Вот картинка. Кабинет в полумраке, обстановку не рассмотреть. За столом перед ноутбуком сидит Рустам, точно он, уж я-то его знаю, и читает мою книгу. Лицо сосредоточенное, только лёгкая ухмылка иногда озаряет его. Красивый, зараза. Волосы русые, с пшеничным отливом, правильные черты лица, лёгкая небритость, серо-зеленые глаза, немного пухлые губы. Про таких говорят: «Брутальный», – то есть сильный, мужественный. Так вот, сидит этот индивидуум, мирно читает, а мне даже на расстоянии становится не по себе.
В дверь кабинета стучат. Рустам бросает: «Да». После этого входит его правая рука и помощник – Тимур. Светленький, высокий, худощавый, но жилистый и любящий спорт, особенно тайский бокс.
— Они у этой писачки, – сообщает вошедший. Писачка – это, видимо, я...
— Приведи сладкую парочку ко мне, – не отрываясь, отдает команду Рустам. – Живыми. Хочу лично побеседовать, – на этих словах он поднимает глаза и в упор смотрит на помощника.
— Хорошо, – кивает Тимур. – А с писачкой что делать?
— Она моя! – отрезает глава местной мафии. – К ней много вопросов накопилось, – нехорошо улыбается Рустам. Тимур, смеясь, выходит из кабинета.
На этом милом моменте картинка исчезает. Я могу в подробностях её пересказать или описать. Проблема в том, что не знаю, это было, будет или происходит сейчас. Такие видения всплывают, не согласовываясь во времени с моим реальным миром, их не волнует, прошлое это, настоящее или будущее – есть и всё, пиши в книгу.
Но больше настораживает другое, почему я увидела Рустама? Как и раньше. Что вообще происходит? Мечусь по маленькой комнате в панике. Если события из картинки уже произошли, то, скорее всего, Марк и Катя у него. Если только намечаются, то у парочки ещё есть время. Предупредить их? Но как? Телефон! Только мой сотовый остался дома. Быстро хватаю сумку и несусь в сторону станции.
Электричку жду минут двадцать. Спросите: «Зачем ты это делаешь?» Сама не знаю, просто не могу не помочь, не предупредить их. В вагоне начинаю рассматривать пассажиров. Возле окна сидит молодой парень в наушниках, на меня внимания не обращает, смотрит в окно. Подсаживаюсь к нему и дергаю за рукав. Удивлённо поворачивается и снимает один наушник.
— Извини, пожалуйста, – с волнением начинаю речь, – я в лесу заблудилась, телефон сел, дома, наверное, с ума сошли от переживаний. Дай позвонить, плиз? – складываю руки в умоляющем жесте.
Парень кивает и достает смартфон. Разблокирует его и протягивает мне. Быстро набираю свой номер. Три гудка и трубку снимают.
— Марк, – начинаю тараторить, будучи уверена, Катя не ответила бы, она ничего не делает без разрешения любимого, – уходите! Люди Рустама вот-вот придут. Я видела!
Парень рядом открывает рот от удивления, типа нормально ты домой звонишь, вруша!
— Ну, здравствуй, Алиса, – от этого голоса внутренности скручивает от страха, а сердце падает вниз. – Не переживай, мои люди уже доставили сладкую парочку. Только тебя и не хватает. Где ты, маленькая?
Голос пропадает, хватаю ртом воздух, как рыба. Спохватившись, нажимаю отбой. Возвращаю крайне недовольному парню гаджет.
— Спасибо, – благодарю и спешу на выход. В город нельзя. А вдруг Рустам отследит звонок? Хорошо, что телефон не мой…
Выхожу на ближайшей станции. Место мне незнакомо. Это какой-то поселок городского типа. Хорошо, есть магазин и улицы освещены. Бреду закупить провизию, наполню сумку на чёрный день. Так погружаюсь в свои мысли, что не замечаю ничего вокруг.
Первая странность: внезапно становится тепло. Слишком! Настолько, что в куртке даже жарко. Сбиваюсь с шага и оглядываюсь. Где это я? Только что впереди были дома, а теперь какая-то промзона, склады, вокруг всё в зелени. Лето на улице! «Точно рехнулась», – понимаю с грустью. Присматриваюсь внимательнее к складским помещениям. И тут меня озаряет!
Я же знаю это место. Тут происходила та самая перестрелка, в которой Марк убил Алана, брата Рустама. Пи... Пипец, я в собственной книге. Сажусь на траву. Снимаю куртку, внимательно изучаю содержимое сумки. Вдруг водочка или сигаретки завалялись? Это притом, что я не курю и не пью… Но вдруг? Если уж в книгу забросило, то всё может быть. Сейчас не помешало бы расслабиться. Разумеется, не нахожу искомого.
Пытаюсь логично и последовательно мыслить. Хоть как-то осознать происходящее. Так, что получается? Этот мир – всё-таки моя фантазия или параллельное измерение? Голова грозится взорваться. А ещё дико бесит, что никак не могу ни поесть нормально, ни поспать! Скоро «книжным» врагам не придётся ничего предпринимать по моему устранению, самоликвидируюсь от голода и усталости…