Виктор живет так не первый год, и он не из тех людей, которые вдруг резко или за небольшой период времени решаются изменить свою жизнь.
Пока в один из таких дней, а именно в понедельник, на красную крышу «БМВ» его босса с тринадцатого этажа не падает, сломав все до единой кости, человек. Упал он громко и резко, стекла машины долетели даже до ботинок Виктора, курившего неподалеку.
Это настолько выбило из колеи всех его курящих коллег поблизости, что в первые минуты никто даже и не подумал вызвать полицию или скорую. Через два часа бледноликого мужчину, такого же тощего, как и Виктора, практически с таким же номерным знаком на карточке, увозят в ближайший морг.
Его босс в смятении и выглядит очень встревоженным, (но на самом деле не очень, свою новую машину он успел застраховать за неделю)
В конце дня, когда Виктор садится в машину и едет целый час до своего дома, все его мысли о той злосчастной парковке, лице мужчины, которому хватило сил избавить себя от ежедневного угасания. (Как оказалось парень был прыгуном, никто его не толкал. Сиганул он с 13:00 или с 13:00 пока у всех был обед. На его рабочем столе. Свой обед он так и не доел). Никто не знал точно почему он решил выйти в окно, но Виктор догадывался. Он увидел его мертвое лицо, искаженное гримасой. На покойнике была такая же рубашка как и у него, галстук, штаны и короткостриженые волосы. На секунду ему тогда показалось, что он смотрит на самого себя. Мертвого, переломанного. Так же он подмечает, что ни разу не встречался с этим парнем, ни на рабочем месте, ни на парковке или курилке.
Это чувство не покидает его, у Виктора внутри что-то холодеет.
«Забудь», думает он. «Я его даже не знал. Ничего страшного лично для меня не произошло»,- внушает он себе. Все переживания перегорят, стихнут, как когда то в молодости все его амбиции и мечты о собственном деле. Как когда то перегорел он сам.
Но это не проходит.
Он не помнит когда ему стало совсем плохо.
Его не покидает мысль о том, что за последние месяцы жизнь давит на него больше обычного.
Начальник, который пуще прежнего смотрит на него из под своих очков и потряхивает своим третьим подбородком.
Больше работы свалилось на него, его месячный отчет никого не удовлетворил. Дел в офисе было невпроворот. Но даже работа не смогла отвлечь.
А еще его жена, всегда милая и понимающая, никак не могла забеременеть.
Не то чтобы они делали из этого большую трагедию, но с годами им, а особенно ему, хотелось держать на руках своего собственного ребенка. Его наследника. Наследника белых бетонных офисов и пластиковых номерных карт.
От подобных мыслей ему становилось противно. Тошно буквально от самого себя.
Виктор так сильно ушел в работу, в тихие повседневные головные боли, что забыл, когда последнее время где-то бывал кроме как дома и на своей работе, в четырех белых стенах.
Пока в один прекрасный день он, снова бежавший со своей работы домой, на парковке у офисного центра каким-то чудом не повстречал человека, которого не видел наверное лет двенадцать-тринадцать, а может быть и больше.
Его старый приятель. Его лучший друг. Его сосед в общежитской, вечно захламленной комнате. Рыжий прошмыга Влад.
Ох, как же Виктор был рад ему. Будто эта будничная жизнь отошла на второй план, а с его другом вспомнились прежние, полные настоящей жизнью и чувствами времена. Когда он был молод, подтянут, имел более высокие для парниши того времени мечты и цели. А не то что бы сейчас...
А вот Влад..
Теперь он виделся ему не просто Владом, который тайком шел ночью в женское общежитие или варил с ним тайком джинсы, а хорошо одетым, гладко выбритым, со светлыми, рыжими, аккуратно уложенными волосами, Господин Шпигельман находился в весьма неплохой форме.