когда ночью, закончив все дела и отложив телефон подальше вы ложитесь спать и еще какое-то время ведете внутренний диалог с самим собой, не важно о чем, у каждого это своя история, каждый думает о своем, но важен уже факт того, что мы остаемся наедине с собой, наедине со своими мыслями.
Я, например, по ночам обожаю писать стихи, они получаются более трогательными, чем если бы я писал их днем.
Вы все еще задаётесь вопросом "почему он любит ночь?" сомневаюсь...