Как и всегда бывало, мысли начали путаться. Сердце успокоило свой ритм. Дыхание замедлилось. Больное сознание угасало подобно потухшей свече. Несколько секунд в голове тлели обрывки бессвязных мыслей, после неярко вспыхнул образ растущего неба.
По инерции пару раз поднялась, а затем опустилась грудь. Тихо ударилось о ребро сердце. И замолкло. Еще одна искра от костра потухла в темноте ночного неба.
«Время смерти — двадцать два часа тридцать две минуты», — слова дежурного врача психоневрологического диспансера звучат сухо и напряженно. Одной рукой зажигал сигарету, другой закрывал лицо еще одного окочурившегося психа простыней. По коридору кто-то шагал в сторону комнаты с трупом. «Наверняка старший», — успел подумать дежурный врач, как дверь осторожно открылась и в помещение вошел заведующий. «Ну и чего у нас тут?» — уверенным голосом поинтересовался он. «Степаныч, да шут его знает. Он же у нас тихий был. Витал себе где-то, бубнил чего-то. Все стены исчиркал писаниной своей. А вчера в обход-то пошел я, мимо его палаты прохожу, а тихо там слишком. Он же обычно шуршит, то пишет чего, то шепчет. А тут тихо. Вот я, значит, сунулся к нему, а он ласты на плечах склеил — и лежит, не дышит. Мы его с Валькой всяко откачать пытались. Не судьба, видать».
Упал, ударился, разбился на мириады мельчайших осколков. Растаял и обратился паром, чтобы воспарить в облака. Легко мне ветром быть, легко шептать вместе с травами, среди могучих деревьев, гнаться за реками, пересвистываться в камнях. Легко заигрывать с птицами, наполнять волей их крылья, свою свободу наполняя тысячей сил, что вьются вокруг меня. Я разбит и свободен, я лечу, и только звезды выше меня. На старой скале у древнего моря, спокойного и великого, бесплотной тенью усядусь на самом краю.
Наблюдать за рождением Солнца из его толщи. Черное краснеет, разгорается, желтеет и синеет. Стая птиц на фоне этого великолепия напоминает фениксов, что восстали и несут благую весть всем, кто еще спит. А небо кипит, море кипит. В зарождающемся дне варится новая жизнь, новая мечта. Великое старое светило уже восстало из своей ночной колыбели, и усталое море провожает его последними ярчайшими вспышками. Не медля больше, и я срываюсь с места. Стремительной вспышкой проношусь следом за чудесными птицами новой зари — мимо оживших лугов, мимо рек, озер, гор и дорог. Все просыпается. В эти утренние часы нет зла, только радость и ликование: удалось пережить ночь, и наступил новый день. Чистое небо, чистый воздух, чистый новый мир, как ребенок, забывший обиды вчерашнего дня, протягивает руки к своему родителю и греется в его улыбке, и улыбается сам.
Черной стрелой проношусь мимо всего этого. Останавливаюсь на лесной опушке, в волшебном утреннем дворце, чтобы наблюдать за чудом. Царица мира, игра света и тени устраивает представление — и уже на белом ковре проснувшихся цветов начинается оно. Ветер теребит кроны деревьев, неведомые птицы разлетаются тенями в разные стороны. Чуть сильнее порыв — и их всех разогнало в разные стороны. Утренний кукловод-ветер делает мастерское движение, и на лесной поляне тенью рисуется величавый лик. Блеск нерастаявшей росы образует корону. На короткое мгновение потрясенный мир молчанием приветствует свою королеву.
Но Солнце движется дальше. Чудное видение пропадает, и жизнь устремляется в свое привычное утреннее русло, чтобы наутро быть готовой к новому чуду.
«Что? Что это?» — руки дрожат и плохо слушаются. Голова раскалывается от боли. Кажется, я упал. Руки нащупывают волосы, пальцы касаются сочащейся кровавой раны. Стремительной молнией поражает воспоминание о падении, о том, что было до него. Ужас заставляет открыть глаза. Уже знаю, что они увидят. Черное дуло пистолета смотрит холодно и презрительно. Вспышка, удар тяжелейшего молота по груди. Тело слабое тянется за духом к стрелявшему. Контрольный в голову освобождает.
Упал, ударился, разбился мириадами мельчайших осколков. Растаял и обратился в пар. Коротко вспыхнуло сознание и пропало в Пустоте.
«Чего стоит один против сотни чужой злобы? Жуткая вещь — стоять в пустом коридоре и наблюдать длинные тени, растущие в твоем направлении. Игра света с Тьмой, спрятанная в маленьком объеме чужого пространства. И рад бы отойти, рад бы заслониться от недоброго внимания, да вот только коридор пустой. А значит, и не от кого отходить и заслоняться. Жуткая, просто невыносимая вещь: пишешь о ней, и дрожат пальцы. Пустой, немой и бездыханный, сотканный из тысяч чужого внимания и разных случайностей всеобщего хаотического закона порядка, разбиваемый сотней чужой злобы и не вправе пошевелиться. Удивительные слова по своей неприкрытой агрессии пришли в голову и взбудоражили сознание непонятно зачем. В мире одиноких людей это происходит ежечасно. Сотни чужой злобы создают новые законы, через которые тысячам чужого внимания трудно пройти. Мы даже не сон Бога. Мы сами свой интерес, любопытство и глупость. Чужая злоба нам в преграды. Всё. Мрачное просветление перестало быть. Вновь опустошен, и слова замолкли. Закончить можно так…»