Сам можешь завтра легко оказаться
На месте жителей поселка "Речник".
Но я верю, когда-нибудь восторжествует свобода
Не станет больше палаццо черт знает чьих
А постройки и земли вернут трудовому народу
И в первую очередь жителям поселка "Речник".
ПАМЯТИ ГДР-1
Ах, юный барабанщик,
Не спас ты свою страну,
Ведь ты ожидал настоящую,
А не такую войну.
Лилось шампанское ящиками,
Танцевали канкан,
А ты всё стоял на башне
И колотил в барабан.
Оказалось это не страшно.
Внизу ликовал народ,
А ты всё метался на башне,
Как маленький идиот.
Оказалось это не больно,
Невидимую пехоту
Не скосишь ни дробью троммеля,
Ни очередью пулемёта.
Ах, юный барабанщик,
Прошла пора мелких стычек,
На помощь тебе не прискачет
С индейцами Гойко Митич.
Смешались в общее стадо
Авангард, арьергард,
Лишь ты смертный гул канонады
Различал сквозь хлопки петард.
В голове не укладывается,
Как же могло так сдаться
Прифронтовое, солдатское
Суровое государство?
Народ, поддавшись на лесть,
Осуществлял эксцессы,
Мечтали все пересесть
С трабантов на Мерседесы.
Зачем вы сломали стену?
Что ж вы натворили сдуру?
Воины и спортсмены –
Бестии белокурые.
Лучшую в мире разведку,
Олимпийскую славную сборную
Променяли на профурсетку
Из тяжёлого порно.
Ответь, за что, барабанщик,
Вам дали такую цену?
"Мы ждали атаки, но раньше
Из штаба пришла измена.
Ни боя нет, ни пожара,
Но участь наша жестока,
Мы с запада ждали удара
Измена пришла с востока.
Подкрались сзади, как тать,
Взгляни ты на эти лица,
Они хотят потреблять!
Они не читали Ницше!
Но над их стадом баранов
На башне, на сцене, на стуле
Я буду стоять с барабаном
Покуда не срежет пуля.
А когда подыхать придётся,
Я в их витрины провою
Мир принадлежит не торговцу!
Мир принадлежит герою!"
P.S.
Теперь на этом месте творчество,
Висят картинки на заборе,
На этом, собственно, и кончилась
Вообще немецкая история.
И если б я был талантище,
Художественный как Врубель,
Я б там написал барабанщика,
Сражённого вражеской пулей.
Который был крепок от спорта,
Который не предал Россию,
Который был в кожаных шортах
И в галстуке синем.
Чтобы он вечной угрозой
Висел, как нож гильотины
Над тусклой бюргерской прозой,
Пра-а-а-ти-вный!
Песня о Родине
(медленно и печально).
Френдам политтехнологам посвящается.
Выйдет паренек молоденький,
Сядет над ручьем под сливой,
Продал Горбачев его Родину,
Чтобы тусоваться красиво.
Не поет гармошка на улице,
Не идут с покоса крестьянки,
Нынче все красиво тусуются,
Все бы им да пьянки-фуянки.
Залегли морщины на морде,
Побродил парнишка по свету,
Только с той поры своей Родины
У него уже больше нету.
Все пути давно уже пройдены,
Много поменялось начальства,
Только нет у нас прежней Родины,
Ну а новая не получается.
Сколько настучали слов в Ворде мы,
Сколько породили концепций,
Только нет у нас новой Родины,
Есть тоска по старой под сердцем.
И неплохо кушаем вроде мы,
Но зачем скажите на милость?
Если нет у нас старой Родины,
Ну а новой не появилось.
Окуджавщина Солдат возвращается с войны
В притихшие города,
Спрашивает: «Я победил в войне?»
Одни говорят, что да,
Другие, что не…
Солдат возвращается с войны
По весне.
Как всегда,
Спрашивает у жены: