Наверное, хотело спросить: доколе?
Кам-шаман невозмутимо курил трубочку на своей чёрной кошме, брошенной в траву у обрыва. Внизу неспешно текла тяжёлая осенняя Катунь. Шёл третий час испытания. Нёбо моё высохло, руки ослабли. Я стоял с тесаком возле курицы и не мог отрубить ей голову. Не мог закончить обряд. Я слабак, трус!
Но она же живая… Кудахчет, вот…
Кам докурил, погладил по кожаному лицу лежащий рядом бубен.
Он говорил мне, что когда побежит кровь — позовёт моего волка. На моей родине шла война. Я вернулся в горы, чтобы кам Акши научил меня убивать.
— Ко? — безжалостно спросила курица.
Кам встал на крепкие короткие ноги, надвинулся на меня.
— Душа человека — нитяная, да, — выдохнул он с остатками дыма. — Видно, ты сильно много ниток порвал.
Я молчал. Что я мог сказать в свою защиту? Что люди из городов не рубят ножами кур? Что это глупо, несолидно? И, чего кривить душой, страшно. Словно этой смертью я переступлю в себе что-то… Что?
Кам Акши покачал головой:
— Не держит волю душа — бей без воли, да. Подними руку да веди вниз.
Я занёс тесак, глянул на курицу… Она моргнула — круглый глаз наполовину затянула морщинистая старушечья плёнка…
— Не могу!
Голова моя опустилась, колени подогнулись. Шаман вынул из моих ослабевших пальцев тяжёлый охотничий нож. Смахнул с чурбака курицу.
Кам Акши был большим другом моего деда. Наша семья покинула эти места, когда мне едва минуло пять, но я на всю жизнь запомнил вечно сморщенное лицо старого шамана, запомнил, как он просил деда не уезжать. Говорил, что далёкий город выпьет из детей живую силу земли. Но дед уехал, хоть и был родом из этих мест.
Воспоминания придали мне сил. Я поднял голову и посмотрел в узкие глаза-лезвия кама Акши.
— Ладно, — сказал он. — Ради семьи твоей, да. Старый обряд буду делать. Не волчий, нет. Не всякий может дикого волка в себе кормить. Нет волку еды в городе, нету степей для бега. Но пока долг свой помнишь — живёт в тебе пёс. Он встаёт, когда Эрлик напротив встаёт, когда смерть на тебя скалится. У кого — белый пёс Кама, у кого — чёрный пёс Кара. Белый — защитник, чёрный — убийца. Пёс выйдет, чтобы жизнь твою спасти. И ты тогда сильным защитником станешь. Белым словом мир будешь резать. Или чёрным ножом.
Кам покачал головой, равнодушно проверил пальцем лезвие и полоснул меня по горлу.
Я очнулся в траве у обрыва, и надо мной светило солнце.
Боли не было.
Приподнялся, оглянулся: кама Акши не увидел, а вот на чурбаке-алтаре шевельнулось что-то белое.
«Получилось! — подумал я и обнял холодную землю в щетине колкой травы. — Как хорошо, что мой пёс — белый! Не убивать буду! Словом защитить сумею! Пресса — это же тоже сила! Четвёртая власть! Я — смогу, я…»
Зверь на чурбаке встрепенулся, дёрнул коротким хвостом и запрыгал прочь.
Поразительная победа
— Ну что, за победу?
Импозантный мужчина ослабил галстук и подмигнул грузному рыжему господину в мешковатом твидовом пиджаке.
Тот поболтал лёд в стаканчике с виски, усмехнулся в моржовые усы и глотнул.
Только старик сидел неподвижно и смотрел в стеклянную воду за бортом яхты.
— Ты проиграл, — сказал импозантный твидовому. — Твои бомбы и полёты на Луну — только проедают бюджет. Людям нужно было сказать: «Эй вы! Там, за бугром, живут лучше! Там вам дадут джинсы и свободу!» Мир слов сильнее мира вещей. Я — богат и успешен. Я тыкаю пальцем в дерьмо, и завтра все начинают покупать дерьмо.
Рыжеусый не отвечал. Он пил, и круглое лицо его разгоралось, словно в голову садилось солнце.
— Бюджеты моей победы — копеечные, — не унимался импозантный. — Пока ты делал оружие — я делал слова и мысли!
— Что празднуете, идиоты? — пробурчал себе под нос старик, но двое его услышали. Импозантный сдвинул стрелки бровей, а усатый надул щёки и стал похож на игрушечного моржа.
— Союз рухнул, босс, мы победили… — попытался солировать импозантный, но замолчал, уловив недовольство на морщинистом лице старика.
— Вы? — удивился старик. — А куда вы теперь денете всех, кто боролся с Союзом? Газеты и телеканалы? Оружейные заводы и рабочих этих заводов? Солдат? Учёных? Шпионов? Всех этих людей вы лишили сейчас работы!
— Мы переориентируем экономику, Босс. На мирные рельсы…
— Это сказки для простолюдинов, что экономика вообще способна развиваться без постоянной угрозы. Люди не могут, не умеют жить без войны!