-- Откуда это у вас? -- спросил я упавшим голосом.
-- Из Чечни. Спецназовцы передали. Капитан Неволин. Помните такого?
Я кивнул. Как не помнить? Когда я заканчивал свою службу, он только пришел из училища командовать взводом.
-- Он дал мне ваш адрес. Я не поленился, съездил в Затопино, а жена ваша сказала: на сборах. От нее я и узнал номер вашего сотового...
Подробности по поводу того, как он меня нашел, меня мало волновали, поэтому я перебил:
-- Что с Перегудовым? Убит? Где?
Майор вздохнул.
-- Под Карабулаком. Я там не был. Неволин со своим батальоном был. Говорит, нашли массовое захоронение. Боевики, отступая, расстреляли всех пленных. Удостоверение было в кармане бушлата одного из убитых.
-- Неволин опознал Ивана?
-- Опознал. -- Майор опустил голову. -- Говорит, еще какие-то документы при нем были. Тела они отправили в Назрань, оттуда грузом "двести"...
-- Ай, блин, твою мать! -- Я не сдержался и со всей силы ударил кулаком по выложенной черным кафелем стене. Плитка треснула. Люди вокруг оборачивались на меня. Это я во всем виноват! Я попросил его помочь разобраться в деле с вакциной. Не учел того, насколько коварен и жесток наш противник. Ну что же, разбудили они во мне зверя -- Артист ранен, Док убит! Око за око, зуб за зуб -- так у них, кажется, говорят? Ну что ж, так тому и быть.
Майор смотрел на меня с сочувствием. Он-то понимает.
-- Извините, сорвался, -- сказал я. -- Подробностей вы, конечно, не знаете.
Подробностей он, конечно, не знал. Я проводил его на поезд. На прощание мы крепко обнялись.
* * *
Артист поднял взгляд на журналистку. Светлана Корниенко что-то писала, склонившись над прикроватной тумбочкой.
-- Очередная статья?
Светлана вздрогнула от неожиданности.
-- Тьфу ты, напугали вы меня! Пока не знаю, что это будет: статья или очерк. Это наша с вами история. Обнародуя ее, мы покажем этим недоноскам, что не боимся их.
-- Правильно рассуждаете, -- улыбнулся Семен. -- Хотя я привык работать безо всякой рекламы. Можно вас попросить еще раз сходить за соком? Хорошо бы такого же, как в прошлый раз -- персикового.
-- Хорошо. -- Светлана вышла за дверь.
Она вернулась сразу с двумя пакетами сока. Остановилась около милиционера, который сидел перед дверью палаты с автоматом на коленях. Вид у него был крайне недовольный.
-- Скучно вам здесь? -- поинтересовалась журналистка.
-- Идите, девушка, идите. Не отвлекайте меня.
-- От чего? -- искренне удивилась Светлана.
Милиционер не ответил. Светлана открыла дверь палаты. Сквозняк тут же смел с тумбочки исписанные ею листки. Окно палаты было открыто настежь. Взгляд журналистки упал на кровать -- она пустовала. Светлана выскочила в коридор:
-- Куда Злотников вышел?
-- Никуда не выходил, -- удивленно произнес милиционер. Поднялся со своего стула, заглянул в палату, и лицо его вытянулось от удивления. Милиционер бросился к окну, глянул вниз, в колышущуюся на ветру зелень больничного сквера. -- Неужели сбежал?
-- Вы еще сомневаетесь? Возьмите! -- Светлана сунула в руки милиционеру пакеты с соком, выскочила из палаты и побежала по коридору. Она поймала себя на том, что очень волнуется за Семена. Она нисколько не сомневалась: он сбежал, чтобы мстить.
* * *
Был жаркий день. Небольшая деревушка у мелководной реки, давно оккупированная дачниками из Москвы, млела под солнцем.
В тени палисадника перед распахнутыми настежь окнами избы на раскладушке расположился Кирилл. Он только что вернулся с купания и теперь отдыхал, укрывшись махровой простыней.
-- Кирюша, я накрываю на стол. Через минуту будем есть, -- раздался из избы голос матери.
-- Мам, дай отдохнуть. Обедайте без меня, -- лениво отозвался Кирилл.
-- Потом все несвежее будет.
-- Мам! -- Кирилл повысил голос.
-- Ладно, ладно, как хочешь, -- смирилась мать.
Кирилл со вздохом перевернулся на бок, собираясь вздремнуть, и тут его взгляд уперся в лицо мужчины, сидящего перед раскладушкой на корточках.
-- А-а?.. -- Кирилл даже не слышал, как тот подобрался к нему так близко. Злотников аккуратно взял его за горло, слегка надавил на кадык и помотал головой, давая понять, что кричать совсем не надо.
-- Кирюш, ты что-то сказал? -- снова раздался из избы голос матери.
-- Нет-нет. -- Кирилл скосил взгляд на безжалостное лицо неожиданного гостя.
Артист встал, жестом дав понять, что Кирилл должен идти за ним. Кирилл послушно поднялся с раскладушки и покорно поплелся следом, даже не думая о сопротивлении.
Они очутились рядом с сараем, за высоченными зарослями крапивы.
-- Ну что вам еще от меня надо? Я же все сказал! -- плаксиво произнес Кирилл, стараясь не глядеть на мучителя.
-- Кому ты что сказал?
Кирилл удивленно уставился на Семена. В его голове мелькнула догадка.
-- А разве вы не...
-- Разве. Я Семен Злотников. Их работа? -- Артист кивнул на распухший нос Кирилла. Кирилл затравленно кивнул.
-- Сколько их было?
-- Двое.
-- Один в кепке, другой бритый, так?
-- Да.
-- А ты, значит, испугался и свою невесту им продал. А потом, продав, на дачу от греха подальше свалил.
-- Они же меня били! Я думал -- убьют. Они звери!
-- А ты трус! Кому ты нужен... Что-нибудь еще запомнил, кроме кепки и лысой головы? Может быть, одежда необычная, еще что-то? Говорили о чем-нибудь?
-- Ни о чем они не говорили! -- Кирилл на мгновение задумался. -- У того, который лысый, у него я на руке татуировку заметил: группа крови. А еще мизинец у него на правой руке кривой.
-- Мизинец, говоришь? Ну вот, это уже кое-что.
-- Скажите, со Светой все в порядке?
-- Чего это ты вдруг заволновался? -- нехорошо усмехнулся Артист. -- До этого, значит, не волновался, на солнышке нежился, а теперь расчувствовался? А позвонить, предупредить не мог, что ли?
-- Пожалуйста, я вас прошу, не говорите ей ничего о том, что... -Кирилл замялся. -- Ну что я сломался! Вы бы знали, как они меня били!
-- Знаю. Плохо били. Надо было лучше. Не знаю, как ты Светлане теперь в глаза смотреть будешь. -- Артист легонько толкнул Кирилла, и тот упал в крапиву. Лежал, боясь подняться, затравленно смотрел на Злотникова.
-- Кирюша, ты где? -- раздался в палисаднике зычный голос матери.
-- Если с ней что-нибудь случится, я тебя убью, -- тихо пообещал Артист на прощание И скрылся в кустах.
* * *
Следователь прокуратуры Адриано ди Бернарди очнулся от того, что его окатили водой. Он лежал на траве. Приятный теплый ветерок обдувал лицо. Адриано открыл глаза и увидел вокруг себя бородатых людей, одетых в военную форму. Все они были вооружены автоматами и пулеметами. Люди рассматривали его и о чем-то переговаривались. Потом один из них подошел к следователю, вынул из своего нагрудного кармана паспорт Бернарди, пролистал его и спросил по-русски:
-- Паспорт твой?
-- Си, пассапорто.
Вооруженные люди расхохотались, услышав голос Адриано.
-- Итальянец, что ли?
-- Си-си, итальяно, -- закивал Бернарди. -- Вы... вы есть... кто?
-- Мы защитники родины. Освободительная армия Ичкерии. Понятно тебе?
Итальянец неопределенно пожал плечами. Он знал слишком мало русских слов. Мужчина заговорил со своими товарищами по-чеченски. Потом показал жестом, что итальянец должен встать.
Адриано попробовал подняться, но не смог. Он настолько ослаб за время переезда в ящике, что ноги его не слушались. К нему подошли двое, подхватили под мышки и куда-то потащили.
Теперь Адриано смог увидеть, что находится в каком-то горном селении. К склонам жались двухэтажные дома, окруженные каменными заборами. Вдали были видны террасы зеленых полей, на которых копошились люди.
Бернарди подтащили к массивной деревянной двери, расположенной на уровне земли. Дверь открыли, и кто-то сильно толкнул следователя в темноту. Он упал, чувствуя, что катится по ступенькам вниз. Там, внизу, была сырая земля. Адриано застонал и отполз подальше от лестницы, в темноту.