— Правда? Нет, мам, ты не шутишь?! — Фи хлопает глазами, но губы уже растягиваются в довольной улыбке.
— Нет, не шучу. Сколько можно всё откладывать? Пойдём развлекаться! — она бросается мне на шею, как и все дети, восторженные любой мелочью, а я покрываю её лицо и волосы поцелуями.
Моя Фиона. Самое дорогое сокровище, что есть в жизни.
— Всё, милая, пойдём собираться… — я подхватываю её на руки.
Для своих четырёх лет она весит не так уж и много, но, тем не менее, больше, чем год назад, когда я с лёгкостью подбрасывала её. Сейчас с этим стало немного сложнее. Это Кэшу носить Фи целый день — раз плюнуть.
— Ана, тебе там Клэр звонила, — в комнату входит мой муж с полотенцем вокруг бёдер. — Хотела пригласить на ужин, но я сразу же сказал, что на сегодня ты моя.
Он ехидно улыбается и убирает влажные волосы со лба. Я в очередной раз любуюсь его прекрасным телом: накачанным, потянутым, загорелым, как и пять лет назад. Интересно, а я осталась такой же или стала дряхлой, как старая софа?
— Спасибо большое, — чмокаю воздух вместо воздушного поцелуя, так как руки заняты волосами Фионы. Расчёсываю их уже пять минут. Иногда так надоедает. У дочери просто мега непослушные волосы. Немного кучерявые — это, наверное, в Кэша, хотя у него просто торнадо по сравнению с ней. С возрастом волосы потемнеют до коричневого — моего цвета, ну или до чёрного — цвета волос моего мужа. — Мы, между прочим, с ней уже второй месяц никуда не выбирались, а всё наше общение сводится к — «Привет» и «До встречи» на работе. Но ты прав. Сегодня день Фионы, — с этими словами и выглядываю через её плечо и чмокаю в щёку.
— А как же я? — печально протягивает он. — Мужа своего, выходит, ты совсем не любишь?
«Нет», — внезапно отвечает подсознание.
Я дёргаюсь, отчего дочь шипит — видимо, задела волосы. Что ещё за мысли? Я люблю Кэша… Улыбаюсь, скрывая волнение.
— Вот если не успеешь собраться, то так и будет, — я не отрываю глаз от светлых волос. Но на самом деле ничего не вижу, а в голове этот странный порыв ответить «нет».
— Одна нога здесь… — протягивает он.
— Другая там, — продолжаю я, как и всегда.
Это коронная фраза нашей семьи.
Через час, наконец, все готовы. Не понятно, по каким причинам, но было решено ехать на такси.
Для сентября на улице весьма прохладно, хоть и светит солнце. Я стою на тротуаре и наблюдаю, как Кэш возится с Фионой, догоняя её, а она, в свою очередь, пытается осыпать его опавшими листьями, которых на земле не так уж и много. Это заставляет улыбнуться. Всё-таки он отличный папа, хоть и не идеальный.
Моя коротенькая ветровка свободно болтается на теле. Я даже не знаю, когда успела так похудеть. На килограмм пять, не меньше. Из-за разошедшегося ветра распущенные волосы всё время лезут в глаза и рот, и я раздражённо их убираю.
Вскоре подъезжает такси, и мы забираемся в машину. Молодой водитель спрашивает адрес и выезжает на шоссе, иногда поддерживая разговор. Фиона громко смеётся, явно предвкушая долгожданную прогулку и развлечения. Моё настроение, кажется, тоже пришло в норму, несмотря на утренний инцидент. А всё благодаря солнечному лучику счастья, сероглазому чуду.
— Ма-а-ама, а ты будешь с нами кататься на колесе обозрения? — я сразу не осознаю, что это Кэш обращается ко мне. Поворачиваюсь, вижу горящие глаза моей девочки и киваю.
— Конечно буду. А как иначе?
— Ура! Мама согласилась на колесо, а значит, согласится и на остальное… — продолжает Кэш, наклонившись к Фионе.
Знакомая мелодия, раздающаяся из магнитолы, касается моих ушей, которые сразу же напрягаются, улавливая слова.
…Как леди привязаны к своим манерам,
Я привязана к этому чувству…
Я закрываю глаза, в то время как пульс мгновенно учащается.
Наша песня. В голове, выталкивая всё остальное — мысли, чувства — возникают серые пронзительные глаза, горящие страстью и любовью. Я тону в них снова, как в тот раз. И плевать, что происходит вокруг. Провались я хоть в ад — всё равно продолжу их видеть.
Приглушённый голос Фионы звучит за пределами сознания, дальше голос таксиста, снова Фионы…
А мне всё равно. Вижу только Его. Чувству одного Его.
…Под твоей одеждой
Сокрыта бесконечная история…
А в голове слова Кристиана:
— Наша история никогда не закончится.
— Я люблю тебя, Анастейша Стил.
Его первое признание — вот, что ассоциируется у меня с этой песней.
— Ты особенная Ана, не такая как все.
… Под ней мужчина, которого я выбрала,
Там моя территория…
И второе воспоминание — это больница. Когда Пятьдесят возвращается ко мне. Сквозь боль, горечь утраты, сломленный дух, но всё же возвращается. А потом Джорджия. Наша последняя встреча. Он тогда специально включил её, надеясь меня вернуть. И я поддалась. Прильнула к нему, как Икар, летящий к солнцу, который вскоре упадёт и лишиться крыльев.
— Анастейша…
— Да… я такая дура…
— Что? О чём ты?
Я открываю глаза, услышав изумлённый голос, и тут же натыкаюсь на вопросительный взгляд Кэша. Нет… неужели мне показалось, что меня зовёт Кристиан? Я только что могла всё испортить. Если бы… назвала его имя.
— Ты в порядке? — спрашивает Кэш.
— Да… — отрешённо отвечаю я, всё ещё не до конца возвратившись в реальность. — Просто задумалась.
— Точно? — он мне не верит.
Да, я бы тоже себе не верила. А всё из-за этой песни, хранящей в себе так много прошлого.
И вместо ответа я обращаюсь к таксисту, наклоняясь немного вперёд:
— Простите, не могли бы вы переключить?
Парень оборачивается, странно взглянув, и утвердительно кивает.
Через мгновение вместо певицы, изменившей мою жизнь и данный момент, в частности, звучит какая-то неизвестная мне поп группа. А я нежно улыбаюсь мужу, пытаясь его успокоить. Но вместо тёмно-карих глаз вижу глубокие серые…
Комментарий к Глава 9
Да, я знаю, что главы выходят ну очееень редко. Постараюсь исправиться.
Осталось всего две недели учёбы, и тогда я смогу уделять фанфику больше времени.
Кстати, “Сюжет с Эленой, Кристианом и Анастейшей” — предыстория этого фанфика находится на редактировании, так что на сайте его пока что нет. Но, надеюсь, до конца августа я успею его выложить на КФ.
Спасибо за терпение:)
========== Глава 10 ==========
Новая неделя приносит кучу ожидающих редактирования статей. Я проверяю пятую за сегодня, а мозг уже требует перерыва. После вчерашнего семейного отдыха очень трудно вернуться в привычное рабочее русло. Тем более за отсутствием работы в выходные, ведь я всегда по воскресеньям занимаюсь оформлением журнала. Но не в этот раз.
Делаю глоток крепкого кофе — моего спасителя — и включаю следующую работу.
— Миссис Эдвардс, — связывается со мной Лиза, — к вам посетитель.
Я отрываю взгляд от монитора компьютера и хмурюсь. Посетитель в понедельник? Тем более, ко мне?
— Вы уверены, что он не к Краучу?
— Нет, она к вам. Миссис Линкольн.
Я вздрагиваю и чуть не роняю чашку. Нет, не может быть…
— Сказать, что вы примете её? — не получив ответа, интересуется секретарша.
Молчу несколько мгновений, растерянно моргая, затем, склеившимися губами, произношу в аппарат.
— Да.
Мозг судорожно перебирает в памяти дату, когда мы встречались последний раз. Что ей нужно? Может, по делу… Хотя каким образом издательства относятся к салонам?
Дверь в кабинет распахивается, и я резко встаю. Сука-тролль собственной персоной! Почти та же, что и пять лет назад: волосы высоко подняты и уложены в нечто, наподобие гули; внимательный взгляд, скользящий по мне и вежливая полу улыбка.
— Анастейша, — слегка кивает, — здравствуй.
— Миссис Робинсон, — выдыхаю я прежде, чем успеваю прикусить язык.
Она усмехается.
— Вообще-то, моё имя Элена, но если тебе так удобнее, то ради Бога, — и снова эта вежливая улыбка.