Граф отлипает от окна, в которое всё это время смотрел, найдя в морском пейзаже для себя что-то очень интересное.
— Хорош стоять и двери спиной подпирать, как бедный родственник. Давай за стол и перекусим…
Приглашает своего друга, граф.
— Вина мне не наливай, изжога мучает в последнее время…
Граф даёт пример своему подчинённому и присаживается к легко сервированному столу. В комнате и вовсе какие-то аскетические условия. Два кресла. Диван. Шкаф с книгами, большой стол, заваленный фолиантами и свитками, ну и главный антураж… огромный полыхающий камин.
Главный секретодержатель уже за столом и по-хозяйски гремит ложкой, наваливая яства, как себе в тарелку, так и с разрешения графа и своему сотрапезнику и, при этом, продолжает говорить…
— Мальчики выросли. И если не врут мои осведомители, у них в ближайшее время экзамен на жизнь назначен. Бирк спешит ребят вести на просмотр своим подельникам по бизнесу. А вот вернуться ли они оттуда живыми, никто сказать точно не может…
Граф удивлённо смотрит на барона.
— Этого ещё не хватало… — вскидывается коршуном граф… — а если…
Глава 1
— … ты не поверишь, Бирк объявился… — Собеседник этого поджарого мужика скривил своё морщинистое, сморщенное лицо. — Всё никак не угомонится.
— Что на этот раз??? Неужели опять решился своих воспитанников на экзамен привезти?? — Скалится старый воин. — Мало ему прежних потерь? Скольких он за прошедшие годы похоронил?? Около сорока воспитанников? Что ему опять не сидится спокойно в своём графстве. Клепает исполнителей для местной охранки за деньги графа. Неужели опять решил вспомнить за Милану???
Гримаса ненависти промелькнула на лице широкоплечего крепыша. Вот только сходу определить возраст здоровяка не представлялось возможным. Если судить по чистоте лица и его выражению, мужчине можно было дать по возрасту как тридцать, так и пятьдесят лет от роду. Явно опытный маг над внешностью собеседника старика поработал. Причём очень даже основательно поработал.
— Официальный запрос. Причём… — пауза… — эта сволочь свободных мастеров приготовил. СВОБОДНЫХ Зерк. Причём боевую пару… Что это значит, не мне тебе объяснять.
Но от старика только предвкушающая ухмылка.
— Брось Дивс прежних упокоили, и этих туда же отправим. У Бирка ведь это последняя попытка, ведь так? Вот и рискует. Свободные мастера, это, по сути, основание параллельного клана. Ха… да, кто ж ему это позволит. Если раньше только я всегда выступал против его воспитанников. Категорически выступал. То теперь… ты уж мне поверь, все вскинутся, во всяком случае, многие мастера воспротивятся такой идее. Вспомни попытку Скучи своего племянника отпочковать от своей боевой школы. Жив остался племянничек и то хорошо, так пощадил я его. Это не воспитанник Бирка. Тут бы я ваще не раздумывал. Теперь этот Асон свободный художник, но без права основать клан и свою школу. Живёт, выполняя случайные заказы, а так ни защиты, ни хороших заработков. И к аристократам не примкнёшь. Те не дураки в наши разборки влезать. Жить хотят.
Здоровяк хекает, при этом умудряется ещё и бокалы наполнять, что расположились на столике, который стоял возле удобных, широких кресел.
Разговор проходит в резиденции выбираемого председателя кланов. Опасная, но и очень доходная должность. Почти официальная и засвеченная перед всем обществом. Ведь официально это и вовсе обычный торговый представитель… правда торгует он жизнями людей.
Но каждый зарабатывает как может.
— Мы от них тоже зависим. — качает головой главный босс — Против общества не попрёшь. Уничтожат, если объединятся все против нас. Сам же знаешь. А так, за счёт противоречий в среде аристо и выживаем, и ведь хорошо так выживаем. Ну, если не считать Бирка, хотя ему тоже грех на свою жизнь жаловаться. Но подишь ты… решился воспользоваться последним шансом.
— Про клинки его слышал?? — жёстко ощетинившись, почти звериным оскалом, спрашивает старик.
Смурнеет лицо здоровяка…
— Да кто ж среди наших не слышал о таком. Но вот подробностей как Бирку удался такой фокус… я не в курсе.
Старик качает головой.
— Да никто не в курсе. Одни слухи. Одни утверждают, что и вовсе это подарок.